Возвращаемся мы на хутор уже после полудня. Мать и хозяйка довольны. Они купили по куску освященного мяса и обсуждают, что сготовить из него на праздничный ужин.
Наступает октябрь. Улетают последние журавли. Мне кажется, что мы живем на хуторе всегда. А то, что происходило раньше, это только сон. Солдаты провели нам телефон, и теперь можно звонить папе на работу.
Я каждое утро выпиваю большую кружку молока и съедаю ломоть очень вкусного черного хлеба, испеченного в русской печке. Воскресенье отец проводит с нами, и в этот день мать готовит щи с мясом. Батя считает, что я здорово окреп и поправился на хуторе. Поправилась и мать. У нее вырос большой живот. И она говорит, что скоро принесет мне братика или сестренку.
Итак, дядь, я приближаюсь к основному моменту. В тот день мать и Ирина раздевают меня и девочек и голышом выводят на порог дома. Чтобы мы не простужались, они через решето обливают нас ледяной водой. Затем растирают полотенцами и одевают во все чистое. Вымыт и прибран весь дом.
Хозяйка кладет белое полотенце к иконе Покрова Пресвятой Богородицы. По ее команде мы все становимся на колени и поем:
О, Пресвятая Дева Мати Господа высших сил, небесе и земле Царице, града и страны нашея всемощная Заступнице! Приими хвалебно-благодарственное пение сие от нас, недостойных раб Твоих, и вознеси молитвы ко престолу Бога Сына твоего…
Закончив пение, мы крестимся и кланяемся Пресвятой Богородице.
Подымаясь с колен, я ненароком выглядываю в окно. За ним мелькают и тут же пропадают широко распахнутые испуганные глаза и рваный треух. От неожиданности я кричу: «Мама!» — Все поворачиваются ко мне. «Там за окном кто-то есть», — уже шепчу я.
«Кто там может быть? Пойти, что ли, глянуть?» — говорит Ирина и, сдернув с гвоздя ружье, выходит во двор. Ее нет минут десять. И все это время мы сидим в каком-то оцепенении.
«Никого там нет. Тебе, Гена, показалось», — с придыханием, словно пробежав десять километров, говорит хозяйка. Ружья в руках у нее нет.
— Значит, Ирина вернулась без ружья? — переспрашивает меня дядя Кирилл.
— Да, — подтверждаю я.
— Интересно. А ты сказал об этом отцу? — спрашивает дядя Кирилл.
— Нет, конечно. Он приходит уже ближе к вечеру и с порога объявляет, что его вызывают в Москву. Я обо всем и забываю. Мать начинает реветь, а отец ее успокаивать: «Хорошую жену дала мне судьба. Терпеливую. Можно позавидовать. Даже слова не подберу, как назвать. Шура, у нас любовь, а где любовь, там и терпение».
А мне опять кажется, что за окном кто-то есть и что там кто-то плачет. Я говорю об этом бате. А он со смехом отвечает: «Ветер это, сынок. Ветер, он мастер и плач, и смех изобразить».
Мать опять к отцу со слезами: «Я люблю тебя. Я жить без тебя не могу и не хочу, но я устала». Батя снова пытается успокоить мать. «У меня работа такая, — объясняет он. — Ты же знаешь. И ничего нельзя изменить». А мать снова за свое: «Работа, работа, работа! Но неужели ты не можешь сказать своему командиру, что твоя жена беременна. Мне не нужны твои звания, повышения по службе. Мне этого ничего не нужно. Мне нужен ты».
Отец уже начинает нервничать и, чтобы не кричать на мать, чуть ли не шепчет: «Образумься, Шура! Все будет нормально. Понимаешь?» А мать еще больше расходится: «Я ничего не понимаю. Я только женщина. Понимать должен ты и отвечать за семью должен ты».
И вдруг я снова вижу за окном треух. «Папа! — кричу я. — За окном опять кто-то ходит!»
На этот раз батя реагирует. Он вмиг распахивает окно и выскакивает во двор. Раздается выстрел, второй. Кричит хозяйка хутора, плачут девочки.
В сенях слышится возня, дверь распахивается, и в комнату входит здоровенный детина, а за ним отец с пистолетом в одной руке и ружьем в другой. «Вот он и шастал под окном. Два раза из ружья по мне шарахнул, гад. К стене!» — рявкает батя таким голосом, что вся стеклянная посуда в доме звенит.
— Да, история, — задумчиво говорит дядя Кирилл. — Этого брат почему-то мне не рассказывал. Интересно. А что дальше?
— Дальше? Дальше с плачем вбегает в комнату хозяйка хутора, за ней девочки, — возвращаюсь я к повествованию. — Ирина падает перед отцом на колени, хватает руками его за сапоги и причитает: «Василий Максимович, родненький, не оставьте детей сиротами! Вы добрый, хороший! Это я ему ружье вынесла. А так бы он сам никогда, никогда. Простите его, ради детей простите его!»