Отринув взгляд от фантасмагории инфо-философии[3], Маритон закрывает дверь и спешит прочь из высокого здания. Первый этаж даёт свои преимущества – не нужно долго спускаться или кататься на лифте. Аккамулярий устремляется к выходу из дома, но внезапно раздаётся звонкий и угрожающий голос, лишённый всякой человеческой эмоциональной окраски:
- Стойте, програманнин, вы не отметили свой выход за пределы жилого строения в Системе контроля над выходом и входом жителей. Приложите ладонь к контролирующей панели.
Мужчина, застряв в сером футуристическом, похожем на стерильную монохромную комнату, помещении, прикладывает к металлической двери, на то место, где появилось сияющее жёлтым сиянием панель, касаясь жёлтого круга, который пятнает серую поверхность.
- Благодарим за предоставление информации о своём передвижении, програманнин. Мы контролируем вас во имя блага для всех.
Маритон, исказив лицо в неприятии от процедуры, прикладывая силу, открывает тяжёлую дверь и выходит прочь. Тут же в его лицо ударяют лёгкие ветряные потоки, лаская грубую кожу и трепеща иллюзорной рукой, капну растрёпанных волос. Маритон готов ещё долго наслаждаться таким приветствием природы, хоть оно и пронеслось посреди безжизненно-светло-серой площадки небольшого дворика. Ещё мог бы, но сотрясание корпуса телефона об ногу и его бренчание возвращают мужчину к действительности. Из кармана, зацепившись пальцами за пластинку, он вынимает блестящее серебряными оттенками устройство и прикладывает к уху:
- Я слушаю вас, – звучит тяжёлый грубый глас.
- Маритон УК-115, ты где? – раздаётся из динамика приятное, несколько мелодичное, звучание женского голоса. – Пятнадцать минут осталось до информирующего совещания. Ты же знаешь, тебе нельзя опаздывать… не сегодня.
На губах, обезображенных шрамом, пробегает еле заметная улыбка, её намёк тронул место, отмеченное прошлым, после которой зазвучал боле непринуждённый голос:
- Анна УК-205, не беспокойтесь, я всегда прихожу тогда, когда действительно это необходимо.
- Поспеши, пожалуйста. Сегодня выговором не обойдёшься. Мы ждём.
Связь прекратилась. Девушка сбросила трубку, так как больше разговаривать не представляется возможным, ибо это считается неприемлемым. Телефон в ладони мужчины так и остался, зависнув на уровне груди, а лёгкая печаль от того, что он чуть дольше не послушал прекрасного голоса, когтистой рукой скребётся у сердца. Маритон знает, что есть информация, говорящая о том, что длинные разговоры по телефону испускают электромагнитные волны, негативно влияющие на организм, что даёт другую информацию – нельзя важным служащим долго говорит по телефону, иначе человек отправляется на принудительный медосмотр. И весь этот каскад норм, закреплён не просто в отдельном Информвционе, а в целом в Инфо-соц.регуляторе[4] № 120, контролирующим поведение и жизнь определённого класса людей, отнесённых к категории «С-3».
«Благодаря этой девушке я жив», - подумал парень, прежде чем убрать устройство; сердце зацепили колкие воспоминания о том, как она вывела его из депрессии… разговорами, шутками и помощью она в своё время вернула его к жизни. – «А вот это имеет ценность».
Маритон, опуская телефон в карман плаща и выкидывая из головы мысли о нормах, выходит на широкую улицу, вымощенную стекло-плитой зелёного цвета. Из-за этого город сверху похож на огромную микросхему компьютера. По краям улочек на грав-линиях движется высокотехнологичный гравитационный транспорт. Все улицы, всех городов Информократии представлены длинными прямыми и пустынными устремлениями между грав-линий и высоченных домов, выполненных в одном футуристическом стиле. Разве только стилизованные под древний стиль «хай-тек» фонари могут украсить пространство вокруг, став незначительной эстетической отдушиной.
Маритон осматривается по сторонам и снова видит, что он зажат между двадцатиэтажными домами, отделанными стекло-плиткой, под которой лежит подсветка, дарующая яркий синий цвет зданию, символизирующий могущество электро-информационных потоков. А по уникальным для всего мира улицам ходят програманне, похожие друг на друга одеждой, словно вышли из-под копировального аппарата. Только лица, нюансы облачений и телосложение различаются, всё остальное убивает своей безумной идентичностью.
«Словно на дорожках микросхемы в башке компьютера» - проносится в голове критика увиденного, и он бежит к грав-линии. Вот удача, и перед носом Маритона проносится серая машина, оторванная от земли, обрисованная чёрными шашечками на весь корпус.