— Вот молодец, давай быстро всё сделаем, чики-пуки и разбежались.
— Чики? Чего, ээээ, чьи пуки? — Не понял его я, но объяснений не услышал — мой корабль соскользнув со сверхскорости, перешёл в обычное пространство.
Обычно, преследователь появляется с некоторым запозданием, но, это обычно. Этот пилот был действительно Элитного класса — мой прыжковый модуль ещё не успел перезагрузиться, как рядом, едва ли не на расстоянии вытянутой руки, появился его корабль.
— Стопори ход, уважаемый, — все тем же, предельно корректным тоном, в котором тем не менее проскальзывали приказные нотки, приказал он: — Мы же не хотим неприятностей, да?
— Не хотим, — подтвердил я, косясь на индикатор перезарядки прыжкового модуля. Он, словно подчиняясь моему желанию оказаться отсюда как можно дальше, сморгнул и погас, демонстрируя готовность систем к прыжку. Отлично!
— Открываем ваш трюм и спокойно ждём, пока мои дроны закончат транспортировку, — всё так же доброжелательно продолжал командовать мой противник.
Ага… Щаз!
Жму кнопку прыжка… Упс!
— Присутствующая масса нарушает работу прыжкового двигателя! — это уже бортовой комп.
Гад! Он гад. И элитник этот — гад! Его масса равна моей — не уйти. Выжимаю рукоять тяги до ограничителя и зажимаю кнопку форсажа до боли в пальце.
— Ну к чему эти судороги? Не мельтеши — умрёшь усталым, — спокойно, с чувством абсолютного превосходства произносит пилот Анаконды, некто Дж. Толл — я наконец-то удосужился прочитать его имя в формуляре.
— Попробую не умереть. — форсаж уже выжрал всю энергию в накопителе и сейчас комп пытался обратить моё внимание на этот факт, раз за разом высвечивая предупреждение на верхнем правом информационном экране.
— Не получится. — Иконка противника на радаре, до этого горевшая нейтральным жёлтым цветом вдруг стала красной и заморгала белым — он открыл огонь.
— Мы под атакой, — подтвердил этот неприятный факт комп, будто я и сам не видел рябь, появившуюся на индикаторе защитного поля. Снова жму форсаж и сразу — прыжковый. Нет — блокирующая масса никуда не делась, висит сзади в четырёх сотнях метров. И хотя дистанция между нами увеличивается, уйти мне вряд ли удастся — это элитный пилот. Буду подставлять ему корму — выбьет движки и всё. Амба.
Значит будем драться! — По своей дурацкой привычке я произношу эти слова вслух, отчего Толл начинает ржать. И я его понимаю — он давно уже просканил мой корабль. Весь, практически весь объём занимают транспортные отсеки, однозначно позиционируя меня как купца. А купцы, в большинстве своём что? Трусоваты и предпочитают бегство. Некоторые даже и оружие не ставят, принося его в жертву дальности прыжка, оставляя себе для обороны максимум один — два модуля постановки мин.
— Ты? Драться? Не смеши.
— Весело?
— Ах-ха! Ты, батенька, затейник, оказывается.
Я не отвечаю.
Скорость — на оптимал.
Оружие — активировать. Сейчас будет тебе сюрприз!
Ловлю его в прицел автоматических пулемётов большого и сверх большого калибра. Они у меня фиксированные, бьют прямо по курсу. Конечно, так сложнее выцеливать противника, особенно мелкого и вертлявого, но сейчас не тот случай.
Сходимся встречными курсами. Моё поле уже постоянно мерцает от непрерывных попаданий. Мерцает, дрожит — но держит.
Огонь!
Оживают мои четыре пулемёта. Есть накрытие — теперь и его поле покрывается рябью от попаданий — моих попаданий!
— А у купчишки есть зубишки?! Повеселимся…
Анаконда Толла сбрасывает ход, неподвижно зависая в пространстве. Сбрасываю ход и я. Несмотря на все его старания — максимум, чего он добился за всё это время, так это того, что просадил моё поле хорошо если на десять процентов — первое колечко на диаграмме стало на половину тусклее. А вот его дела — хуже. Треть поля он уже потерял — второе колечко медленно начинает наливаться краснотой.
— Весело? — Спрашиваю его, но в ответ что-то нецензурное: — Ну, что же вы, уважаемый, — я начинаю глумиться, ощущая вкус, точнее пока только привкус, победы: — Мы же так хорошо общались, да?
— Убью. Тварь! — Теперь в его голосе вежливости нет. Как нет и более чем половины поля. У меня — трети.
Вокруг цели вспыхивают дуги рамки ракетного захвата — огонь! Пара ракет, оставляя широкие дымные следы устремляется к цели. Странно — но его ПРО молчит. Не ставил? Ой, зря…. Выпускаю ещё пару — бью в упор, промахнуться невозможно — и его щит спадает.
— Как тебе мои зубки? — Спрашиваю.
— Вырву. И. Засуну их тебе. Знаешь. Куда? — он отвечает хрипло, с надрывом, делая паузы между словами и в них я слышу, как он шумно втягивает воздух. Несладко ему сейчас, да. Мои ракеты имеют модифицированные боеголовки — Лиз постаралась. Они не столько бьют, сколько прогревают корабль, перегружая системные модули термальным шоком. А что бывает с электроникой при перегреве?