Мне цыганка, дернув руку:– Не бросай свою подругу!Деньги? Спрячь свои гроши!Ты держи её, держи…Просыпаюсь… Шарю взглядом:Дача, солнце бьёт в лицо.И жена со мною рядом.И на пальчике кольцо.
Говори мне, я услышу
Говори мне, не стесняйся.Всё по-честному. Давай.Время «Ч». Ты не сдавайся.Предавая – предавай.
Говори, чтоб не забылось.Говори. Тебе везет.Ну, бывает. Ну, не сбылось.Пусть несёт тебя, несёт…
Говори, и я услышу.Просто нервы отпусти.Говори: – Я ненавижу!..А потом в плечо: – Прости!..
Перебор
В жизни – да, была девчонка.Заманила, завлекла.И смеялась звонко-звонко.Все умела и могла.
За спиной всегда стояла.В карты резалась. В очко.Я выигрывал – смеялась:
– Поцелую? – Да легко!Заметелили метели.И дожди на нас лились.Мы пытались, мы хотели,Но, так вышло, не сошлись…
И теперь совсем легкоМы играем с ней в очко.Смотрит на меня в упор:– Проиграл ты, перебор!
Прощёное воскресенье
Прощаю всем, прощаю зло.Любовь прощаю и разлуку.Врагов прощаю и подругу.Простил, забыл. Вам повезло.
По кромке мелкой суетыНа волю к свету выбираюсь.Не злюсь, любить я всех стараюсь,Среди прощённых – даже ты.
Простить других – простить себя,Освободясь, расправить плечи,Прощенье, как ни странно, лечитТампоном раны теребя.
И отползает злости тень.И просветленье наступает.Но в жизни только раз бываетПрощёный и прощальный день.
Муж есть муж
Муж есть муж. Я это знаю…Он главнее. Муж – он твой.Я как данность принимаю:«Мне пора уже домой».
Да, пора стирать и гладить.Да, пора меня забыть.Да, пора листать тетради,Ставить двойки и… любить.
Это просто долг по сути…Это проза… Это жизнь.Но давай с тобой не будемВ снах об этом говорить.
Ну, давай взлетим повыше.Ну, давай уйду к тебе.Ты скажи. И я услышу.Покорюсь своей судьбе…
Всё нормально
Хорошо, что есть друзья.Хорошо, что есть подруги.– Выпьешь? – Выпью. – Ну и я…И с вином стакан мне в руки.Говорю им: – Не везёт.«Повезёт!» – мне отвечают.Слёз чужих не замечают.В разговоре топят лёд.
Хорошо, что где-то ты.Хорошо, что завтра будет.Хорошо, что Бог рассудит.Всех с высокой высоты.
Хорошо, что ты простишь.Хорошо – ещё живётся.Хорошо шепнуть: «Малыш…Всё нормально, сердце бьётся.»
Стас
На вертушке, на вертушке,
Свесив ноги он сидел,
Материли, обзывали.
Он в кабину не хотел.
Говорил: заговоренный!Признавался: «Я грешил!»Всё прошедший, опаленный,Он такую жизнь прожил!
Нам не снилось. Не мечталось.Ханкала, ракета, взрыв…Прыгнул, что же оставалось?И погиб, шагнув в обрыв.
Не спасло, вертушка – комом.Он надеялся дожить.Говорил всегда знакомым:«Нужно верить, нужно жить…»
И я тоже на вертушке.И я тоже так сижу.Нет внизу у нас подушки.Но живой. Пока дышу.Ну, расстались мы. Расстались
Ну, расстались мы. Расстались.Ну зачем нам новый круг?Мы ж полгода собирались.А теперь: – Сегодня? Вдруг?
Мы расстались не в обиде.Мы расстались – так сошлось.Наших лиц никто не видит.Пусто в парке – обошлось.
Говоришь: – Я не грешила.Не грешила. Так, чуть-чуть.Для себя ты всё решила.Будь счастливой. Правда, будь!
Мы с тобой не страховалисьОт измен и от обид.Просто мы с тобой расстались.Заболит? Да пусть болит…
Погадаю на ромашке
Погадаю на ромашке,На ромашке ведь не грех?Твоё имя на бумажке…Я? Гадаю? Просто смех!Приготовимся, сожмёмся.У судьбы секретов – тьма.Пальцы вздрогнут – улыбнёмся,Чтобы не сойти с ума.Нет, сначала кофе с пенкойИ окно чуть приоткрыть.Дверь закрыть, опять за стенкойДрель тоскою стала выть.Колдовство мне душу сгубит…Что там? Любит? Нет, не любит.Просто знать бы наперёд,Где у нас по жизни лёд.Погадаю… Все грешили.Все мы ждем… По нервам ток…Жизнь есть жизнь.Мы всё решили,Где последний лепесток?Я тоску сомну в бумажке.Не везет и там, и тут.За окном февраль. РомашкиВ это время не цветут…