Мать Воловца — с белым каменным лицом — была погружена в себя, только взглянула в сторону говорившего.
Пока мальчик не упокоился, было не до слез, не до скорби!
Задача состояла в том, чтобы достойно проводить сына, позаботиться, чтобы не выкопали назавтра, не выбросили из гроба, не надругались над трупом…
Тогда можно было наконец подумать о постигшем их горе.
Сын принадлежал уже не родителям, а какому-то страшному молоху, пожиравшему молодое поколение новых русских, банкиров, бандитов, политиков, бизнесменов, секьюрити — всех, ринувшихся со щенячьей радостью навстречу возможностям свободного рынка, экономики, реализации собственных творческих сил…
Сколько их уже расстреляли в этой необъявленной войне на порогах собственных квартир, в подъездах, банях, офисах, вышедших из машин или садившихся в них… Сколько легло под пулями снайперов, подорвано на минах, похищено, забито, зарезано…
— А говорят еще про какой-то тридцать седьмой! — продолжал рассуждать мужчина.
— Вот он и есть сейчас! Сколько ребят положили! Это не считая Чечни!
Мать не вникла.
Рано или поздно все должно было измениться. Вернуться к тому, что было. Она была в этом уверена.
«Обидно, что сын не дожил…»
Погоревать в машине им позволили недолго. Звонок по мобильному телефону вернул сидевших в лимузине к действительности.
— Будьте осторожны…
На Минском шоссе им в «хвост» неожиданно пристроились «джип-чероки» и «мерседес» с затемненными стеклами. Никто не мог рассмотреть, кто там внутри, что им надо…
Хоронить были должны на Троекуровском кладбище, в свое время считавшемся вторым по престижности после Новодевичьего.
Родители ее учеников, работники Юридического института МВД РФ, смогли достать для нее разрешение на захоронение. Она и сама думала потом найти успокоение тут, когда придет ее час.
Они почти уже приехали. Впереди виднелся Троекуровский некрополь. Позади Новокунцевское кладбище.
«Джип-чероки» и «мерседес» с затемненными стеклами позади внезапно резко пошли на обгон. Увеличили скорость. Они быстро приближались.
Пассажиры лимузина и сопровождающих машин не сомневались в том, что все произойдет именно здесь. Друзья покойного приготовились к нападению, окна заблокировали бронированными кейсами — «Джеймс Бондами»…
Родители пришли в отчаяние.
Со смертью их сына финансовые бои не закончились! Сидящим в лимузине вместе с ними предстояла борьба за раздел наследства «Пеликана» и «Босса Новы», захваты заложников, убийства, разборки…
В поравнявшемся с кортежем «мерседесе» неожиданно опустились стекла, показались автоматы. В ту же секунду оттуда грянули очереди. Мать Воловца в ужасе закричала…
Жертв, к счастью, не было.
Стреляли поверх машин. Ни одна пуля не была выпушена ни по катафалку, ни по траурному кортежу…
Через считанные секунды «джип-чероки» и «мерседес» были уже далеко впереди.
Скорее всего, это было грозное предупреждение команде… А может, и «Лайнсу».
На КПП Иерусалимского окружного суда в Восточном Иерусалиме на Салах-ад-Дин секьюрити указал мне на подкову металлоискателя. Тут было все как в аэропортах.
Я сделал шаг.
Хомут зазвенел.
Секьюрити показал мне рукой на стойку. Я выложил часы «Ориент», кошелек, перочинный нож, снял ремень с бляхой…
Металлоискатель продолжал греметь.
Пришлось обнажить свои блатные белого металла фиксы. Я оставил их как память о прежней моей жизни.
— О'кей!
Секьюрити пропустил меня, оставив мой перочинный нож и выкинув взамен пластмассовый талончик.
В самом здании, у входа в огромный полутемный вестибюль, толпились еще секьюрити. Несколько прокуроров или адвокатов — в одинаковых черных накидках — сновали по коридору. Длинноногая высокая девушка-полицейский, с тонкой талией, в брючках, вела пристегнутого наручником подсудимого — молодого здорового парня…
Дело об убийстве Амрана Коэна рассматривалось на втором этаже. В зале судебного заседания висел израильский флаг.
Прокурор уже выступил. Теперь он полулежал с газетой на скамье — сутулый, в очках.
Судьи удалились на перерыв.
По их возвращении ожидалось выступление адвоката. Он отдыхал тут же — полный, страдающий одышкой. Его накидка казалась грязно-серой, что свидетельствовало о солидном адвокатском стаже ее владельца…
Пользуясь либеральностью конвоя, родственники столпились вокруг обвиняемого. Оказалось, что Гию судят одного — его дело как несовершеннолетнего не могло рассматриваться одновременно с делом Бориса.
Я подошел ближе.
Гия был в белой рубашке, кипе.
На мгновение я уловил на себе взгляд черных нерусских глаз под сросшимися бровями. На ногах у него были кандалы.
Рядом сидела его хавераВика, сероглазая, с маленькой грудью и тяжелыми, развитыми не по годам бедрами.
Команда Гии была тут же. Несколько парней под метр восемьдесят ростом. С золотыми цепями в палец толщиной. Я словно попал к грузинским футболистам… Возможно, это было связано с отцом Гии Отари — бывшим игроком тбилисского «Динамо».
Увидев меня, Отари подошел.
— Борису дали пожизненное. Тридцать три года тюрьмы. Прокурор просил Гии пятнадцать. Когда социальная работница сказала, что у Гии в семье семь человек, в том числе больные старики…
— Да…
— …прокурор назвал это «трогательной историей».
Манеры прокуроров во всем мире были одинаковы.
— Израильтяне смеются над нашим ивритом. Думаю, Гии дадут, как просил прокурор…
Я вышел. Из буфета поднималась компания, которую раньше я видел на аллее и на дискотеке.
Лена, увидев меня, подошла. С ней увязалась Зойка. Мы поговорили накоротке. Все уже все знали.
— Борька выдумал, что убил нищего.
— Догадываюсь.
— А полиция нас подслушала, заставила его признаться… Это не они убили. Не Борька, не Гия…
— Макс знает, кто убил нищего… — уверенно объявила Зойка. — И Полковник тоже.
— Они сейчас в Иерусалиме? — спросил я. — Не уехали?
— Они не уедут. У них гости из Москвы.
— Ты их знаешь?
— Я слышала краем уха… — Не было ничего на их улице такого, чего малолетка не знала бы. — Это крутые мужики. Король и Муса. Есть еще третий. В «мерседесе». Это их босс. Узнать обо всем можно у Макса…
Толстое личико ее с пятачком и поднятыми, как у свинки, уголками безгубого рта выглядело простовато-веселым.
— Но к нему нужен подход…
Я набрал номер Макса.
— Слушаю…
Голос я не сразу узнал.
— Макс? — Я записывал разговор. Важно было, что бы он назвал себя.
— Да, Макс. Кто это?
— У меня дело. Частное расследование…
— А-а… — Совладелец паба «Сицилийская мафия» успокоился. — Ты звонил по поводу нищего…
— Да.
— У меня кое-что есть для тебя. Надо встретиться. Это не телефонный разговор.
— Ты считаешь, что можешь решить проблему?
— «Сицилийскую мафию» об этом не спрашивают…
Я имел дело с явным случаем раздвоения личности. Он воображал себя крутым мафиози.
— Твоя проблема уже решена…
— Ты о пацанах, которых арестовала полиция? О них я знаю.
Ответ был неожиданным:
— Они невиновны…
Я взглянул на диктофон: пишет. В такие моменты диктофоны, как правило, отказывают!
— Я знаю убийц… — Он продолжил: — Приезжай ко мне в паб. Тут никто не помешает.
«Ну нет. Это мы уже проходили…»
— Встретимся в нейтральном месте.
— Согласен. Где?
Я выбрал место, которое мне было хорошо знакомо, — на проспекте Герцеля. В районе Бейт-а-Кэрем.
— У отделения банка. Напротив супера. В двадцать один.
— Как я узнаю тебя? Ты будешь один?
— «Сицилийская мафия» об этом не должна спрашивать…
Он умылся. Промолчал.
— Я подойду к тебе сам. Разговаривать будем с глазу на глаз…
— О'кей.