– Спасибо, что служите моей безопасности. Могу я получить свой документ обратно?
Бот еще раз моргнул. Ну конечно. Как доверительно.
– Конечно, Григорий Александрович.
Гриша забрал, сунул паспорт в карман куртки, защелкнул магнит и плюнул под ноги.
– Который раз… и че так долго-то? Кинули, что ли? – сказал он сам себе, поморщился от просочившегося в речь писка.
Черт. Ясно, что никто не давал гарантий насчет полной сохранности здоровья, ясно, что ему грех жаловаться, могло быть гораздо хуже…
Но все-таки ему стоило получше изучить роль некодирующей части собственного генома. Хотя бы как-то. Хотя бы частично. И все-таки ничего уже не поделать: ради Ворона С Ключом можно пожертвовать голосом, костями, нормальной секрецией слюны, сперматогенезом и много чем еще… главное – знать, зачем это все. А Гриша знал.
– Привет! А-ай, прости-прости-прости, что так долго!
– А?..
Чуть позади него стояла девушка. На первый взгляд она казалась совсем маленькой, почти школьницей, но он видел ртутные полосы от глаз к вискам, – способ скрыть морщины, – блестки там, где, должно быть, были пигментные пятна, в спутанных волосах мелькала проседь. И все же ее большие глаза были просты до наивности, все же юбка на ней едва прикрывала трусы, в ушах мелькал пирсинг, и, извиняясь, она кланялась ему с ровной спиной, с прижатыми по швам руками: совсем на японский манер. Псевдо-японский.
Стареющий подросток. Впрочем, дилеры другими и не бывают – Гриша знал это. Во всяком случае такого рода дилеры.
– Эй, тебя еще и простить? Глупость какая, – на последнем слоге сорвался на хрип, все же дружелюбно развел руками. – Если ты опоздаешь и в следующий раз, то, Фрося…
Она чуть побелела: явно корежило от «Фроси». Конечно, она не Фрося, а какая-нибудь Макото или, в крайнем случае, Кэйт… Но она не могла спорить: они друзья. Она потеплела в улыбке, бросилась ему на шею – сегодня они очень хорошие друзья.
«С маленьким спектаклем не так подозрительно. Боты стирают из базы благожелательные встречи, никаких претензий, никаких просьб… хотя по-всякому бывает, конечно. Но не лажай, ок? А то занесу тебя в черный список,» – так ему сказала одна из дилеров лет пять назад, жуя между слов жвачку. Или десять лет. Давно.
Грише все казалось, что она соврала. Но это было неважно: его еще ни разу не ловили.
«Фрося» выскользнула из объятий, уцепилась ему за руку:
– Ну, пойдем уже? Сначала пойдем по магазинам, я недавно видела та-акой классный комикс…
И они пошли: по людному кварталу. Там лучше. Так безопаснее.
– Ты же можешь просто скачать его. Бумажные вещи стоят дохрена, – пожал плечами, безынициативно ответил Гриша.
– Ба-ака… – протянула девушка. Полезла тонкой рукой в карман.
Ну наконец-то. Рука Гриши напряглась: ей было это заметно даже через пластиковую куртку. Ну конечно.
– А давай возьмемся за руки, а? – сказала она. Значит, «пришло время».
– А хочешь? – «не рано ли?».
– Конечно хочу! Я же предложила, – «не, все чисто».
Он сунул руку в карман, сжал между пальцев банковский чип и прижал свою ладонь к ее. Ее рука была металлически-холодной, искусственной. Отодвинулась дверца, ушла в мизинец: в оставшейся полости лежало что-то твердое. Ампула. Она – в его руку, взамен – чип. Дверца на ладони задвинулась, чуть прищемив его кожу.
Секунда. Две. Ей надо было считать информацию. Наконец, сказала:
– У тебя очень теплые руки, – «денег достаточно, в расчете».
Гриша кивнул. Ну, вот и все.
Они расстались через двести метров и, конечно, никогда больше друг друга не увидят. Так безопаснее. И все-таки что-то во всем этом было странно, нечисто, контринтуитивно…
Но он предпочитал не думать об этом. Значит, так надо. Значит.
День 1. 18:40
Он задвинул дверь до щелчка магнитного замка и, не разуваясь, прошел к старому, еще целиком материальному экрану, такой же клавиатуре и, несуразному в этой убогой комнате, новому процессору с неоново-синей системой охлаждения и блоком «жидкой памяти». Провел рукой по каждому его изгибу, по каждому прямому углу: на пальцах оставалась серая комковатая пыль.
– Вот я и снова дома, а? – Гриша улыбнулся, щелкнул тройником: пустил питание. – Как же я все-таки рад, что ты мой, пусть даже в, по сути, не-моей квартире с не-моей мебелью и не-моим холодильником, посреди всего этого ты – мой…
Он повторил это процессору еще три раза, прижался к нему ухом: внутри гудела тихая, будничная жизнь. Вязко текла жидкость по стеклянным трубам. Наконец, Гриша сел за пыльный стол, повернул колесико вентилятора на максимум, – воздух в его отсутствие застоялся, душил, – и отбил по клаве привычный пароль. Компьютер его, конечно, узнал и пустил в себя.