- Маркус! - кричит Элис, крутясь вокруг мужа. - Перестать! Прошу тебя! Он же ребёнок!
- Отойди, Элис! - отец толкает её в грудь, и Кристалл отлетает в сторону, ударяясь спиной о стену. - Он мой сын. Воспитывать его тоже буду я. Все твои разговоры всё равно ни хрена не помогают!
Сильная рука хватает меня за одежду и встряхивает, поднимая на ноги. Я закашливаюсь, отмахиваюсь от отца, но в ответ получаю лишь удар в щёку.
- Ещё раз узнаю, что куришь. Убью. Понял?
Ничего не отвечаю.
- Марш в комнату!
Он толкает меня - я налетаю на тумбочку, не удержав равновесия, и сбиваю вазу: та с грохотом разбивается о пол. Не дожидаясь очередного упрёка, со всех ног бросаюсь в сторону лестницы (насколько позволяет побитое тело) и запираюсь в комнате. Поворачиваю замок, подпираю дверь стулом, чтобы наверняка.
Прекрасно знаю, что даже это не остановит отца, если он захочет попасть внутрь.
Забиваюсь в угол, сдерживая злость и слёзы, пытаюсь не думать о ноющей боли, расползающейся по телу.
Чувство обиды и несправедливости вонзается в меня, смешиваясь и превращаясь в круговорот безумия. Хочется кричать, но я лишь скулю. Наверное, синяк на лице останется. Надеюсь, хотя бы рёбра не пострадали...
Однажды отец сломал мне руку. Я два месяца проходил с гипсом, говорил всем, что упал с крыши, пытаясь выбраться ночью из дома.
Слышу, как Элис ссорится с отцом, не одобряя его методы. Держу пари, сегодня он будет спать на диване. Утром станет умолять о прощении, а потом всё вернётся на свои места.
Я ненавижу их. Элис и даже Трейси. Всех ненавижу.
Злость разрастается, заполняя каждую клетку тела. Она превращается в кровь, становится мной.
Через неделю я подожгу гараж и любимое авто отца, но это уже другая история...
Рори - 4.
Halsey - Angel On Fire
Рори - 4.
13 лет.
- Что с тобой? Снова с кем-то подрался? - интересуется Рори, рассматривая синяк у меня на щеке.
Ничего не отвечаю. Рассказывать другу о том, что меня недавно побил собственный отец в наказание за то, что я выкурил сигарету на кладбище у матери (о последнем, кстати, он так и не узнал), незачем.
Мы сидим на склоне самой высокой горы, расположенной на окраине города недалеко от велосипедной тропы. Точнее я тут сидел в одиночестве, пытаясь прогнать навязчивые мысли, вызывающие желание сброситься со склона, пока Джей не отыскал меня.
- Типа того, - пытаюсь скрыть за капюшоном следы побоев.
Синяки уже практически сошли - поначалу они были налитыми как спелая слива и отвратительными, а сейчас остались лишь еле заметные последствия.
- На звонки не отвечаешь, - замечает Рори. - Я оставлял несколько сообщений. В школе тебя тоже не видно.
Он облокачивается позади себя руками и смотрит на небо, где редкие облака, похожие на сладкую вату, рассекают голубые просторы. Я не поднимаю голову, потому что солнце режет глаза, предпочитаю смотреть на город.
Отсюда видна пристань, но не рыбацкие судна. Деревья скрывают основную часть воды. Шум города долетает до нас с запозданием и практически испаряется, достигая ушей. Людей поблизости нет.
- Я болел, - вру.
На самом деле я не болел, просто большую часть дней сидел, запершись у себя в комнате и надеясь, что меня никто не потревожит, но, после того, как Элис в пятый раз начала настаивать на разговорах, я вылез в окно и сбежал.
Не хотел, чтобы Браун видел синяки, поэтому не отвечал ни на звонки, ни на сообщения.
Рёбра с левой стороны до сих пор ноют, когда я неудачно поворачиваюсь. Надеюсь, они не сломаны.
- Понятно, - Рори не настаивает на разговоре. - А я был у бабули на побережье. Мы попутно заглянули на счёт военного лагеря, так что после сдачи экзаменов, сразу рвану туда. Не хочешь со мной?
Я фыркаю.
- Не, спасибо, - впервые за долгое время улыбаюсь. - Не хочу, чтобы мной помыкали всякие сержанты. Я же не мазохист.
- Эй, а я, по-твоему, мазохист что ли? - смеётся Вудс. - Спасибо, дружище. Я-то думал, что мы с тобой друзья, а ты...
- Нет, правда. Какой нормальный человек захочет пробегать марш-броски и тренироваться с утра до ночи? - шучу я. - Это же издевательство.
Рори улыбается, но ничего не отвечает. Он облизывает губы, поправляет кепку и очки. Джей всегда их носит: привычка у него такая. Постоянно в солнечных очках и в кепке, будто это сделает его большим военным, чем обычно.
- Я выпускаюсь в этом году, - неожиданно тянет Вудс. - Перехожу в старшую школу.
- Знаю.
Когда я переведусь в следующий класс, учиться останется ещё год, только потом я смогу попасть в старшую школу и встретить там Вудса. Если, конечно, повезёт поступить с ним в одно заведение.
- Но это не значит, что мы перестанем видеться, - заверяет меня парень.