И тихо бредя вдоль разбухшего устья,
Ее окрестишь ты «осеннею грустью».
* * *
Летний дождь (сонет)
Сначала вздрогнет и заплачет,
Чего-то испугавшись, ива;
И дождь пригоршней чернослива
Запустит в маленькую дачу.
Затем, чуть подождав, проскачет
Скороговоркой, торопливо,
Веселый и нетерпеливый
Полк первых пропыленных капель.
И только после, в вышине
Разрежет молнией полнеба,
Пригнет к протопленной земле
Намокшие колосья хлеба.
И ливень, нудный и унылый,
Запричитает с новой силой.
* * *
Здесь зелень до небес.
Здесь часто по утрам,
Запутавшись в непроходимой чаще
Дремучих зарослей из клевера и трав,
Израненное солнце тихо плачет.
И капельки росы — лишь пот смахнёт палач —
Ложатся на траву, на лезвия осоки
Под похоронный комариный плач,
Под солнца обескровленного вздохи.
* * *
И твердишь ты мне раз за разом
Все одно и то же: что «разум
И любовь» — это только фраза,
Что любовь — это просто проза,
И глядишь на меня с вопросом
В своих синих с отливом росным.
В твоих синих с отливом пресный
И ненужный мой мир надтреснут.
Все в одном, одном твоем взгляде,
Взгляде юном, порочном взгляде!
Губы в модной блестят помаде,
И пальто по последней моде.
Твое тело желанье сводит,
В твоих синих усмешка бродит,
И стоишь, как в гриппозном бреде
У порога своей передней.
Мир свернулся, зарылся в платье,
Лег клубком у твоей кровати,
Как собака в ночной дремоте,
Взвыв на ржавой протяжной ноте.
И опять ты мне раз за разом
Об одном и том же, что «разум
И любовь» — это только фраза,
Что любовь — это просто проза,
И глядишь на меня с вопросом.
* * *
Сонет
Мне лень мила, мы с ней накоротке,
Я коротаю с ленью дни и ночи,
И мне милее леность многоточий,
Чем бойкость точек в стиснутой руке.
У времени на жестком поводке,
Как часто убеждаешься воочью,
Что даже леность стихотворных строчек —
Иллюзия, постройка на песке.
Но я люблю песчаные строенья!
Они сродни моим стихотвореньям.
Сегодня есть, а завтра — наплевать!
Мне лень возиться с одой, триолетом,
Я связан с ленью, стало быть, с сонетом.
И не покину мягкую кровать!
* * *
Море
Когда кипящею струёй
На море ляжет позолота,
Из поднебесного киота
Уходит солнце на покой,
Когда созвучна с тишиной
Луны тоскующая нота,
Земля рукою Дон-Кихота
Преображает облик твой.
О, если б морю сохранить
И эту золотую нить,
И толстые седые пряди
В своём языческом наряде,
И в брачном утреннем обряде
Ночные звёзды утопить.
* * *
Одна печальная история
Тонкое чувство ритма
Дано ему от природы.
И молодость, звонкость рифмы,
Изящные повороты
Стиха сберегли б от рифов,
Когда б ни служебных грифов,
Ни скрепок водовороты.
И он ушёл в Бегемоты.
На дне большого болота
Друзья нашлись и подружки.
И как-то, сострив, за кружкой
(Обидев при том кого-то),
Был прозван одной лягушкой
За цепкость и злость Андрюшкой.
* * *
На смерть Берлиоза
Мне не забыть этот тягостный день:
Шпалы в подсолнечном масле,
Злая упала трамвая тень,
И фары его погасли.