Могут умным, могут дурам
Хоть какую блажь внушить.
«Что же я себя терзаю,
Обрекаю на нытьё?
Я же средством обладаю,
Чтоб в себя влюбить ее».
И Тимошка этой мыслью
Загорелся. Всё решить
Сможет он, лишь этой кистью
По бумаге поводить.
Вот мальчишка кучерявый
Лук пускает в дело вновь.
Результат его забавы –
Это новая любовь.
Нарисована Наташа
Хорошо, почти живой.
И не сводит жертва наша
Глаз восторженно с него.
И любой, картину эту
Увидав, поймет: она
Так похожа на Джульетту,
Как Джульетта влюблена.
«Нет! — подумал он. — Не надо
Мне такой кордебалет!
И зачем тебе награда,
Где твоей заслуги нет?
Как-то стрёмно поступаю,
Становлюсь я подлецом.
И ее не уважаю,
И себя в дерьмо лицом.
Где любовь, должно быть чисто,
Чтобы сор не приставал».
И схватив листочек, быстро
Он в клочки его порвал.
И такое облегченье,
И такая благодать!
И подумал на мгновенье:
«Может, кисточку сломать?»
Вот и всё! Теперь спокоен.
Ведь устроена так жизнь:
Если ты, товарищ, воин,
За любовь свою борись.
Волшебство оставим магам.
Что же хлеб их отнимать?
И довольный этим шагом,
Он отправился поспать.
Тимофей пришел веселый
С нею встретился он взглядом.
Взгляд она не отвела.
Если б он сидел с ней рядом,
То сгорел бы он дотла.
В мире нет другого чувства,
И прекрасней, и сильней.
И наука, и искусство,
Все пигмеи перед ней.
Кажется, в другое царство
Перенесся, правишь там.
От любви ведь нет лекарство.
Да оно не нужно нам.
Он домой летит, как будто
Крылья нынче за спиной.
Поступает всё же мудро
Этот лучник озорной.
Полноту он жизни дарит,
Сказку, полную чудес,
Сердце страстью так ошпарит,
Что подпрыгнешь до небес.
И, наверно, тот, кто любит,
Настоящий идеал.
Тот себя по жизни губит,
Кто любви совсем не знал.
Залетает в дом Тимоша,
Хочет всех он обнимать.
Папа! Он такой хороший!
Мама! Слов не подобрать!
— Что-то ты такой веселый? –
Мама улыбается.
— Видно, выгнали со школы,-
Папа ухмыляется.
— Вам никак не угодить!
Что за наваждение?
А хорошим может быть
Просто настроение?
— Может, — папа говорит.
— Нет же равновесия.
У тебя печальный вид,
Вечная депрессия.
Черной краской ты привык
Всё кругом обмазывать.
Очень бойкий на язык
О плохом рассказывать.
— Не могу с тобою, папа,
Согласиться, — был ответ.
— Человек же — ведь не шляпа,
Что менять не может цвет.
Жизнь, она же словно флюгер,
То на юг, то на восток.
— Мысль глубокая. На «Букер»
Может потянуть, сынок.
— Вот проснулся. Солнце светит,
Птицы весело поют.
И душа твоя ответит:
В ней тепло, светло, уют.
Не прошло и получаса,
Дождь и ветер, всё во мгле.
На тебя, как будто масса
Навалилась, гнет к земле.
С настроением паршивым
Ты домой пришел. И вот
Тот комод, что был красивым,
Для тебя теперь урод.
Накричал ты на сыночка
И жену ты оскорбил.
— Всё! Довольно! Хватит! Точка!
Пусть меня ты убедил!
Встреча Тимофея и Наташи
«Клятву снова я нарушил.
Снова буду рисовать,
Чтоб ее увидеть душу,
Чтобы чувства увидать».
Он старательно рисует.
Вот душа. И сердце вот,
Там, где чувство квартирует,
Где любовь ее живет.
Вот и всё! Считай готово!
Почему ж не ожила?
Почему она полслова
Даже не произнесла?
Или кисточка сломалась,
Не осталось больше сил?
Волшебство не состоялось,
И рисунок не ожил.
Может быть, лимит закончен
У нее на волшебство?
Так всегда: как нужно очень,
Не выходит ничего.
Посмотрел на кисть со злостью.
«Палка деревянная!
Вот возьму и отчихвощу,
Чудо окаянное!»
Бросил кисть Тимоша в ящик
И картиночку свою.
«Всё! Пора мне на матрасик,
Чтобы баюшки-баю!»
И заснул почти мгновенно.
Вдруг пронзительный звонок.
Что же это? Перемена?
Или это на урок?
Огляделся. Что такое?
Нет ни окон, ни дверей.
Помещение пустое.
Ни животных, ни людей.
— Эй! — он крикнул осторожно.