— Ты ранен?
— Зацепило, — шепчет он. — Там есть выход. — И показывает измазанным в крови пальцем в сторону.
Где там? Я смотрю в узкую щель между его телом и днищем автомобиля. В куполе теперь много прорех. Идёт ожесточённый бой. Стрёкот не прекращается ни на минуту, вспышки ракет иногда затыкают очередной ствол, но на его месте сразу появляется новый. Не представляю, как в этом аду можно спастись? Нужно помочь Марку, но в столь узком пространстве это невозможно.
Я прислушиваюсь. Боевые действия сосредоточились в другом конце купола, возле транспортных контейнеров. Рядом пока тишина.
— Давай, я посмотрю, что у тебя, — я пытаюсь вытолкать его из-под машины.
— Не надо, Колючка, — выдыхает он, — иди. Не теряй время.
Нет. Я должна помочь. Осторожно выползаю с другой стороны автомобиля. Боевые дроны летают над головой, добивая всё, что движется. Воздух пахнет дымом и порохом. Закатное солнце, проходя сквозь дым в огромнейшую дыру в оболочке купола, бьёт в глаза, не давая сориентироваться. Проклятые рефлексы в оптике путают меня, не позволяя понять, где сейчас находится очередной враг, и куда направлен его сканирующий луч.
— Сложить оружие.
Я прячусь за машину. Отсюда видна прореха от взрыва в куполе, как раз, чтобы уйти, но до неё надо добраться. Бой всё ещё идёт. Пули щепят доски в ящиках неподалёку. Я хватаю Марка за рукав и штанину и тяну. Он очень тяжёлый. Мне думалось, что он похудел за последний год, но и этот вес для меня — невыносимая тяжесть. Я едва могу его вытащить. В него попали две пули, одна в бок, другая в грудь чуть ниже плеча. Куртка уже пропиталась алой кровью.
— Не трудись, ... К-к...Лин, — выдыхает он. — Ты же понимаешь... меня не спасти...
Я понимаю. Мне не хватит сил. Адам мог бы помочь. Но его нет. И не будет. Если я оставлю Марка здесь, не будет и его.
— Я не... — мне трудно говорить.
— Иди, — шепчет Марк. — Будь рациональна.
Рациональна. Это мой конёк: быть рациональной. Это наш Абсолют: быть эффективными, быть функциональными. И избавляться от сломанных деталей.
— Я не могу, — мне надо сказать ему. Так много сказать. Ты научил меня чувствовать, Марк. Научил Адама и меня. Мы оба были машинами, а стали похожи на людей. И сейчас чувства могут погубить нас обоих. Я понимаю это. Но ничего не могу сделать. Я касаюсь его лица. Кожа холодная и липкая от пота, но он живой. Там внутри, под кожей, бьётся жизнь, выплёскиваясь на окружающих бурлящим источником. Но она очень быстро уходит. Ты хотел защитить меня, когда выхватил пистолет? Или ты устал? Я знаю, этот исход для тебя — лучший, потому что при ином раскладе ты будешь лежать в общественном госпитале, и зависеть от обезболивающих. Этого я для тебя не хочу. Мне теперь не всё равно, Марк. Жаль, что мне не хватило времени, чтобы понять это. Но я учусь. Учусь у тебя. Жить.
Я знаю, что теряю время. Касаюсь губами его щеки. Прости. За всё.
Он чуть улыбается, но в глазах уже отражается безразличный взгляд смерти. Он всё понимает. Прощай, Марк.
Я ухожу, потому что ещё могу спастись. Я не достигла своей цели. Теперь убеждённость в собственной правоте окрепла. Пригибаюсь, прячась от пуль за ящиками. Мне нужен любой терминал для исполнения задуманного. Неподалёку грохочут два взрыва, засыпая меня осколками и щепой. Ящики натужно скрипят, наваливаясь на меня и рассыпаясь на составляющие. Я едва успеваю ускользнуть.
— Сложить оружие.
Боевой дрон летит рядом, сканируя пространство. Мне негде больше спрятаться. Я лежу под обломками и замираю, задерживая даже дыхание. Сканирующий луч скользит по мне дважды. Наконец, дрон улетает. Я поднимаюсь. Дрон завис над телом Марка и улетел, потеряв интерес. Мёртв. Мне очень больно. Словно кто-то безжалостно вырвал часть моей жизни. Это и есть чувства? Как жжёт внутри. К этому стоит стремиться? У меня нет ответа. Быть может лучше было бы нам и не встречаться. Я тороплюсь к спасительной дыре в куполе. Прочь из этого ада, где грохочут взрывы и пули секут воздух совсем рядом.
— Стой, Игла! — меня хватает за руку Шильд. У него ободрана половина лица и вытек глаз, — иди сюда, стерва!
Я пытаюсь вырваться, но он крепко впился пальцами мне в руку, даже кожа болит.
— Иди, — рычит он, наваливаясь на меня.
— Сложить оружие! — раздаётся короткая автоматная очередь, и Шильд наваливается, придавливая к земле весом своего тела. Мне кажется, что пуля, прошив его, впилась и в меня. Снова приходится замереть, чтобы дрон, не почуяв движения, отправился дальше. Выбираюсь из-под трупа, в панике ощупываю себя. Нет. Это кровь Шильда, возможно Марка. Не моя. Рядом что-то грохочет, закладывает уши, но выход так близко. Там жёсткий ядовитый воздух, но там можно жить. Словно в ответ на мои мысли за спиной вспыхивают стоящие в ряд армейские грузовики. Прощай, Марк. Я вырываюсь из пылающего ангара. Дроны повсюду. Кое-где даже видно вооружённых людей.