- Да не вопрос!
- Ну давай! Жду в агентстве завтра в восемь! И не опаздывай, “водила”!
Аврора
Спускаясь, к ожидающему меня такси, я в который раз за последнюю неделю с раздражением подумала, что хочу свою машину. Но дорогую пока не потяну, а дешёвую не купишь… Она мне не по статусу, да и как ездить на этой калымаге?
Хотя, кто-то, смотрю, ездит и не парится, – внутренне хмыкнула я, садясь в неуютный салон Лады “Калины” с гипер-оптимистичным таксистом.
Ну и минимализм! – обвела глазами салон и решила в следующий раз заказывать только иномарки.
— Илюша! — окликнула я заместителя Артёма, суетливо пролетевшего мимо. — Твой босс у себя? — мило улыбнулась я парню.
— Аврора, не забывай, что он и твой босс тоже, — огрызнулся Илья.
- Посмотрите на него, какие мы буки! А по-человечески ответить нельзя? Я же по-доброму спрашиваю! Пока!
- Аврора, не хами, пожалуйста! – удручённо потёр виски Илья.
- Что ты! Я всегда очень вежлива. Даже, если пошлю тебя на х**, то обязательно потом перезвоню и справлюсь, как Илюша добрался!
- Ну и характер... – еле слышно шепнул он себе под нос.
— Лапуся, — добавив в голос немного стервозных ноток, проговорила я. — Мне очень нужен Артём Дмитриевич! А то могу и тебе плешь проесть!
— Нет его! — настороженно проговорил зам. — А вот тебя в администрации ждут не дождутся! — тут же пошёл он в наступление. — А ты ходишь где-то!
— Так у меня сегодня в десять фотосессия, а сейчас только половина, — возмутилась я. — И если решили поменять график, то нужно было заранее высылать план! А то раскричался он на меня! И вообще меня в ждут, а ты задерживаешь!
Выговорив всё, что думаю, я неспешно направилась в кабинет администрации. Ждут они... Подождут!
Но вот как раз там меня несказанно порадовали…
— Бортич, ну, Слава Богу! — воскликнула молодая девушка. Наверное, новенькая. — Вас водитель уже два часа ждёт!
— Кто ждёт? — честно, я немного опешила.
— Водитель. — спокойно ответила она, что-то ища на своём столе. — Агенство решило выделить Вам, как самому лучшему сотруднику, личного водителя. Так… Ага… Вот! Максим Владимирович.
— Максик, значит, – переиначила я имя на свой лад.
— Максим! — прозвучал за моей спиной бархатистый голос, от которого по спине пробежалось полчище колких мурашек.
“Мммм… Интересно, кто тут у нас?” — заинтересовалась я, разворачиваясь к нему. Неплох. Очень даже неплох. Хотя... Щупловат немного и нос... Да уж! Нос никуда не годится!
— Прошу не передёргивать имя! — тем временем проговорил он, прощупывая меня своими карими глазами с головы до ног.
Вот же ж, ещё один бука на мою голову!
— Максюня, — надула я губки. — Не зуди! — а после повернулась к администратору и спросила: — Ну что, милочка? Мы пошли?
— Да! — кивнула она, а потом, опомнившись, добавила: — Только вот здесь распишитесь.
Глава 2
Максим
Пуленепробиваемая уверенность в том, что я легко смогу обаять эту их Аврору, носящую почётное звание “Стерва месяца”, длилась недолго. Ровно до тех пор, пока я не познакомился с этой куклой без мозгов! “Максюня”?! Я ей что, ручной пёсик?
Ну, ничего, ещё не вечер! — оскалился я про себя. — У меня впереди целый месяц, чтобы проучить наглую, блондинистую дьяволицу! Прогну её под себя! Королева, блин, местного розлива!
- Ну всё! Я переодеваться на съёмку, а ты, давай, сбегай по-быстренькому мне за дальгона – кофе. Тут рядом, на Цветном. – небрежно распорядилась “принцесса на горошине”.
- Я – водитель, а не разносчик! Пошлите кого-нибудь другого! – сразу решил поставить её на место.
- Послать – то я кого угодно могу. Смотри, как бы не послала тебя в первый же рабочий день! Вот досадно будет, правда? – хмыкнула она и пренебрежительно пройдясь по мне взглядом, резко развернулась, шепнув через плечо: – Только без сахара, Максюня!
Во мне всё взбунтовалось от возмущения и гнева.
Вот сучка!
“Думай о помещении на Краснохолмской! О помещении на Краснохолмской...” – намеренно твердил я себе, как зажёванную, кассетную плёнку. И, последний раз сжав челюсти, чуть ли не до скрипа, отправился искать её особый кофе.
Как он там называется? Бл***! Забыл!
Этот дурацкий, новомодный напиток я искал полчаса, даже больше. Нашёл только при помощи сарафанного радио. И совсем не “рядом”!
Вернувшись обратно, опять же тыкался, как слепой котёнок, пытаясь разыскать, где проходит чёртова фотосессия дьяволицы.
Мать моя женщина! Ещё и одиннадцати нет, а я уже стоптал себе все ноги в этих дешёвых ботинках, купленных вчера в одном ширпотребском “бутике”. А куда деваться? Надо же как-то соответствовать новому статусу “водилы”, а в своих итальянских дерби[1] за пятьсот с лишним евро я спалился бы в считанные секунды.