Корежили, увечили, в жар и в стужу бросали воспоминания, в кипятке и щелоке топили. И покоя не было, и воли.
Невыносимое давление сжимало Зоськину душу до исчезающей точки, а потом распирало на разрыв и разрывало бесконечно. Плач и хохот обрушивались одуряющей какофонией и увлекали ее в глухую жуть тишины.
Сгущалась ненависть памяти, скручивалась пружиной, раскаленной пружиной, и покрывалась черным инеем.
Знала Зося, что ничего не изменить, не выпросить, не украсть. Тут все такие, переполненные ужасом безнадежности, никто не поможет, каждый сам по себе.
И это только начало. Начало вечности. Вечной работы для безжалостного Ра.
Рада нежилась в теплоте искрящегося света. Сплетаясь и раскручиваясь, радужные потоки омывали и ласкали ее. Покой и счастье качали душу на своих волнах и несли в сияющую даль. Лепестки света обнимали, рождая бесконечную смену добрых и смешных воспоминаний, всю ее жизнь.
Не забыла рыжего котенка? Ты принесла его домой, протянула маме в ладошках. Какой смешной был, крохотный, мягкий, пугливый. Мама научила тебя поить его из пипетки. И вы смеялись, когда он фыркнул и залил молоком твои пальцы.
А первоклассники, помнишь, ты была у них пионервожатой? Ты разучивала с ними песни, и делилась хлебом в голодном сорок седьмом году.
И Толик поцеловал тебя, а очки его свалились с носа. Он засмущался, покраснел. А потом подхватил тебя на руки, закружил, закружил…
Рада, Рада, а помнишь, как ты прижала к себе мокрый орущий кулек, и надрывный плач из вонючего нутра заскорузлых тряпок сменился нежным вздохом? Толик кивнул, а твое сердце замерло. Ирочка…
Здесь все ее движения подчинялись доброй и мудрой силе. Она очистила душу Рады от тяжких воспоминаний, обид и горечи. Только добро. Только любовь. И чистота.
Рада знает, что у этой силы есть имя, и что это только начало. Начало вечного служения безгранично доброму Ра.
То, что звалось раньше Билялем, растеклось тусклым туманом по невидимой сфере, окружающей землю и застыло. Таких пятен много вокруг, очень много. И они просто висят. Не колышутся, не меняют формы, не соприкасаются. Висят и все, без ощущений, без мыслей, без изменений. Их не зовут мерцающие звезды, не качают в себе разноцветные струи, не рвут злобные вихри. Кому они нужны…
Время от времени от земли поднимается очередное мутное облачко и, толкнувшись в сферу, растекается, как получится. А потом оно уже ничего не может и не хочет. Ему все равно. Висит и все…
И бывшему когда-то Билялем все безразлично и ничего не хочется. Вот поднимается еще один. Пульсирует, пытаясь привлечь к себе внимание, и растекается неподалеку. Кажется, это Мансур. Да, он. Оказывается, ещё не все забыто. Безразлично…
Здесь нет времени, нет желаний, нет памяти. Здесь серое, пустое забвение. Это Ра.
Темнота? Темень? Тьма… Тьма вокруг Казема, а внутри него — черное пламя. Она — это он. Она — это ее войско.
Тьмы и тьмы воинов колышутся, будто от взрывной волны, клонятся, как на оверштаге*.
Тьму и темное воинство в ней прорезает то ржание боевого коня, то жуткий рев пикирующего бомбардировщика. Редкие сполохи не освещают густой мрак, но делают его еще глубже.
В неизъяснимой дали земных эпох проклюнулись ростки безрассудной жажды правды. Проросли, напитались горячей кровью и оплели обреченные доверчивые души. Багровые цветы заглушили чистую мелодию жизни, усыпили надежду, мечту, любовь. Потом сами иссохли и высушили молодые сердца. А новые ростки дали новые побеги, и опять расцвели багровые цветы. Нет границ у полей сражений за правоту, нет числа воинам тьмы.
Они здесь, братья по смерти. Казем чувствует их так же, как чувствует тьму: в себе, вокруг, везде. Жестокость и беспомощность, неистовство мщения и призрачная близость победы объединяют безграничное воинское братство.
Бряцание оружия, звон шпор. Гул доспехов, лязг затворов. Грохот танковых траков, гудение тетив. Запах пота, кожи, крови. Вонь гари, дерьма и серы. Вкус солонины, плесени сухарей, и гнилой воды.
Бесконечная черная мощь. Казем часть этой мощи и он — это она, затаившаяся в безвременье вечно голодная ярость, ожидающая приказа. Это Ра.
*****
«Я тебе подарю белый кол-пак…» — утешал Гарик Сукачев, но не мог отвлечь Анчара от смурных мыслей и развеять гадостное настроение: в кармане джинсов лежало письмо об увольнении. До обеда рабочие болтались по заводу, сидели в сизой от дыма курилке, слонялись по двору, ставшему за последние дни просторным, собирались кучками в надежде услышать новости. Хотя, какие могут быть новости! Ждали письма об увольнении. Говорили мало, не о чем говорить: три месяца назад директор объявил, что завод скоро закроют и перевезут: Евросоюз принял решение не покупать израильские товары, выпущенные на «территориях».