Я ухмыляюсь, и она закатывает глаза.
— Давно пора. Что она сделала?
— Она просто была Хоуп. — Поппи качает головой. — Не знаю, просто она не молчала.
Я фыркаю.
— Ты знаешь Хоуп, верно? Она похожа на гребаный рот на ногах.
Поппи качается со стороны в сторону и смотрит в землю.
— Ага… — Она поднимает глаза, и на ее лбу появляется морщинка, как будто она изучает меня. — Я люблю тебя.
В этом слышится какое-то отчаяние.
Я прищуриваюсь и вижу намек на грусть в ее глазах, но не спрашиваю. Может, я не хочу знать, а может, мне просто все равно. Нет, это не так. Я всегда буду заботиться о ней.
— Я тоже тебя люблю.
— Сегодня моя последняя смена на этой неделе, а это значит, что у меня будет четыре ночи сна с тобой. Улыбаясь, она обнимает меня. — Голыми. Мы спим голышом.
— Ты пытаешься развратить меня? В наши дни я буду спать в пижаме, понимаешь? Стабильная работа, нормальная жизнь. Если ты не будешь осторожна, я начну записывать тебя на секс в пятницу вечером.
Она смотрит на меня снизу вверх, и на ее губах появляется легкая усмешка.
— Брэндон О'Кифф, — смеется она и, черт возьми, она красива, когда это делает, — ты никогда не сможешь быть нормальным.
Разве это не печальная правда?
— Говорю тебе, я надену полосатую гребаная пижаму. И тапочки. Дай мне несколько месяцев, и там будут тапочки.
— Если ты начнешь носить тапочки, у нас будут проблемы.
— Ты все еще хочешь меня, — говорю я, касаясь губами ее подбородка и целуя чуть ниже уха.
— Верно. — Легкая улыбка расплывается на ее губах, и она прижимается к моим спортивным брюкам, медленно опускается на колени, стягивая их вниз, когда она смотрит на меня и прикусывает нижнюю губу.
— Мне даже тапочки не понадобились, — бормочу я, и она ухмыляется, наклоняясь вперед и прижимаясь ко мне ртом. Чёрт побери. Запрокидываю голову, пальцы путаются в ее волосах. Может, это потому, что в ней есть эта невинность, но ни одна девушка никогда не выглядела так хорошо на коленях, как Поппи. Она делает меня совершенно слабым, и мне почти стыдно за то, как быстро я кончаю. Почти, но не совсем, потому что это она, и у нее всегда была способность превратить меня в кипящий беспорядок.
— Никаких тапочек, — говорит она, поднимаясь на ноги и направляясь в спальню.
— Не знаю. Возможно, меня придется немного дольше убеждать, — кричу я ей вслед с улыбкой.
Я чувствую, что живу ради этого вместе с ней, ради этих моментов счастья.
Через несколько секунд она выходит из спальни, одетая в розовую форму, ее волосы собраны в хвост. Она берет сумочку с кухонного стола и целует меня.
— Люблю тебя, детка. Увидимся утром.
И она выходит за дверь, оставляя меня в полном одиночестве.
Выстрелы эхом разносятся вокруг, как треск фейерверков. Я даже не знаю, в какую сторону летят пули. Гильзы стучат по твердому песку пустыни, скользя по носку моего ботинка. Я прицеливаюсь, стреляю, прицеливаюсь, стреляю. Методично, точно, роботизированно. Я вижу лица людей в оптическом прицеле, но нажимаю на спусковой крючок, прежде чем успеваю прицелиться, и перехожу к следующему. Отказываясь смотреть на них. Я отказываюсь запоминать их, потому что в ту секунду, когда я это делаю, они становятся чем-то большим, чем просто мишенью. Они становятся людьми с семьей, женой, детьми.
Я замахиваюсь на следующую цель, и лицо Коннора смотрит на меня через прицел. Я пытаюсь отодвинуть пистолет, убираю палец со спускового крючка, но не могу. Мои конечности ощущются на свинец. Он грустно улыбается мне, а потом… Я нажимаю на спусковой крючок. Военнопленный. Он падает на землю, и я кричу ему.
Следующее, что я помню, это то, что я стою на коленях в кузове этого грузовика, мои руки сжимают его грудь, его холодные, мертвые глаза смотрят на меня, насмехаются надо мной, обвиняют меня. Мне кажется, что я слышу его голос в своей голове.
Ты должен был умереть. Я должен был жить. Ты живешь моей жизнью. Ты ее украл. Ты недостаточно хорош для нее. Ты никогда не будешь мной.
— Прости. Прости. — Я повторяю эти слова снова и снова, нуждаясь в его прощении, желая, чтобы он проснулся, хотя я знаю, что он никогда этого не сделает. Он мне нужен. Он ей нужен.
Я просыпаюсь, втягивая воздух в легкие. Сон цепляется за меня, и, клянусь, я все еще чувствую присутствие Коннора в своем сознании, как нежную ласку. С тех пор, как он умер, мне снились одни и те же сны, я переживал этот момент снова и снова, но это другое. Это что-то большее. Это связано с боями, стрельбой, безымянными лицами и чувством вины. И последние несколько дней я слышу его. Он там, в моей голове, насмехается надо мной.