На столе стояли вполоборота друг к другу две фоторамки. Одна из них была такой же как на памятнике. На другой было фото худого мужчины, одной рукой обнявшего подростка, а другой поправлявшего растрепавшиеся от ветра седые волосы. В подростке можно было узнать того самого юношу, что находился сейчас в нескольких метрах от меня. А мужчина… Нет, эта рука, поправлявшая прическу… Рука завораживала и притягивала…
Вдруг возникла мысль, что с мужчиной нам приходилось встречаться в другой жизни. Только, что значит, в другой? В какой другой? У ангелов не бывает другой жизни. Мы живем вечно. Странно всё это…
От фотографии веяло живым теплом. Его облако медленно обтекало меня со всех сторон, смешиваясь с моей субстанцией, и мне казалось, что я растворяюсь и исчезаю. Веки начали наливаться тяжестью, и потянуло в сон.
Голоса на кухне сменили тон и звучали ровно и спокойно, транслируя вокруг мир и покой. Покой, мир и любовь. Волна за волной. Волна за волной…
Конец