4. След врага
— Вот снимки, Олег Дмитриевич, — говорит капитан Папёнов, передавая полковнику ВВС стопочку фотографий.
— С пылу с жару? — косится полковник Добровольский. — Секретные поди?
— Да уж так, — почти с прискорбием кивает начальник «Ка-один». — Теперь уж, как вы понимаете, все едино.
— Под суд ведь пойдете, воители, — весьма утвердительно констатирует авиатор.
— Маловозможный вариант, — скалится капитан-антеннщик. — Вы снимочки-то зацените, Олег Дмитриевич. Это боевые экраны, заснятые в кабине «Ка-два» в момент налета. Разрешите, поясню все-таки. Вот цель, в смысле, метка цели, вошла в зону пуска, видите? А вот тут — она уже в зоне поражения. Вот здесь удачно щелкнули, как раз засветка в момент подрыва. Правда, класс? А это уже СРЦ.
— Тут я понимаю, капитан, — ворчит Добровольский. Он хмуро смотрит на фотографии. Берет две штуки в руки, вглядывается внимательней. — Минутку, капитан! — Откладывает снимки, тянется к телефону на столе. — Эй, Прилуцкий, дай мне Бояндина. Вообще пришли-ка его сюда. Причем вместе с фотоконтролем. Ну, ты знаешь, о чем я. Знаю, что секретные. Ну и вооружи его, если положено. Можешь сам сопроводить, коль не лень. Все, жду!
— Сейчас нам кое-что принесут, — неопределенно поясняет он окружающим — Папёнову, Мордвинцеву и старшему лейтенанту Первушину.
Первушин в разговоре спецов не участвует, впрочем, как и Мордвинцев. Но Мордвинцев по случаю непродвинутости в узкоспециальных вопросах атмосферной войны, а танкист старлей еще и потому, что у него другие обязанности. Постоянно держа руку на кобуре, он их даже подчеркивает, ибо его задание попросту охранять «великое собрание» от вторжения посторонних.
— Сколько ж вы завалили? — интересуется Добровольский, мацая по карманам, — он ищет сигареты.
— Тройку средних… в смысле обычных истребителей-бомбардировщиков примерно вот тут. — Папёнов поворачивается и щурится на висящую за спиной командира истребительной бригады карту. Показать рукой не получается, не дотянуться. Папёнов бегает глазами по помещению в поисках указки. Он явно слишком спонтанно попал на этот доклад.
— Понятно, — отмахивается Добровольский, но все же подает ему большую древнюю линейку. — И еще?
— Вот отсюда перло что-то солидное. Боюсь ошибиться, но наши, судя по ЭОП[1], склоняются к мысли, что там были как минимум «Эф-сто одиннадцатые», а то и…
— Думаете, «Лансер» — «Б-один»? — угадывает Добровольский.
— Не исключено, пан полковник.
— Да ну, это вы с Бубякиным уж совсем, — отмахивается Добровольский. — У турок нет такого добра.
— Может, это и не турки вовсе, — пожимает плечами капитан.
— А кто? Старший Брат? Россияне? — В смысле какой-нибудь «Ту-двадцать второй»?
— Да нет, Олег Дмитриевич. Какие россияне? Они ж с юга перли, так? Что ж, по-вашему…
— А что, у «двадцать вторых» не хватит ресурса сделать маневр?
— Но не такой же, пан полковник, так ведь?
— Почему же, капитан? Допустим, так и так. — Он отбирает линейку и водит по большой оперативной карте театра военных действий. — Допустим, где-нибудь подальше нашего Змеиного они разворачиваются и…
— Зачем им такая сложность, Олег Дмитриевич? — В глазах Папёнова искорки.
— Ну… Ладно, капитан! Да понимаю я вашу мысль. Но конечно, если это и правда «Лансеры»… Хотя могут быть и «Сто одиннадцатые», да… Впрочем, нам бы заполучить их проводку от границы, тогда стало бы ясно, откуда вошли. И ведь не могу добыть такую простую вещь, не шлют из штаба, представляете?
— О чем и речь, пан полковник, — соглашается Папёнов. — Закурить разрешите?
— Конечно, капитан.
— Между прочим, Олег Дмитриевич, — говорит, затягиваясь «Прилуками», Папёнов, — могут быть не только снимки. Мы ж вроде свалили, одного. Так что где-то возле Белой Церкви что-то должно валяться на земле-маме.
В двери кабинета стучат. Старлей Первушин напрягается, со смешной в других обстоятельствах торопливостью выдергивает из кобуры ПМ.
— Разрешите, пан полковник? — В проем заглядывает старший лейтенант ВВС. Он тоже при кобуре. В этом мире уже началась паранойя.
— Давай, Бояндин! — подзывает его Добровольский широким жестом радушного хозяина. Жест не стыкуется с обстоятельствами — он бы оказался впору при застолье, но такого счастья, кажется, не предвидится. — Принес, что ли?
— Так точно, пан полковник.
Вэвээсник Бояндин ставит на стол истертый независимостью и, похоже, даже перестройкой портфель. Извлекает наружу книгу с вклеенными снимками. Да, выходит, секретчики у авиаторов не спят и не волынят. Налет был только намедни, а здесь уже все подшито, пронумеровано.
— Щас, — говорит Добровольский, хапая книгу и листая с таким усердием, будто должен обнаружить там карту острова сокровищ.
— Ага, вот! — восклицает он почти сразу, ибо явно знает, что ищет. — Помнишь, Бояндин, мы с тобой изучали?
— Так точно, — подтверждает старший лейтенант.
Окружающие ракетчики и танкисты безропотно ожидают объяснений: была охота гадать.
— Смотри, капитан, — обращается Добровольский к Папёнову и сует открытую, удерживаемую толстющим указательным пальцем страницу. — Время видишь?
Папёнов молча и даже несколько панически изучает снимок.
— Это в момент вашей работы, правильно? — смотрит на него Добровольский. — Итак, вы завалили одного… пусть уж для допуска, будет «Эф-сто одиннадцать»… Другой, вот, развернулся и ушел. Правильно? Но вот смотри, что тут, на азимуте… — Добровольский наклоняется для уточнения.
— Это? — тычет Папёнов. — А оно…
— Ну да, двигалось, конечно. Еще как! Смотри Дальше распечатку. Видишь?
— Нам бы… В смысле, я все ж «ка-одинщик», не Разведчик. Если б глянул наш…
— Потом глянет. Эта штуковина… ну, номер видишь… она шла на сверхмалых. Наша «Пэ-восемнадцать»[2] ее не всегда видела. Секёшь? Вы ж сюда обстрел не вели, так?
— Нет, не вели. Беспилотник какой-нибудь?
— Какой, к едрёной фене, беспилотник, пан капитан? Скорость вычисляешь?
— Понял, полков… Олег Дмитриевич. А куда он прошел?
— Да никуда не прошел. Вы его точно не подсвечивали? В «луч» не брали?
— Нет, все цели, что видели, обстреляли.
— Короче, думаю, это была еще одна. Причем, не исключено, главная.
Добровольский опять закуривает. Некурящий Мордвинцев недовольно косится на него, но здесь не его танковая вотчина.
— Возможно, это как раз то, что должно было вас прикончить, — спокойно поясняет Добровольский. — Обычная же тактика… Еще в Ливии, кажется… Эти три — «шестнадцатые»[3] или «пятнадцатые» — были отвлекающей группой. Одиночка наверняка со «ШРАЙКом»[4]. Должен был подкрасться и садануть. Спасла вас ваша дальнобойность — это раз. А потом, наверное, это я чисто умозрительно предполагаю, этот гад трусанул. Обычное дело в авиации, кстати. Думаю, когда вы отвлекающую тройку сбили, он переписял, сбросил к черту боезапас и трухнул назад на своих сверхмалых.
— Ух ты, — говорит Папёнов. — Ну а те, два тяжелых?
— Эти должны были вас добить, как я понимаю.
Добровольский откидывает на стуле. Все окружающие изучают его фас с уважением. Но вот Папёнов неумолим.
— Нет, полковник, так все же не получается, — трясет головой капитан ПВО. — Этот все сбросил, тройка не добралась, пара тяжелых опять же. Но кто-то ж разнес наш технический дивизион, так?
— Хрен знает, — гасит бычок авиатор. — Может, все ж эти три «пятнашки» успели что-то отцепить? Какую-нибудь AЛKM, туды ее в качель. Или все ж тот кабель неопознанный. Какая-нибудь джи-пи-эс-наводящаяся дрянь пошла к цели, и все дела.
— Да уж, не «ШРАЙК», — вставляет слово старлей Бояндин. — Тот бы в локатор влупил.