Выбрать главу

Часть 2

[c] Гла­ва № 2 [/c] [r] Хо­чешь тро­нуть ро­зу - рук ис­сечь не бой­ся, Хо­чешь пить - с пох­мелья хво­рым слечь не бой­ся. А люб­ви прек­расной, тре­пет­ной и страс­тной Хо­чешь - по­нап­расну сер­дце сжечь не бой­ся! Омар Хай­ям [/r] Так при­ят­но ка­сать­ся её ру­ки. Уж не знаю, в чём тут де­ло, да и ка­кая раз­ни­ца. По­чему бы не по­лучать удо­воль­ствие от жиз­ни, ес­ли есть та­кая воз­можность. Тог­да, во вре­мя вой­ны и мо­ей шпи­он­ской де­ятель­нос­ти, я был ли­шён ка­ких бы то ни бы­ло ра­дос­тей. По­ложа ру­ку на сер­дце, я во­об­ще ду­мал, что не вы­живу, ум­ру где-ни­будь на по­ле боя не­уз­нанным ге­ро­ем. Но мне пред­ста­вил­ся вто­рой шанс. Яд На­гини ос­та­вил ме­ня в жи­вых, воз­можно, слу­чилось то са­мое чу­до, о ко­тором обыч­но про­сят у выс­ших сил. Нет, я не счи­таю те­перь се­бя из­бран­ни­ком не­бес и ба­лов­нем судь­бы, прос­то не хо­чу тра­тить ос­тавши­еся го­ды на бес­по­лез­ные тер­за­ния по прош­ло­му. Каж­дый день мо­ей но­вой жиз­ни на­пол­нен ма­лень­ки­ми ра­дос­тя­ми, на­чиная с ут­ренней чаш­ки ко­фе и за­кан­чи­вая про­беж­кой пе­ред сном. Приз­на­юсь, из­ме­нить жизнь бы­ло не­веро­ят­но слож­но. Мой не­урав­но­вешен­ный ха­рак­тер и рас­ша­тан­ная нер­вная сис­те­ма по­нача­лу ме­шали мо­им по­пыт­кам сде­лать из се­бя дру­гого че­лове­ка. Пер­вые три го­да да­лись осо­бен­но тяж­ко: я пос­то­ян­но сры­вал­ся на ок­ру­жа­ющих, пе­ри­оди­чес­ки на­пивал­ся, как свинья, хо­тел на все плю­нут и вновь стать злоб­ным под­земным монс­тром. Не пред­став­ляю, как Пер­ке­ле тер­пел та­кого ра­бот­ни­ка и дру­га. Но со вре­менем ста­ло лег­че. Я зас­тавлял се­бя че­рез си­лу улы­бать­ся кол­ле­гам, оде­вать­ся в бо­лее от­кры­тые ве­щи, сле­дить за чис­то­той во­лос, веж­ли­во здо­ровать­ся с со­седя­ми. Каж­дый но­вый день пос­те­пен­но, мил­ли­метр за мил­ли­мет­ром, приб­ли­жал ме­ня к бо­лее при­ят­ной вер­сии Се­веру­са Сней­па. И мне ста­нови­лось всё лег­че с са­мим со­бой. На­учить­ся лю­бить се­бя я так и не су­мел, но те­перь я уже про­ще смот­рю на ошиб­ки сво­ей мо­лодос­ти. Я не про­щу се­бе мно­гих ве­щей, но смо­гу жить не ог­ля­дыва­ясь на прош­лое, не ища в се­бе кро­вожад­но­го убий­цу и пре­дате­ля, ка­ким я счи­тал се­бя пос­ле смер­ти Ли­ли. Иног­да я да­же не ве­рю, что моя жизнь вош­ла в при­выч­ное для обыч­ных лю­дей рус­ло. И я це­ню всё то, что при­нес­ли мне про­шед­шие нес­коль­ко лет: у­ют­ный дом, лю­бимая ра­бота, друзья, крес­тник и ду­шев­ное спо­кой­ствие. А сей­час я си­жу за прек­расным праз­днич­ным сто­лом ря­дом с дру­гом, под­держав­шим моё стрем­ле­ние к са­море­али­зации и са­мо­улуч­ше­нию, с пле­мян­ни­ком, ко­торый лю­бит ме­ня по-дет­ски ис­крен­не, и кра­сивой де­вуш­кой, пусть да­же мо­ей быв­шей уче­ницей и не­вес­той толь­ко по­нарош­ку. Мне нра­вит­ся мя­со в мо­ей та­рел­ке, щед­ро по­литое вин­ным со­усом, ко­рал­ло­вое платье Гер­ми­оны, зе­лёная люс­тра под по­тол­ком, за­кол­ка в во­лосах Эли­забет, гал­стук Пер­ке­ле, то, как пе­рего­вари­ва­ют­ся маль­чиш­ки. Да что там, мне всё нра­вит­ся. Всё, кро­ме то­го, что я не мо­гу за­дер­жать это мгно­вение. *** Се­верус си­дит ря­дом, и на его гу­бах иг­ра­ет лег­кая улыб­ка. На­вер­ное, он ду­ма­ет о чём-то очень хо­рошем. Уди­витель­ный, он уди­витель­ный че­ловек. Не знаю, что про­изош­ло в его жиз­ни за пос­ледние го­ды, но он из­ме­нил­ся. Уми­рот­во­рен­ный, спо­кой­ный, из­лу­ча­ющий внут­реннюю си­лу и жиз­ненную муд­рость. Воз­можно, я ещё слиш­ком мо­лода, что­бы пол­ностью по­нять, нас­коль­ко тя­жела бы­ла жизнь это­го муж­чи­ны. Я, Рон и Гар­ри, ко­неч­но, мно­гого на­тер­пе­лись в школь­ные го­ды, но у нас всё же бы­ло детс­тво. У ме­ня и Ро­на бы­ли лю­бящие ро­дите­ли, у Гар­ри - вер­ные друзья и лю­бимая де­вуш­ка. Се­верус был ли­шён все­го. Сло­ман­ный и не­нуж­ный, слов­но ста­рая иг­рушка, ко­торая ни­ког­да не бы­ла в ру­ках лю­бяще­го хо­зя­ина. Те­перь я по­нимаю, по­чему он был та­ким не­люди­мым и злоб­ным. Не­нави­дел соб­ра­ние Ор­де­на, хо­тя был са­мым вер­ным слу­гой Дамб­лдо­ра. Сколь­ко же он при­ложил уси­лий, что­бы за­быть, сте­реть из глаз боль, ко­торая иног­да прос­каль­зы­вала в его взгля­де. Я ви­жу пе­ред со­бой не прос­то ин­те­рес­но­го, ум­но­го муж­чи­ну, но че­лове­ка пре­одо­лев­ше­го се­бя и своё прош­лое. Не ска­жу, что я фа­талист, но, воз­можно, всё слу­чилось не прос­то так. Пусть хоть и ма­лая, но есть ве­ро­ят­ность то­го, что сей­час я ря­дом с ним не прос­то из-за мо­его нес­держан­но­го язы­ка. Ес­ли нам прос­то пред­на­чер­та­но судь­бой уз­нать друг дру­га луч­ше. Уви­деть лю­дей, ко­торых мы рань­ше не ви­дели, сколь­ко бы не смот­ре­ли гла­за в гла­за. *** Пос­ле ужи­на я приг­ла­сил Гер­ми­ону про­гулять­ся по пар­ку Илой­не­нов. Во-пер­вых, это бы­ло впол­не в жан­ре на­шего спек­такля, во-вто­рых, мне прос­то это­го хо­телось. Я ни­ког­да не умел уха­живать и го­ворить кра­сивые сло­ва. По мне, так сло­ва все­го лишь ис­кря­ща­яся лен­та сер­панти­на - кра­сивая, но, по су­ти бес­по­лез­ная вещь, да­рящая лишь ви­зу­аль­ное - в на­шем слу­чае а­уди­аль­ное - удо­воль­ствие. Для ме­ня всег­да бы­ли цен­нее пос­тупки. Пом­ню, ког­да я при­шёл к Дамб­лдо­ру с по­вин­ной, я ждал слов, слов про­щения или гнев­ных мо­ноло­гах о мо­ём нич­то­жес­тве. Но он дал мне боль­ше. Он по­дарил мне своё до­верие. Мы час­то го­вори­ли, но, всё же, пос­тупка­ми и толь­ко ими Дамб­лдор пред­по­читал по­казы­вать свою лю­бовь к лю­дям. Я же всег­да был го­разд на при­нося­щие боль сло­ва. Воз­можно, де­ло в том, что сло­ва ка­зались мне пус­ты­ми, я не по­нимал, нас­коль­ко силь­но они мог­ли ко­го-то ра­нить. Ведь пос­тупки важ­нее и по­каза­тель­нее. Мож­но клясть­ся в друж­бе, а по­том пре­дать, как Хвост. Те­перь я и в сло­вах бо­лее сдер­жан, но всё же смот­рю на пос­тупки и су­жу толь­ко по ним. Ро­зы цве­тут, одур­ма­нивая жи­телей это­го по­местья тёп­лым аро­матом неж­ности. Я люб­лю гу­лять по са­ду и нас­лаждать­ся за­паха­ми, но свой сад не со­дер­жу. Всё-та­ки цве­там нуж­на за­бота жен­ских рук. Неж­ные паль­цы Гер­ми­оны ка­са­ют­ся не­рас­крыв­шихся бор­до­вых бу­тонов. Я сры­ваю один из цвет­ков и ак­ку­рат­но по­мещаю его в куд­ря­вый за­виток каш­та­новых во­лос. - Здесь нас вряд ли кто-то ви­дит, мож­но быть са­мими со­бой, - сму­щён­но го­ворит вол­шебни­ца. - Знаю, но по­чему ты счи­та­ешь, что я ве­ду се­бя не как обыч­но? - знаю, глу­пый воп­рос. Она ви­дит во мне ста­рого злоб­но­го про­фес­со­ра. Дол­жно быть, Пот­тер сдер­жал сло­во и ни­кому не рас­ска­зывал о на­ших с ним встре­чах. Ина­че бы мисс Грей­нджер име­ла бо­лее ши­рокие взгля­ды на ха­рак­тер сво­его быв­ше­го пре­пода­вате­ля. Но тем луч­ше: уз­на­вать ста­рого зна­комо­го за­ново по чь­им-то рас­ска­зам неп­росто. Дру­гое де­ло - уви­деть из­ме­нения са­мому. - Вы из­ме­нились, про­фес­сор, - сно­ва сму­щён­ный ру­мянец. Ка­жет­ся, это ре­ак­ция на мою улыб­ку. При­ят­ное теп­ло где-то в об­ласти сер­дца от фак­та, что я вы­зываю этот алый узор на ще­ках. - За­будь­те о про­фес­со­ре. Вы то­же уже не та школь­ни­ца-заз­най­ка, не так ли, мисс Грей­нджер? - она удив­лённо смот­рит на ещё од­ну ро­зу в мо­ей ру­ке. Сам не знаю, за­чем я сор­вал оче­ред­ной цве­ток. Прос­то нуж­но бы­ло чем-то за­нять ру­ки. Раз­го­вор с Гер­ми­оной вы­зывал дав­но за­бытое юно­шес­кое вол­не­ние в гру­ди. Под­но­шу бу­тон к но­су. Вды­хаю пол­ные лёг­кие, слов­но бы ища спа­сения от нах­лы­нув­ших чувств в аро­мате­рапии. Нет, это не спа­са­ет от слад­ко­го том­ле­ния, на­обо­рот, под­стё­гива­ет же­лание ска­зать или сде­лать ка­кую-ни­будь ро­ман­ти­чес­кую глу­пость. Воз­можно, и не сто­ит сдер­жи­вать этот по­рыв. Я ведь хо­тел жить пол­ной жизнью, но по­чему-то ста­ратель­но из­бе­гал её ро­ман­ти­чес­кий ас­пект. Счи­тал се­бя нес­по­соб­ным на та­кие ощу­щения. Но мисс Грей­нджер... Что-то в ней за­дева­ет стру­ны дав­но ис­тлев­шей ги­тары. Мне страш­но и слож­но, но я дол­жен прой­ти и че­рез это. И пусть я не ин­те­ресен и не ну­жен этой юной ведь­ме, но сей­час она здесь, ря­дом со мной, и не важ­но, что де­ло в глу­пой слу­чай­нос­ти, ко­торую я сам до­вел до аб­сурда. Жить по-нас­то­яще­му, из­бе­гая слож­ностей, не­воз­можно. - Гер­ми­она, бе­зус­ловно, всё, что мы де­ла­ем, мож­но наз­вать иг­рой. Но кто ска­зал, что мы не мо­жем по-нас­то­яще­му по­лучать от это­го удо­воль­ствие? Да и по­том, ес­ли ро­зы вы­рас­та­ют на ис­кусс­твен­но соз­данной пло­дород­ной поч­ве, нель­зя же наз­вать их ис­кусс­твен­ны­ми? - сам удив­