Выбрать главу
ён, что ввер­нул та­кой вот за­ковы­рис­тый на­мёк. - Про­фес­сор, я не сов­сем по­няла, - де­вуш­ка не­довер­чи­во смот­рит на ме­ня, су­дя по все­му, прек­расно по­нимая, о чём речь. - Для на­чала - Се­верус. А по по­воду мо­его так на­зыва­емо­го афо­риз­ма - не пы­тай­ся вник­нуть в суть про­ис­хо­дяще­го. Прос­то по­лучай удо­воль­ствие, - я за­цепил ро­зу за раз­рез для пу­гови­цы на кар­ма­не сво­ей ру­баш­ки. Ка­рие гла­за про­води­ли цве­ток и воп­ро­ситель­но пос­мотре­ли на ме­ня. Я толь­ко по­жал пле­чами: - Не вы­киды­вать же его, а в мо­их во­лосах он не бу­дет смот­реть­ся столь же блис­та­тель­но, как в ва­ших. - Се­верус, я вас не уз­наю, - мисс Грей­нджер тя­нет­ся к ро­зе на мо­ем кар­ма­не и поп­равля­ет заг­нувший­ся ле­пес­ток. - Но это к луч­ше­му. Иг­рать не­вес­ту ста­рого доб­ро­го про­фес­со­ра зель­ева­рения бы­ло бы слож­но. - Ты, дол­жно быть, хо­тела ска­зать «ста­рого злоб­но­го», - ус­ме­ха­юсь и дос­таю вол­шебную па­лоч­ку из ру­кава ру­баш­ки. Лег­кий взмах - и ко­рал­ло­вое платье Гер­ми­оны ста­новит­ся вин­но­го цве­та. - Те­перь ро­за те­бе ещё боль­ше к ли­цу. - Да вы эс­тет, мис­тер Снейп, - она кар­тинно вски­дыва­ет ру­ки. - Не пе­ре­иг­ры­вай, Гер­ми­она. Од­на­ко ста­новит­ся прох­ладно, нам сто­ит по­торо­пить­ся, - я ки­ваю в сто­рону до­ма. - А ла­бора­торию? Вы по­кажи­те мне её? - в её гла­зах за­гора­ют­ся не­тер­пе­ливые ис­корки лю­бопытс­тва и одер­жи­мос­ти сво­ей ра­ботой. - Не се­год­ня, Гер­ми­она. Уже поз­дно, а те­бе яв­но не хва­тит по­луча­са для зна­комс­тва со все­ми эк­спе­римен­таль­ны­ми при­бора­ми. Мы обя­затель­но про­ведём там вре­мя, но уже зав­тра, - я мяг­ко при­об­ни­маю её за из­лишне ху­дые и ос­трые пле­чи. Она опус­ка­ет пун­цо­вое ли­чико, пы­та­ясь скрыть оче­ред­ной при­лив сму­щения. - Ес­ли те­бе не при­ят­ны мои при­кос­но­вения, то я пос­та­ра­юсь свес­ти их к ми­ниму­му. - Нет, прос­то всё это так... не­обыч­но. Мне нуж­но вре­мя при­вык­нуть. И у вас хо­лод­ные ру­ки, - за­меча­ет мисс Грей­нджер, бо­рясь со сво­ей жен­ской сутью, ко­торая не поз­во­ля­ет ей так быс­тро сог­ла­сить­ся на при­кос­но­вения чу­жого муж­чи­ны. - Про­шу про­щения, - я тру ла­донь об ла­донь и вновь при­об­ни­маю её, но уже за та­лию. - Я тут по­дума­ла, а по­чему мне не по­каза­ли мою ком­на­ту, - ми­ловид­ное ли­чико ста­новит­ся серь­ёз­ным, а бро­ви хму­рят­ся. Я за­думы­ва­юсь, но осо­бых ва­ри­ан­тов тут нет. Мы ведь «об­ру­чены уже два го­да». - По­лагаю, нас по­сели­ли в мо­ей спаль­не с ви­дом как раз на ро­зовый сад, - я пы­та­юсь про­из­нести это са­мым обы­ден­ным то­ном, но это не по­мога­ет. Гер­ми­она нер­вно дёр­га­ет­ся и выс­во­бож­да­ет­ся из мо­их объ­ятий. - Это не до­пус­ти­мо, про­фес­сор, - воз­му­ща­ет­ся она. - Пов­то­рюсь, не про­фес­сор, а Се­верус. И, про­шу, ти­ше, - я взгля­дом на­поми­наю ей о том, по­чему мы здесь. Она за­мол­ка­ет, но про­дол­жа­ет гнев­но смот­реть на ме­ня. - Гер­ми­она, не­уже­ли вы ду­мали, что об­ру­чён­ным сов­ре­мен­ным вол­шебни­кам пре­дос­та­вят раз­ные спаль­ни? Не пе­режи­вай­те, я впол­не удов­летво­рюсь ди­ваном, - чуть не рас­сме­ял­ся от её ре­ак­ции на сло­во «удов­летво­рюсь». - И всё-та­ки это прос­то ужас­но, - хму­ро за­меча­ет гриф­финдор­ка. - Моя ком­на­та впол­не ком­форта­бель­на, и к то­му же я не храп­лю по но­чам, так что не сто­ит ут­вер­ждать то­го, в чём ты еще не убе­дилась, - я про­вожаю её в ком­на­ту, ко­торую Пер­ке­ле от­вёл для мо­их ви­зитов. *** Всё это ме­ня раз­дра­жа­ет. Я, ко­неч­но, не счи­таю Сней­па из­вра­щен­цем и по­нимаю, что он не со­вер­шит про­тив ме­ня ка­ких-ли­бо на­силь­ствен­ных дей­ствий. Но ночь в од­ной ком­на­те с ма­ло зна­комым муж­чи­ной - ис­пы­тание ещё то. И не важ­но, что я знаю про­фес­со­ра с один­надца­ти лет. В том-то и де­ло, что я знаю ПРО­ФЕС­СО­РА Сней­па, а не муж­чи­ну - Се­веру­са. Тем бо­лее, он, по­хоже, и впрямь за мной уха­жива­ет. Мне это, бе­зус­ловно, при­ят­но, но не хо­телось бы да­вать ему лож­ные зна­ки вни­мания. Я не из тех де­вушек, ко­торые поз­во­ля­ют муж­чи­нам вся­чес­кие ве­щи... И всё-та­ки, ка­кая кра­сивая ро­за! Я рас­пу­тываю свои во­лосы и дос­таю алый цве­ток. Аро­мат та­кой неж­ный. Под­да­юсь ми­нут­но­му по­рыву и сып­лю ле­пес­тки в тёп­лую во­ду. При­ят­но пог­ру­зит­ся в ван­ну пос­ле та­кого на­сыщен­но­го дня. Мне у­ют­но здесь, хо­тя я обыч­но с тру­дом при­выкаю к но­вым мес­там. Ван­ная ком­на­та вы­пол­не­на в пас­тель­ных то­нах, пов­сю­ду бу­тыл­ки с эфир­ны­ми мас­ла­ми и аро­мат­ны­ми шам­пу­нями. Мяг­кие по­лотен­ца, вор­систый ков­рик око­ло ван­ны, сто­ящей в цен­тре ком­на­ты. И за­пах роз. Здесь, в этом по­местье, вез­де пах­нет ро­зами. На­деваю лёг­кий ха­лат, стя­гиваю влаж­ные во­лосы в неб­режный пу­чок на за­тыл­ке и вы­хожу. Се­верус си­дит на бал­ко­не спи­ной ко мне. Крас­ка на бе­лой рез­ной лав­ке чуть пот­реска­лась. В ру­ке у мо­его быв­ше­го пре­пода­вате­ля фар­фо­ровая ча­шеч­ка: на­вер­ное, он пь­ёт ве­чер­ний чай. Я под­хо­жу и ви­жу: на ска­мей­ке дей­стви­тель­но сто­ит под­нос с чай­ни­ком и ещё од­ной чаш­кой. В ма­лень­кой хрус­таль­ной мис­ке го­роч­кой ле­жит ра­хат-лу­кум. Мне ста­новит­ся слег­ка смеш­но, ведь он то­же из роз. *** Я си­жу и лю­бу­юсь чу­дес­ным за­катом, вды­хая ро­зовый аро­мат. Как го­ворит Эли­забет: «Роз не мо­жет быть слиш­ком мно­го». На­вер­ное, у неё лег­кое по­меша­тель­ство на этих цве­тах. Но я не воз­ра­жаю. Мне то­же нра­вит­ся си­деть на этом бал­ко­не, уви­том плю­щом, и пить зе­лёный чай. Я был удив­лён, что в поч­ти проз­рачной жид­кости пес­тре­ют не алые об­рывки ле­пес­тков, а си­ние цвет­ки ва­силь­ков, сме­шан­ные с яго­дами го­луби­ки. Но сла­дос­ти всё так же от­ра­жа­ют при­вязан­ность хо­зяй­ки до­ма к ши­панос­ным кра­сави­цам. Пос­лы­шал­ся скрип две­ри. Я знаю, что это Гер­ми­она за­кон­чи­ла свои вод­ные про­цеду­ры, но не обо­рачи­ва­юсь. Не хо­чу быть на­зой­ли­вым. Она по­яви­лась в по­ле мо­его зре­ния. Вся в бе­лом, с влаж­ны­ми во­лоса­ми и ка­пель­ка­ми во­ды на тон­ких за­пясть­ях. Пе­рес­тавляю под­нос с ча­ем на круг­лый сто­лик, ос­во­бож­дая ей мес­то. Гер­ми­она са­дит­ся, я чувс­твую за­пах каш­та­новых куд­рей. От это­го ста­новит­ся жар­ко, по­это­му я раз­вя­зываю узел на мо­ем шей­ном плат­ке. Мол­ча про­тяги­ваю ей чаш­ку чая и ми­соч­ку с ла­комс­твом. Алые гу­бы ка­са­ют­ся фар­фо­ра. Ми­мо про­лета­ет не­оно­вая ба­боч­ка, тре­пеща шёл­ко­выми крыль­ями, и са­дит­ся на ра­хат-лу­кум. Хо­боток за­мира­ет на слад­ком бру­соч­ке. Ру­ка Гер­ми­оны за­мер­ла в сан­ти­мет­ре от уго­щения. На­секо­мому не пон­ра­вилось ла­комс­тво. Ба­боч­ка сно­ва кру­жит над на­ми и за­мира­ет на мо­ей гру­ди, выб­рав цве­ток в мо­ем кар­ма­не в ка­чес­тве у­ют­но­го мес­та для от­ды­ха. - Ва­ша ро­за мо­жет за­вять, - мисс Грей­нджер до­жида­ет­ся, ког­да нез­ва­ная гостья по­кинет мес­то сво­его пре­быва­ния, опус­ка­ет цве­ток в на­кол­до­ван­ный проз­рачный гра­фин с во­дой. - При­ят­ных снов, Гер­ми­она, - я встаю и ухо­жу в ван­ну. Не по­тому, что мне не хо­чет­ся си­деть с ней и смот­реть на лу­чи за­ходя­щего сол­нца, но я чувс­твую, что это слиш­ком ин­тимно. Не сто­ит спе­шить. Впе­реди ещё семь дней... *** Он ухо­дит, так и не на­чав ве­чер­нюю бе­седу. Я ос­та­юсь на­еди­не с ча­ем и за­кат­ны­ми лу­чами сол­нца. Тёп­лый ве­сен­ний ве­чер обе­ща­ет плав­но пе­ретечь в од­ну из та­ких но­чей, ког­да хо­чет­ся лю­бовать­ся звёз­да­ми. Где-то за­пел со­ловей. Не­веро­ят­ная ти­шина, на­руша­емая лишь зву­ками при­роды. За столь­ко лет жиз­ни в го­роде я от­выкла от по­коя. Веч­ная спеш­ка, же­лание про­явить се­бя, до­казать, что твоя жизнь не пус­та, что ты мо­жешь мно­гое. Я бе­гу, бе­гу. И вро­де бы, мно­гое по­луча­ет­ся, це­ли дос­ти­га­ют­ся, по­яв­ля­ют­ся но­вые. И вре­мя ле­тит не­умо­лимо. Ещё, ка­жет­ся, толь­ко вче­ра я по­лучи­ла то за­вет­ное пись­мо из Хог­вар­тса, а се­год­ня - поч­ти дип­ло­миро­ван­ная ведь­ма. Я гор­жусь тем, кто я есть, но мне всё вре­мя хо­чет­ся стать ещё ум­нее, важ­нее и по­лез­нее. Но, ког­да вре­мя вдруг за­мира­ет, и я ос­та­юсь на­еди­не са­ма с со­бой, мне ка­жет­ся, что всё не так. Слов­но бы я бе­гу по зам­кну­тому кру­гу, без оп­ре­делен­ной це­ли и без смыс­ла. Ос­та­юсь ли тем, кто я есть, или прос­то де­лаю то, че­го от ме­ня ждут? Я всег­да бы­ла луч­шей: в на­чаль­ной шко­ле, в Хог­вар­тсе, в уни­вер­си­тете. С са­мого рож­де­ния ок­ру­жа­ющие лю­ди вос­хи­щались, ка­кой я со­об­ра­зитель­ный ре­бенок, раз­ви­тый не по го­дам. Ро­дите­ли гор­ди­лись мной и пос­то­ян­но твер­ди­ли, что я не дол­жна под­вести их ожи­дания. И я ста­ралась изо всех сил, да­же ког­да мне бы­ло оди­ноко и боль­но от то­го, что все ви­дят во мне хо­дячую эн­цикло­педию. Нет, я люб­лю учить­ся, по­лучать но­вые зна­ния. И всё же, иног­да мне хо­телось по­быть прос­то под­рос­тком, со­вер­шить ка­кую-ни­будь глу­пость. Но я бо­ялась, что тог­да все мои уси­лия пой­дут пра­хом, что учи­теля и ро­дите­ли ра­зоча­ру­ют­ся во мне. И вот я уже са­ма став­лю се­бе жёс­ткие рам­ки, ог­ра­ничи­ваю во всём, де­лаю лишь то, что дол­жна. Я смот­рю на се­бя в зер­ка­ло и ду­маю: «Так и дол­жно быть, я мисс Грей­нджер - ум­ни­ца, нас­то­ящая гриф­финдор­ка, от­ветс­твен­ный ра­бот­ник и с