За спиной, в коридоре вдруг дробно простучали каблучки и оглушительно хлопнула входная дверь. Это хозяйка сисек убежала куда-то далеко, наверное, в свою Сисьляндию, где белоснежные яхты миллионеров рассекают голубые моря. А на палубах лежат блондинки в купальниках с бриллиантовыми застежками, и потягивают через золотые и жутко экологичные соломинки от Диора хитро-сбитые смузи из лобстеров, выращенных в черной икре, пропитанной трюфелями и благоухающей нефтью.
А мыши вроде меня сидят на полу и собирают тортики. Потому что это мои тортики. На долгожданную свадьбу. И они не виноваты, что жених решил взбить чужие сливки за месяц до эпического торжества. Одна из пластиковых прозрачных коробок открылась при падении и пенно-кружевной, как свадебное платье, крем забрызгал крышку. Я осторожно провела по ней пальцем, попробовала на вкус и спросила Стаса, перебив на полуслове его речь, ни слова из которой я не слышала:
— Французская ваниль или итальянская?
— Что, прости? — он недоуменно уставился на меня.
— Я спрашиваю какая ваниль лучше: французская или итальянская?
— Да какая разница? — досадливо отмахнулся он. — Сама выбирай! Я на тебя полностью полагаюсь.
— Правда? — шепотом спросила я.
— Да, — абсолютно серьёзно ответил он, не чувствуя подвоха.
И тут плотину прорвало. Шум в ушах стих, сиськи перед глазами исчезли, колыхнувшись в последний раз. Я зачерпнула полную пригоршню ванильного крема, влепила Стасу в физиономию и завопила:
— Ты на меня в тортах полагаешься? Да? И на работе тоже? А все остальное ты положил на эту блондинистую каланчу?
Стас отшатнулся от меня, ударился спиной о белый французский комод ручной работы и заорал:
— Перестань вести себя по-хамски! Давай поговорим, как взрослые люди!
— По-хамски? Ты мне изменил за месяц до свадьбы! — завопила я.
— А ты сама виновата! — Стас вскочил на ноги и подлетел ко мне. — У тебя есть эта ужасная провинциальная привычка приходить без звонка. Если бы ты позвонила, то ничего бы этого не было бы! А теперь давай оба успокоимся. Ничего страшного не произошло. Просто минутное затмение. А тебя я по-прежнему люблю! — он попытался обнять меня, но я оттолкнула его изо всех сил.
— Не смей ко мне прикасаться! Слышишь? Даже не думай! Ну извини! Да, у нас в Волчехренске принято к без пяти минут мужьям ходить без звонка. Мы, бедные провинциалки, не знаем, что у московских невест принято заранее согласовывать встречи с женихом. Потому что жених в этот момент… он… — слезы было уже невозможно удержать, я дала им волю, и они хлынули из глаз, — пилит это белобрысое полено на простынях, которые я купила для первой брачной ночи! Какая же ты сволочь, Стас! Ненавижу тебя! Ненавижу! Ты врун и чудовище! Я видела, как ты ее… меня ты так никогда. Ты был, как животное. Фу, гадость!
— Умница девочка! Правильно сказала: никогда! — торжествующе воскликнул Стас. — Потому что с тобой я занимаюсь любовью, а с ней трахаюсь. Понимаешь разницу? Когда все время шоколад в мармеладе, то хочется иногда большой кусок дерьма — прости за выражение!
— Это мерзко!
— Это природа, Танюша. Ну не можем мы, мужики, все время жить в розовых соплях. Ну пойми ты это, наконец! И не устраивай на ровном месте эту провинциальную трагедию а-ля Анна Каренина! Все так живут! Тоже мне новость! Это ничего не значит. Просто секс! Как спорт, для тонуса. Я — мужик, мне это иногда необходимо. В этом и состоит женская мудрость: в умении вовремя закрывать глаза на мужские шалости. Простыни, — он хмыкнул, — тоже мне проблема! Я таких наборов десять штук завтра закажу из лучших европейских магазинов.
Да что с ним разговаривать? Он даже не чувствует вины, как выяснилось. Просто не понимает, как я выбирала это постельное белье, опрыскивала лавандой. Нежно гладила ладонями молочно-белый шелк простыни, представляя, как мы будем лежать на ней после шумной свадьбы. Дело не в том, сколько раз у нас до этого был секс. А в том, что это первая брачная ночь и все должно быть удивительно красиво! А ему даже в голову не приходит, что он сейчас не простыни испачкал. Он нагадил прямо в мою мечту! Разве можно жить с таким бесчувственным чурбаном? Такое впечатление, что его папа Карло выстругал из полена. Стоит, хлопает своими голубыми, с поволокой, глазами, и искренне недоумевает, почему я развела такую трагедию. Буратино недопиленный!