Дёргает входную дверь, и я лечу со всех ног, чтобы успеть выбраться, толкнуть его, выбежать, крикнуть...
Но прочное, металлическое полотно закрывается перед самым моим носом.
- Открой, урод! Быстро выпусти! Иначе потом самому же хуже будет! На этот раз двумя годами не отделаешься! – колочу трясущимися от гнева и страха кулаками в дверь. Да разве есть надежда, что он послушает?
Набираю полную грудь воздуха и начинаю орать во всё горло:
- Помогите! Кто-нибудь! Вызовите полицию! Меня похитили и заперли!
- Не надрывай свой сладкий ротик, киса. Он мне ещё пригодится. Соседи уехали на все праздники. Так что мы с тобой тет-а тет...
Грёбаный ушлёпок!
Жду, когда эта мразь уйдёт и снова начинаю звать на помощь. Бесполезно. Моим крикам и рыданиям вторят лишь далёкие, пёстрым вспышки фейерверка над Москвой. Надо же, какой шикарный в этот раз...
Глава 41
Максим
Уже куда-то улизнула. Как же! Разве наша принцесса будет сидеть и ждать своего холопа? Лжеца, обманщика, шута, каким я был весь этот месяц.
Подхватываю с лавки немного свежего, пушистого снега и трамбую в перчатках. Пытаюсь слепить комок, но засранец только рассыпается. И летит, подхваченный неожиданно поднявшимся, пронзительным ветром. А может, наши отношения тоже уже не слепить? Что, если они так же рассыпались в тот день, когда Аврора застукала меня с этим долбаным эскалопом?
Не-ет... Буду пытаться! Бороться, пробиваться к ней всеми способами.
Сил мне. Терпения. И, надеюсь, красноречие, которое никогда не подводило, сейчас тоже поможет склонить её к мирному диалогу.
До Нового года остаётся два часа, а до моей бывшей начальницы так и не дозвониться. Выключен. Аппарат. Абонента.
Ладно, была-не была!
Тыкаю в адресную книгу и выискиваю недавно добавленный номер своей новой “подруган”.
- Бабу... Ой! Клавдия Ильинична... Добрый вечер! С наступающим.
- Максимка? – натянуто заскрипел старческий говорок.
- Он самый – он самый. А Аврора, случайно не у вас? – тарабаню пальцами по рулю, так надеясь на положительный ответ.
- Пока нет, голубчик. Уже давно выехала, но видимо пробки...
- Да, да. Пробки сегодня, как очередь в Мавзолей в былые времена.
Хихикает от моего сравнения, будто заржавевшие колёса древней телеги приводят в движение.
- Клавдия Ильинична, а можно я тоже к вам приеду? А то я никак не могу до неё дозвониться, а поговорить нужно позарез. – Никогда в жизни ни к кому не напрашивался и, что странно, сейчас мне абсолютно не стрёмно это делать.
- Как в Кремль, да? – снова веселится бабуля.
- Именно. Как в Белый дом.
- Приезжай. Чего уж там. Аврорка и сама уже места себе не находит, не знает, как к тебе поступиться, как так выкрутиться, чтобы не задеть свою гордыню. Ну ты же её знаешь!
- Знаю, бабуля, знаю.
От этой чумовой, только что слитой старушкой информации, я осмелеваю и перехожу к более неформальному общению. По телу бежит тёплая волна и заводит сердце на полную мощность. Как мотор, что так же резво оживает от радостной спешки “водилы”- Максюни. Она хочет помириться! Она тоже хочет быть со мной!
Гоню в Сергиев Посад, как одержимый бесами. Как будто от того, что я приеду на минуту-две раньше, зависит моя жизнь. Или её. Рискую, пару раз нарушаю...
Никогда, слышите, никогда не нанимайте меня в личные шофера! Угроблю нахрен!
Тридцать пять минут и я на месте.
Звоню в заветную сто семьдесят вторую и жду, покручивая в руках букет алых роз и постукивая о голень пакетом с деликатесами и двумя бутылками “Remy Martin”.
- Аврора? – пробивается из отверстий домофона встревоженный голос её отца и меня начинает колотить озноб.
Она. Ещё. Не приехала.
Надежд дозвониться до Аврорки не осталось ни у кого из присутствующих. Даже спокойный, поначалу настроенный на юморное настроение “бывший Олежик”, зачем-то притащившийся в гости, сник в дальнем углу дивана.
И уже предположение бабули о том, что Аврора попала в пробку в тоннеле, где не ловит ни один мобильный оператор, звучит, как бред.
Она пропала. Ни у подруг нет. Ни у коллег.
Ну не могла поменять планы и не сообщить родным! Не могла...
Один... Два... Три... Четыре...
На первом канале Кремлёвские часы начинают ритмично отбивать двенадцать ударов, а мне кажется, что это вена пульсирует у меня в голове непереносимой болью.
Пять... Шесть... Семь...
И я ощущаю, как в униссон с последними ударами моё сердце колотит о грудную клетку, как шар о кегли в боулинге. Теряет с каждым биением по крупному куску.