-Помоги мне! Спаси меня! Я не могу больше здесь находиться! В память о нашей любви!
Но Августина не подала ему руки. В последние мгновения она вспоминала о своем госпитале, о своей подруге Александре и о девочке-жемчужине Эве.
-Прости, Эва, что не смогла тебе помочь. Подруга моя, Александра, мы скоро будем вместе, - прошептала она и закрыла глаза в последний раз вдохнув воздух. Вода скрыла ее. В последний миг она почему-то увидела Поля. Некрасивого, несколько полноватого и сутулого. Но его добрые глаза и светлая улыбка не отпускали ее. Она протянула к нему руку и ...
ИСПЫТАНИЕ ПОЛЯ
Поль открыл глаза. Солнце стояло в зените. Посмотрев вниз, он убедился в безумии своей ночной попытки двигаться по скалам.
тропа вела вверх, внизу был обрыв. Поль панически боялся высоты. Он только сейчас осознал насколько его страх силён. Он покрыл липким потом каждый сантиметр кожи Поля. Он поднял голову вверх. Чёрные скалы уходили высоко в небо. Сделав над собой колоссальное усилие, он почти на четвереньках начал карабкаться по тропинке вверх. При этом солнце палило с неистовостью, которой оно, - подумал Поль, - щедро одаривает пески Сахары. Поль снял пиджак и ботинки. Он безумно хотел пить. Небо - пустое и равнодушное выглядело голубой пустыней без единого оазиса облаков. Далеко внизу, отражая небо, раскинуло свои манящие прохладные объятия море.Поль подумал, что пришел его последний час и надо готовиться к худшему: он сгорит на этих раскаленных, как сковородка, скалах или прыгнет от отчаянья в море и разобьется о камни.
Вдруг послышался спокойный негромкий голос:
-Вы расстроены? Плачете? Не теряйте бесценную влагу.
Поль оглянулся. Никого. Вытер слезу.
«Ну вот, начинаются галлюцинации от солнцепека», - подумал Поль и потрогал рукой свой лоб. Голос раздался снова:
-Вы не видите меня? Я Поэт. Меня все так называют. Точнее, я сам себя так называю. Моё настоящее имя навсегда предано забвению.
Поль снова огляделся, но никого не увидел.
-Посмотрите на солнце, - произнес голос.
Поль поднял глаза к солнцу, но тут же отвернулся, ослепленный ярким светом.
-Нет, нет. Чуть ниже. На скалу.
Поль вгляделся в очертания скалы и различил профиль человеческого лица: лоб, брови, нос, рот, борода.
-Не бойтесь. Мне просто хочется с кем-нибудь поговорить.
-Я не боюсь, - сказал Поль и ужаснулся: он не узнал хриплый звук своего голоса, который издавало его пересохшее горло.
-Присядьте. Я знаю, зачем вы пришли. Очень смело. А мне... мне когда-то не хватило смелости признаться...
Поль уселся на камне, повязав на голову свою рубаху.
-В чём?
-В том, что я посредственность. И вот...
- Это Он заточил вас... в скале?
-Мы с вами очень похожи, Поль. Ваш талант не понят и не признан. Глупые люди. Зачем они вам? Неужели вы не достойны вечности? Я сделал свой выбор и теперь я принадлежу ей. Мой талант бессмертен и незыблем, как скала.
На некоторое время воцарилось молчание. Слышался только плеск волн.
-О... сейчас я сочиняю совсем другие стихи... Поэт начал читать свой стих:
Полынь хмельна моей тоской,
Мой стих поет в волнах прилива,
И на скале, замкнувшей зыбь залива,
Судьбой и ветрами изваян профиль мой...
Поль закрыл глаза и перед его внутренним взором вдруг предстала картина. Это было произведение искусства. Шедевр. Краски, тени и свет, - не хуже Уилла Тёрнера. Он понял, что он, Поль - автор этой картины. Бури и штили, рассветы и закаты, дни и ночи, вёсны и зимы пронеслись перед его глазами. Теперь он знал! Знал, как передать тончайшие нюансы, свет и тень, музыку красок, пригрезившихся ему! Поль задыхался от видений, поселившихся в его сознании.
-Стоп! Стоп! - закричал он, схватившись за голову. Покачнувшись, он чуть не упал вниз со скалы.
-Ты достоин занять место среди нас, пантеон гениев ждет тебя, - произнес голос.
Поль вновь схватился за голову - этот магический шар с видениями:
-Но как? - воскликнул он.
-Ты получишь зрение. Ты будешь видеть, и ты будешь знать!
-А краски?
Поэт рассмеялся:
-Они тебе не понадобятся: ты будешь писать картины силой своей мысли. Одной только силой своей гениальной мысли!
-А как же любовь...? - спросил Поль.
-О! Любовь - это облако. Сегодня оно здесь, а завтра там. Прилетит, переночует, а на следующей день его уж нет. Не верь облакам.
-Что я должен сделать? - спросил Поль, прощаясь с облаками, которые белой стаей пролетали мимо и звали его за собой. А может быть, это было лишь в воображении Поля.
-У меня есть маленькая просьба, - сказал Поэт. На самой моей макушке несносные птицы свили гнездо, и жутко мешают мне своими криками сочинять мои шедевры... Не мог бы ты забраться туда и разорить гнездо, тогда я смогу спокойно сочинять стихи, а ты... получишь секрет гениальности. Почти по отвесной скале пополз вверх, несколько раз чуть не сорвавшись вниз. На «макушке» горы он увидел гнездо аистов и их маленьких птенцов, попискивающих в ожидании еды. Больших птиц не было. Поль протянул руку, чтобы скинуть гнездо вместе с птенцами вниз, но вдруг на мгновение увидел не облезлых пташек, а младенцев. Человеческих детенышей. В ужасе он схватился за голову. Голос внутри повторял и повторял: «скинь и станешь гением», «скинь и станешь гением».