Он раздражённо дёргает замок.
— Я не знаю, зачем тебя принесло, но… — начинает заготовленную речь, потирая глаза.
— Хуйня эти ваши крылья, — перебивает Бродяга, пошатнувшись. Ртом воздух хватает. — А ты… с другого конца города шёл открывать, да? Да даже оттуда быстрее бы получилось…
Он странно дёргается, закашлявшись и оперевшись рукой о дверной косяк. Брут сонно моргает, фокусируясь.
И просыпается сразу, поняв, что по ступенькам тянется кровавый след, заканчивающийся у ног Бродяги и постепенно разрастающийся в лужу.
Бродяга поднимает на него глаза и выдыхает вдруг — если бы Брут не знал его, сказал бы, что с отчаянием:
— Мне больше… не к кому…
И начинает сползать вниз.
Брут, выругавшись, успевает его поймать. Бродяга окидывает его прихожую мутным взглядом, выдавливает «никаких врачей» и теряет сознание на его руках, уронив на грудь лохматую голову.
Брут ругается снова, прижимая к себе внезапно лёгкое тело. Худые пальцы даже в забытьи до боли впиваются в его плечи — Бродяга даже так, наверное, слишком упрям, чтобы потерять контроль.
Больше всего хочется… ладно, даже не оставить его под дверью — сдать в больницу. И пусть потом сам объясняет, как оказался в центре Полиса, почему ранен и зачем по всем карманам распихано оружие. И выкручивается тоже потом сам. Или с помощью Икара, если хватит выдержки не наброситься на Икара с кулаками и обвинениями во всех грехах.
Иногда Бруту кажется, что сильнее, чем Икара, Бродяга ненавидит только его.
Брут смотрит на цепляющиеся за него тонкие руки, обречённо стонет и втаскивает его в квартиру, по дороге выпнув робота-мойщика убирать кровавые следы снаружи.
Бруту, наверное, пора пересматривать приоритеты.
***
Он худой — болезненно худой, кожа и выступающие рёбра, под драной курткой это было не так заметно. И сильный — у Брута уходит некоторое время, чтобы отцепить от ткани домашней футболки его сведённые судорогой пальцы. Куртку он сначала разрезать пытается, боясь потревожить раны — но Бродяга дёргается и рычит, не подпуская; в каком-то полубреду злобно сверкает глазами на ножницы в руках Брута и мотает головой с хриплым «не смей». Брут закрывает лицо ладонью, но всё-таки стаскивает ткань с нашитыми на неё пластинами с его плеч, пытаясь не причинить лишней боли. Бродяга дёргается, когда Брут задевает его открытый бок, и, вскрикнув, обмякает снова.
Брут обречённо матерится.
Потёртый свитер, выглядящий старше самого Бродяги, приходится всё-таки резать — тот, не приходя в себя, дёргается, почувствовав металл ножниц на коже, и машет рукой, пытаясь ударить. Брут уклоняется и тяжело вздыхает.
Он просто хотел лечь спать, ну в самом деле.
Руки делают всё привычно, на автомате — опыт работы с Икаром, любящим эксперименты и не любящим врачей, приучил. Бруту кажется иногда, что ещё немного — и он сможет проводить несложные полостные операции.
Что уж говорить о паре сломанных рёбер и вывихнутой руке. И глубоко распоротый бок — такая малость. И рана на голове. И сломанная нога. И, вишенкой на этом сомнительном торте, порез на шее — чуть бы в сторону, и по артерии.
Идиот закупольный. Волчонок без инстинкта самосохранения.
Кто сказал, что Брут вообще должен возиться с ранеными волчатами, по глупости угодившими в городской капкан.
Волчонок рычит, дёргаясь, когда Брут промывает рану на боку, и вдруг всхлипывает — звучит пугающе беспомощно. У него глаза светлые-светлые, почти прозрачные сейчас, когда они впервые не замутнены ненавистью ко всему живому и слепо смотрят в потолок. Он дрожать начинает мелко, задыхаясь; тихо хрипит.
— Ага, щас, — говорит ему Брут, пережимая вновь закровившую рану. — Если ты тут откинешься, убью.
Тонкие губы кривятся в улыбке; глаза вновь начинают закатываться.
— Ага, щас, — повторяет Брут и — чего уж там, с удовлетворением — отвешивает ему лёгкую затрещину. — Не отключайся. Терпи моё присутствие, я знаю, как оно тебя бесит.
Волчонок вздрагивает, заморгав, и хватает ртом воздух. Тощая грудь дёргается, будто у него нет сил нормально вдохнуть.
И — замирает.
Брут доламывает ему ребро, делая сердечно-лёгочную.
Брут — просто — хочет — спать.
Не качать придурка, решившего сдохнуть у него на руках. Не тренироваться во врачебных навыках. Не тратить ночь на возню с умирающим и не портить ковёр чужой кровью.
У него и на губах привкус крови. Брут просто надеется, что он выбил пару зубов, а не повредил лёгкие.
Он приходит в себя снова небольшую вечность спустя, когда Брут обрабатывает порез на его шее — шарахается в сторону, решив, видимо, что его пытаются задушить, и снова пытается вслепую ударить. Брут рычит «лежать», даже не пытаясь сделать голос хоть немного мягче.
Работает — волчонок замирает, вздрогнув всем телом. Только худые пальцы снова смыкает на брутовом запястье — почти больно. Только снова начинает дрожать. Только всхлипывает тихо, когда Брут заклеивает порез, не давая ему снова разойтись.
— Всё почти, — ворчит Брут, осторожно касаясь его волос в попытке разглядеть, насколько серьёзна рана под кровавым колтуном. — Я бы сказал про сотрясение мозга, но у тебя сотрясаться нечему, значит, жить будешь.
Волчонок закрывает глаза, негромко фыркнув. Брут несильно прижимает ладонью его грудь, обливая рану антисептиком.
Бродяга, дёрнувшись, матерится сквозь зубы.
— Ты не оставил меня подыхать под дверью, — хрипит.
— Что, сейчас будет «спасибо»? — приподнимает брови Брут, обрабатывая неглубокую, к счастью, ссадину.
Бродяга только фыркает. Шипит снова:
— Хуйня эти ваши крылья…
— …которые ты стащил у Музы? — догадливо заканчивает за него Брут.
— Возможно, — хрипит тот. Жмурится от боли. — По крайней мере… я свалился, не она. Если бы она… поубивал бы всех нахуй.
— Ага, — Брут выпрямляется, устало поведя плечами. — Я вижу, какой ты грозный. Меня уже можно отпустить, уже всё.
Тот пальцы разжимает, будто только сейчас заметив, что вцепился в его запястье. Брут хмыкает — и, сжав его плечо, вправляет вывих.
— Я соврал, — пожимает плечами на скулящий поток ругани. — Но теперь точно всё. И как ты умудрился упасть?
— Взлетел, — хмуро сообщает Бродяга.
— Насколько высоко? — уточняет Брут терпеливо.
— Высоко.
— Звезды взорвать хотел?
Бродяга только глаза закатывает.
Брут помогает ему устроиться на диване, буквально приказав не двигаться, и со вздохом натягивает ботинки. Бродяга смотрит настороженно:
— Ты… — «всё же решил меня сдать?» — …куда?
— Арестовывать тебя, разумеется, — закатывает глаза Брут. — Твоё присутствие необязательно, ты же знаешь, автоматика Полиса… да хватит так смотреть, вернусь сейчас.
Место крушения Брут находит легко — кровавый след как раз замывают роботы, но он успевает до его исчезновения — и крылья отбирает у одного из уборщиков, потащившего их на переработку.
Бродяга дёргается и подбирается весь, когда Брут грохает входной дверью. Тот орёт успокаивающее «я один, лежи спокойно» и затаскивает крылья в квартиру.
Бродяга смотрит непонимающе.
— У них блокировка хакнута, — объясняет Брут, раскладывая крылья на полу и устало выпрямляясь. — Я их починю… и доломаю, если получится. Так, чтобы они не теряли сигнал.
— Ты…
— У тебя нога, — перебивает Брут, — ты в ближайшее время никуда не дойдёшь сам. А терпеть тебя до полного выздоровления… упаси меня боги, я лучше сразу добью. Полетишь, как оклемаешься.