— Хозяева! — позвал Вадим. — Хо-озя-я-е-ева! Окэ, окэ, не надо так, собачка, стопэ! Хозя-яе-ева-а!
Собака залилась сильнее. Вадим поправил сумку на плече, пальцы тронули карман джинсов, привычно нащупывая айфон, но тут по занавеси в окошке дома пробежала волна. Телефон натянул ткань джинсов — казалось, порвет, Вадим поморщился, вспоминая, как неудобно с ним ехать за рулем. В летней кухне деревянного домика чего-то затрещало, зазвинело. Вадим бегло обратил внимание: синяя краска домишки полопалась, серое дерево обнажилось. Над домом нависли три ореха, один уже засохший грозил завалиться на хату. Сквозь них, словно клинки мечей трона Вестероса, беспорядочно пробивая зеленую листву, тянулись лучи едва поднявшегося солнца. Пахло пылью — лето нынче не дождливое, что хорошо, иначе Вадим не проехал бы по проселку. Над забором наряду с верхней частью дома торчало шарообразное чудо, именуемое местными жителями «балаганом». В Багаевке такие «балаганы» у каждого. Огромные теплицы бывают в холке и метров по пять, а длиной и по сто. В отличие от дома, теплица в идеальном состоянии: пленка тщательно подклеена в нескольких местах скотчем, металлические части покрашены, чтобы не ржавело. Оно и понятно — основной доход местных от этих теплиц зависит напрямую.
Дверь летней кухни открылась, на пороге появился казак. Старый дед, одет в синий китель на тельняшку и такого же цвета брюки. На ногах матерчатые тапочки, на хитрой роже длинные усы, губы тянут улыбку. Серые глаза глядят прямо, открыто, весело.
— О-о-о-о! — протянул казак хрипло. — Городские!
Вадиму даже оглянуться захотелось. Приехал он сам, позади только его новый «Логан», какие еще «городские»?
— Здравствуйте, Николай Петрович, — сказал Вадим.
— И тебе здорова, Вадюха! — ответил казак весело. — Ну, давай, заходи, блогосфера. Васька!!! - «гавкнул» он на свою собаку, которая никак не угомонится. — А ну затки пасть! Заходи, сынок, заходи. Пёсика не боись, не съест, так понадкусывает!
Казак залился хриплым смехом, открывая калитку. И вот уже пальцы Вадима терзает сухая и сильная казачья длань — Николай Петрович несколько промахнулся рукопожатием и больно-больно сжал только лишь пальцы Вадима, а не всю ладонь.
Летняя кухня мельком отложилась в памяти — какие-то тазы, банки, кастрюли. Он разулся, оставив «найки» рядом с видавшими вида калошами Петровича. Вадим не подал вида, но в душе пожалел белейшие свои носки — тапочек ему не предложили, а пол в самом доме явно мыли не каждый день. Но, делать нечего. Он пригнулся, входя в кухню, — дверной проём легко пропустил вперед казака, а Вадим-то почти на голову выше: метр девяносто. Петрович кинул взгляд на его сумку, потом кивнул на ряд гвоздей «соток», вбитых в окрашенную доску слева от входа. Они тут, видимо, заменяли вешалки. Вадим бережно повесил сумку. Рядом небольшое зеркало, в нём Вадим на секунду разглядел себя. Бледное, не выспавшееся лицо современного молодого человека обрамляли прямые белые волосы, наверху кепка, под глазами явные синяки, губы наоборот почему-то алые, глаза голубые — почти вампир.
Любой южный сельский дом устроен одинаково — сначала, бывает, гостя встречает летняя кухня, но уж что дальше будет кухня основная — это обязательно. В спальни и другие жилые комнаты гостей стараются не пускать, жизнь свою настоящую не показывать. Кухня же, так как для гостей, обставлена лучше всего — это тоже показуха, но южные народы ее любят, пусть даже и русские. У казака Николая Петровича всё то же: кухня сперва, в ней стол, холодильник, обои какие-то пестрые, чайник только закипел — еще пар сверху идет. Пахнет табаком. Сюрно смотрится меж немытых тарелок открытый ноут. Хотя по нынешней жизни не так уж и сюрно…
— Жинка уехала в санаторий, — залепетал казак и тут же кинулся к шкафу. — Чего, студент, давай по пятьдесят. А то я вчера…
Казак достал початую бутылку водки из стола, а как в другой руке появились две рюмки Вадим так и не понял. Тут же, не давая опомниться, нож в руке старика уже нарезал соленый огурец, по столу стукнули два стакана, в них хозяин дома щедро ливанул рассолу. Вадиму это показалось странным. От Петровича не пахло перегаром, вон и чашка растворимого кофе рядом с ноутом, время семь утра, какая водка? И как-то сказал Петрович «А то я вчера…» неуверенно. Будто врал.
— Николай Петрович, я за рулем, — сказал Вадим.
— Молодежь, молодежь, — запричитал казак, но тоже сумбурно. — Меня в твои годы рулем было не испугать. Я в твои годы на вершине Эвереста пил поганый Советский Портвейн! И считал его истинно поганым, пока не появился портвейн эрэфовский.
Петрович, видимо, не сильно расстроился отсутствию компании. Рюмка его наполнилась и опустошилась мгновенно, но видимых каких-то изменений с казаком не произошло. Разве что бодрее он еще стал нарезать какие-то соленья.
— Ладно, блогер, давай, расчехляй свою «аппаратюру», — усмехнулся Петрович и отхлебнул рассолу. — Ты тут обо мне ничего плохого не подумай, что я да с утра. Жинка уехала, говорю, праздника какой-никакой…
Он продолжал лепетать про жинку, но Вадим толком не слушал, разве что снова обратил внимание, Петрович в глаза ему не смотрит, будто врет. Вадим радостно, даже где-то с облегчением полез в суку, достал оттуда «Макбук про», штатив и небольшую сетевую камеру. Увидев, что Вадим достает сотовый модем, Петрович сказал серьезно:
— Этого не надо, у меня тут «вай-фай».
— А скорости хватит? — спросил Вадим, открывая Макбук.
— Хватит — сто метров в секунду, — ответил Петрович снисходительно. И налил вторую. И выпил. И снова запил рассолом, только теперь уже приложился и к соленьям.
Несмотря на причудливый вид и место обитания, Петрович считался в своем кругу весьма авторитетным человеком. Рассказывал, что в молодости работал геологом, а потом, когда перевалило за сорок, устроился тут, в станице, учителем истории. В блоге Вадима на Ютьюбе Петрович был гостем частным, бушуя в комментариях под ником Старый_Казак. Гонял школоту ссаными тряпками, да и всяким дарвинистам-историкам проходу особенно не давал. Как он сам любил говорить: советское образование — это вам не Виктор Суворов! И как-то умудрялся эти две крайности сочетать: ненависть к официальной истории и гордость полученными по истории же знаниями. Даже удивительно, что Вадим встретился с ним вживую только сегодня. Нет, переписывались давно, да и в Скайпе общались, но, учитывая, что Петрович жил всего в семидесяти километрах от Ростова, где обитал Вадим, странно, что не было встречи лично.
— Может, обговорим делали? — предложил Вадим.
— Какие детали? — фыркнул Петрович презрительно. — Думаешь, ты первый, кому я это рассказываю? До тебя ко мне «Рент-ТВ» приезжало! Давай свою шарманку, а я пока…
Вадим обратил внимание, руки у казака слегка дрожат. «Видимо, волнуется», — подумал Вадим и огляделся, пытаясь понять, где лучше установить камеру.
— Сейчас, сейчас… — прохрипел Петрович. Его указательный палец направился к потолку. Там, свернутый в рулет, висел экран из зеленой материи. Вадим усмехнулся. Ну, конечно. У Петровича ведь тоже блог есть.
Всего одно ловкое движение пальцев со шнурком и всего еще одна рюмка водки — вуаля, экран раскатался вниз, слепя ярко-зеленым или даже салатовым цветом. Потом на такой экран можно наложить любой фон, применив специальный фильтр, что и делал казак, ведя свой блог. Он назывался громко: «Верните СССР!», правда, подписчиков у него было не так уж много — тысяч десять. Впрочем, это далеко не мало. На экране его блога за вот этим кухонным столом (который Вадим только что узнал) сидел казак и рассказывал… всякое, а на экране позади мелькали фото, видео и прочее… интересное.
— Рен-ТВ? — спросил Вадим рассеяно.
— Да, — выплюнул казак, получилось как «дя». — Не показали.
В принципе, тематика блогов Вадима и Петровича пересекалась слабо, но недавно тот рассказал одну любопытную историю — откуда вообще взялся видеоблог «Верните СССР». Вадим же, в свою очередь, настоял, чтобы записать рассказ на камеру и пустить у себя. Петрович мялся, гнулся, но согласился. Оно и понятно — пиар. Не каждый день у тебя берет интервью блогер-миллионник.