— Ты давно переехала в город? — спрашивает Гард.
— А что, у меня на лбу написано, что я не отсюда?
Гард пожимает плечами.
— Перебралась этой осенью.
— А зачем?
— Ради художественной школы.
— А живопись тебе зачем?
Она задумывается.
— Потому что я хочу научиться видеть. Видеть то, что передо мной на самом деле. Когда я переношу что-то на холст, это помогает мне сфокусироваться на главном. Если взять от всего одинаково понемножку, то не увидишь главного. А вот если взять часть, то, что действительно важно, ее будет лучше видно. Ты понимаешь, о чем я?
— Я должен подумать. — Гард кладет подушку под голову. — И нравится тебе в этой школе?
Он кидает Луке плед. Лука отковыривает этикетку от пивной бутылки. Пожимает плечами.
— Все относительно. Мне нужно позаниматься там, чтобы освоить технику. Если я хочу научиться все делать как следует.
— Что делать, как следует?
— Научиться выражать картинами то, что я хочу. Показать, как плохо мы обращаемся с миром, в котором живем.
— Ты это о защите окружающей среды, что ли?
— Да. И о войне и мире, и о политике тоже.
Она усмехается.
— Эй... — Он толкает ее ногой. Чувствует себя глупо. Не знает, какими словами говорить о... вот таких вещах. — У тебя такие высокие цели?
— Само собой. Разве стоит иметь еще какие-нибудь?
— Мои цели не особенно высоки. Лишь бы была возможность играть на ударных, и этого мне достаточно. Ну, диск записать было бы не хило. Но над этим больше Горшок потеет.
— Горшок?
— Наш вокалист. Он из кожи вон лезет, чтобы поддерживать в нас боевой дух и всех сплачивать. Нас тут последнее время несколько раз приглашали поиграть за деньги.
Гард тянется к потрепанной фотографии, приклеенной скотчем к торцу переполненной книжной полки. Отдирает фото от полки и усаживается рядом с Лукой. Показывает пальцем на двух мальчишек во втором ряду. На вид им лет по семь-восемь. Они стоят, тесно прижавшись друг к другу.
— Вы вместе ходили в школу?
— Да еще в детский сад. Мы друг друга знаем всю жизнь. Поняла теперь, откуда у него кличка?
Горшок. Мальчишка на фото острижен, как говорят, «под горшок», и она не видела другой такой стрижки, чтобы действительно так походила на горшок.
— И с тех пор его так и зовут?
— Ага. Теперь все думают, что это из-за того, что он курит травку, которую выращивает в горшке. Но это совсем не из-за травки. Правда... было время, когда так и было. Но когда дела с группой пошли в гору, он завязал. Говорит, что ему важно сосредоточиться на каком-то деле. И теперь у него это дело есть. А без него у нас бы ничего не получилось. Но я его по-прежнему называю Горшком из-за того, что его так оболванили тогда.
Гард осторожно приклеивает фотографию обратно на стеллаж.
— Ты переехала в город этой осенью?
— Угу.
— Ты сейчас живешь в студенческом общежитии?
— Угу.
— А ты знаешь там кого-нибудь?
— Ну да, конечно. Тех, кто учится в моем классе.
— А у тебя здесь нет родственников или каких-нибудь друзей?
— Нет.
— Ты смело поступила.
Она смотрит на него.
— Я не могла там оставаться. Мне повезло, что я нашла здесь эту художественную школу, в нее принимают тех, у кого нет законченного среднего.
Гард поднимается, пересекает комнату и открывает какую-то дверь. Уходит в другую комнату, продолжая разговор:
— Но ты ведь и раньше занималась живописью? Или, там, рисовала?
Лука вздрагивает от звука мощной струи, прошившей поверхность воды в туалете. Он оставил дверь за собой полуоткрытой, но ей не видно его отсюда.
— Э-э... Ну да...
У тебя наверняка все страницы в школьных тетрадках были изрисованы, особенно те, на которых ты должна была решать задачки по математике.— Он повышает голос, чтобы звук льющейся жидкости не заглушал его слов. — Что, я не прав?
Струя все льется. Она никогда раньше не разговаривала с парнем, пока тот писает. Она не может сдержать улыбки.
— Может, и прав. Может, я и вправду превращала математические задачи в рисунки. Изображала их в рисунках, а потом снова превращала в цифры.
— Чего-чего? Как это?
Лука смеется.
— Ну, а ты, у тебя что было в тетрадках?
— Не было у меня никаких тетрадок.
Струя постепенно слабеет, потом Лука слышит, как он пускает воду в раковине. Он возвращается и показывает пальцем себе на голову.
— Я все держал здесь, в голове.
Он улыбается и снова смотрит прямо на нее. Она никак не может отпустить от себя мысль о двуспальной кровати с двумя одеялами. Отводит глаза.
— Так и чего ты решила делать со своими картинами?
— Н-ну-у... не знаю еще. На самом-то деле на выставку я должна подать две картины.
— Вот черт, надо же. Я хотел бы помочь тебе, честно.
Гард подтягивает брюки. Смотрит на Луку сверху вниз. У него стройные бедра, маленькая попа, на чем вообще у него брюки-то держатся? Сзади им, во всяком случае, не на чем держаться, думает Лука и смеется.
— Что смешного?
— Да ничего.
— Ну, все-таки?
— Может быть, я тебе потом когда-нибудь расскажу.
Он берет Луку за здоровую руку и стягивает ее с дивана.
— Я хочу посмотреть твои картины.
Они стоят посреди комнаты. Слишком близко друг к другу.
— Ты бы только знала, как меня мучает совесть. Надо же суметь сломать руку студентке художественной школы, которой предстоит участвовать в первой выставке. С тем же успехом я мог просто проткнуть тебя насквозь металлическим прутом. Так вроде бывает с красивыми художницами?
Гард печально улыбается.
Лука чувствует, как по всему ее телу разливается приятное тепло.
— А ты слышал о Фриде Кало?
Гард пожимает плечами.
— Одна из песен, которую мы с группой исполняем, посвящена ей. Текст написал не я, но я его знаю, конечно.
— А вы какую музыку играете?
— Ска.
— Ска? Это что еще такое?
— Ну, что-то вроде смеси рэгги и джаза, можно сказать. В общем, так просто не объяснишь. Тебе надо как-нибудь прийти на наш концерт.
— А я не могу просто посидеть в уголке, пока вы репетируете?
Взгляд у Гарда становится напряженным.
— Ну, нет, так не делается. Ты либо участвуешь в группе, либо нет. У нас, парней, так принято.
— А у вас в группе одни парни?
— Есть одна девчонка, Сэм. Она на бас-гитаре играет. Но она тоже одна из нас, парней.
— А-а. Понимаю.
Понимаю, что никогда не смогу быть одной из парней.
6
Лука с трудом дотаскивает до общей кухоньки два пластиковых мешка с продуктами. Только на это и хватило последних крон, остававшихся у нее на карточке. На овсяные хлопья и макароны. Туалетную бумагу и молоко. Линялые голубые занавески с геометрическим узором уныло висят, почти совсем закрывая окна, хотя сейчас разгар дня. На кухне сидит и обедает парень, живущий в комнате дальше по коридору. Лука нерешительно бросает короткое «Привет, как дела?» и рассовывает покупки по своей единственной полке в холодильнике. Полка забита основательно, последний пакет молока втиснуть не удается. Лука оглядывает продукты, стоящие на полочке на дверце холодильника; эта полочка общая. Кетчуп, салатная заправка, горчица, два загадочных соуса и банка, содержимое которой установить не удается. Посередине полочки топорщится, выпирая, картонка апельсинового сока, уже открытая. Лука смотрит на дату: срок годности истек еще два месяца назад. Она берет картонку кончиками пальцев, отковыривает пробку. Когда ей в нос ударяет вонь из картонки, она отводит голову назад. Стараясь отвернуться подальше, она выливает бывший сок в раковину.
— Когда ты выбрасываешь продукты, то пользуйся другой раковиной, — доносится до нее голос парня, стоящего у плиты. — Там отверстие слива гораздо шире, вся дрянь сразу уходит.
Лука недоверчиво смотрит на парня.