– Морковь, я тебе говорю, тут морковь, а там редиска!
– Не нужна мне там редиска! Сей, где хочешь свою редиску – там морковь!
Позади возвышался суровый каменный дом, рядом стоял «Ленд ровер».
«Теперь кофе не попьешь – визгу будет до вечера».
Я хотел уже уходить, но тут женский голос стал испуганным:
– Помогите!
«До убийства морковь довела». Я вернулся к забору. Мужчина лежал рядом с забором и хрипел, женщина бледная от страха смотрела на меня.
– Что «помогите» – «скорую» вызывайте.
Она убежала в дом. Во двор зашел вчерашний мой гость – Игорь Мохов вместе с Шариком, конечно. Поздоровавшись, он поглядел на лежащего.
– «Инфарт микарда» у него, рожа вон какая синяя.
Со стороны дома к нам подходили двое узбеков, видимо, работавших внутри особняка.
– Ребята, – обратился я к ним, – вы бы его на одеяле, что ли, отнесли к дороге, куда «скорая» подъедет. А то здесь «ласты откинет», и будет у меня под забором вонять.
Мы с Игорем и Шариком пошли в домик.
– Вот, – сказал Игорь, кладя на стол большой сверток, – тебе – за вчерашнее.
Я развернул – там лежал кусок сала, ароматно прокопченного. Шарик стучал хвостом.
Глядя на сало, я вспомнил своего друга – Денисюка. Если свидимся когда – много придется горилки выпить.
– Хочешь на «глухаря» сходить? – спросил Игорь, – Тут недалеко. На Рябиновый ключ.
– Да хорошо бы, только ружья нет.
– Дробовик-то я дам.
– А может, без ружей сходим – просто поглядим?
– Как без ружья в лес – не ровен час, встретишь кого.
Неделя прошла, и мне позвонил Олег.
– Привет, как ты там? Тебя Стелла потеряла: «Где Сережа, где Сережа». У нее сегодня день рождения – тебе надо быть. Что ты на ней не женишься – торчал бы при ее салоне красоты, раз сам инвалид.
– Я подумаю. Забери-ка меня отсель. И привези «доспехи» какие-нибудь – у меня штаны рвутся. И роз букет.
Олег приехал на «Феррари» с цветами и костюмом. Мы осмотрели спальню.
– Стиль «ля рус».
– Вижу.
– Давай еще в магазин заедем – дело есть маленькое.
Мы зашли в магазин – два джентльмена, нога в ногу, плечо к плечу. Строгие костюмы впечатляли. Покупатели расступились. Я положил розы на прилавок и сказал голубоглазой Вере:
– Вы очень грустная и красивая. Вы обязаны быть счастливой.
Я взял ее холодную руку и поцеловал ей пальцы. Мы развернулись и ушли. В машине я спросил у Олега:
– Я – подонок?
– Почему? Подарил девушке мечту. Ей, наверное, никто в жизни руки не целовал.
Через год, это был опять апрель, я брел по улице – мне погудели. Олег на «Феррари» притормозил и высунулся из окна:
– Привет, куда пропал?
– Привет. Никуда. Что нового. Как дела на даче в Брусянах. Помню ее. Как там Игорь Мохов, как Вера – продавщица.
– Игорь умер – рубил баню, и оторвался тромб. А Верку любовник зарубил топором – она что-то в город решила уехать, – приревновал.
– Слушай, дай-ка мне взаймы.
Он порылся в бардачке, и, протягивая мне деньги, сказал:
– Скоро сдохнешь у помойки.
– Спасибо.
Он уехал, а я шел по апрельской дороге и думал, что хорошо бы съездить в Брусяны и сходить на глухариное токовище. Шарик-то наверняка живой. Да, съезжу – а то, когда еще соберусь.
…
Рождение Богини.
Я очнулся от фантастически-болезненных грёз (они ядовито разрушают меня, они тихо, как старые ведьмы Макбета, превращают меня в амебу) под гордые, призывные удары колокола – Набат! – я тотчас обернулся к жизни. Сосед сверху, с которым у меня чуть деловое и, скорее, даже шапочное знакомство (мы как-то случайно опохмелялись вместе одним прохладным майским утром – помню, было пять утра по-московскому – но он остался в том блаженстве навсегда, а я соскочил), бил старой пудовой гирей в милый, такой до сантиметра изученный и почти лишенный штукатурки, мой потолок – очевидно, была новость.
Я подошел к окну (когда-то кое-кому – но, надеюсь, не мне! – его придется мыть), с треском рвя наклеенные на мыло газеты, открыл ветхие деревянные створки (я не меняю окна – мне жаль сказки: пластиковые окна не дают прогреть в ледяном пятне дыхания пальцем дырочку, и подглядывать за таинственным зимним двором), и свесился через трещиноватый подоконник вниз – там уже виднелся юно-черный, перезимовавший тротуар.
– Весна, кажись, наступила, – сообщил сосед (он обильно употребляет ненормативную лексику, я перевожу), – чуешь ноздрями-то?
Я чуял.
Да, это был прозрачный, голубой ветер метаморфоз (Вы, острословы, знаю я Вас! «Голубой ветер» – никакого подтекста, мы же художники – я и макнул кисть в голубую краску), ветер, срывающий старые маски, декорации и продувающий мозги от пыли и затхлости.