Начинается...
Поллитра алкоголя и Иларий начинает восхвалять изыски прошлой жизни.
Бросаю надкусанный маффин в корзину и прислоняюсь лбом к промозглому окну. Если спор с Ингой не прекратить вовремя, он затянется до ледникового периода. Побрюзжать на меня — последняя оставшаяся радость для нее.
Однако тешить эго невесты я не намерен.
Двор запорошило мелким снегом. Сквозь тонкий слой облаков поблескивает солнце, рождает мерцание на зефирном полотне, будто некая расфуфыренная особа растеряла груды бриллиантов. Хочется выйти. Прыгнуть в сугроб. Потушить горящие мозги. Вспомнить те несколько раз из детства, ничтожные несколько раз, когда я умудрялся выпорхнуть из клетки, сооруженной собственным отцом, и почувствовать себя живым человеком. Попробовать вкус пушистой замерзшей воды, услышать треск льда под ботинками и шелест фейерверка над головой, налепить пухлых снежков. Пусть мне и удавалось лишь тихонько постоять в сторонке, совсем одному, в колющем душу уединении… но эти моменты помогли сохранить рассудок, помогли не пойти по стопам чокнутого отца.
Дымка ушедших дней растворяется. Я возвращаюсь в реальность.
— Даже смерть не способна тебя образумить, — продолжает корить Инга, убирая столовый набор обратно на полку. — Ты абсолютно не замечал, сколько я делала для тебя. Гнался за межгалактическими достижениями, а сам не мог за собственным домом уследить. Ты в курсе, что до моего появления жил, как в помойке?
— Ах-х-х, — Иларий томно вздыхает на фоне женского скулежа, — а как же прекрасно было в объятьях дождливого Лондона…
— Столько времени провел здесь, — повторяет Инга. — И ни капли не изменился! Ничего так и не понял!
Ударив ногой по батарее, я разворачиваюсь и неожиданно грубо гаркаю:
— Ты права! Не изменился. Как и ты. Так вот возьми и постирай мне штаны. Будто от тебя еще какой-то толк может быть!
Хватаюсь за правое ухо: в нем разгорается тупая боль, ибо Инга кинула в меня толстенной книгой Илария, а затем — убежала наверх. Ей-богу, обиженный ребенок. Вот теперь я ее узнаю́.
Истеричка!
Рон темнеет лицом, но молчит.
Пока я делаю капучино, Иларий пересекает комнату и подбирает источник своего утреннего удовольствия в бордовой обложке. Нет, правда. Книги и гитара — извечные спутники парня. После бокала вина — еще и пустая трепотня о путешествиях по Европе.
Наш смазливый Златовласик учился на дизайнера, более того, в двадцать лет он уже создавал собственные коллекции и практиковался за границей. Настоящий талант. Скучает по пестрым костюмам. Я бы тоже скучал. К сожалению, мой бизнес пролегал через строительную нишу. По чему скучать? По укладке камней? Или по наливным полам?
— Раз уж заговорили о бытовых обязанностях, кто обед сегодня готовит?
— Ты. Кто ж еще? — отзывается Рон на вопрос Илария.
Громко чавкая, этот паразит доедает блины с черникой, которые приготовил Иларий. Инга ушла — можно не притворяться английским герцогом.
— Нет, хватит, — парень бросает книгу на кофейный стол.
Я подхватываю свою кружку, дребезжащую от удара бумажным кирпичом по стеклу.
Иларий сипло ноет:
— Я каждый день вас обслуживаю!
— Хочешь, чтобы я приготовил? — Рон смеется, оттирая футболку от черничного джема. — Боюсь, твой желудок мою стряпню не осилит. Помнишь, я пожарил картошку? От нее блевали даже тараканы. Или Рекса попросим? Он думает, что маргарин — это рыба.
Я суплюсь.
— Ой, завались. Откуда мне было знать, что это масло? Я не кухарка!
— А я, по-вашему — кухарка, значит? — Иларий снимает полотенце с головы и бросает на пол.
Красный, как наливное яблоко в снегу. На фоне его светлых волос смотрится именно так. Рон хохочет. Темно-фиолетовые крошки выпадают из его рта и пачкают футболку.
И это меня они свиньей назвали?
— У нас вроде дама есть, — не унимается парень.
— Да, пойди скажи Саре, чтобы она Рексу штаны постирала, — прыскает Рон.
— Я про Ингу!
Рон становится серьезным и, пожав плечами, пресекает мысль Илария:
— Она еще не в себе. Не трогай ее.
— Мы уже месяц с ней возимся. Она в полном порядке. Что она сделала с твоими мозгами, Рон? С чего вдруг ты так повернулся на невесте Рекса?
— Она не его невеста, — сурово чеканит Рон, и я буквально слышу, как скрипят его зубы.
— О, какая прелесть, Ронни влюблен, — шипит Иларий.
Я неустанно заливаю в горло обжигающее капучино.
Рон одним движением толкает Илария в грудь, и тот растягивается на кафеле. Затем наш мужлан угрожающе тыкает на парня пальцем. От вида округленных салатовых глаз злость его, впрочем, мгновенно утихает и, измученно вздохнув, Рон помогает товарищу подняться, бурчит что-то вроде извинений, после чего — отправляется наверх.