казала, что приду! - злобно проговариваю я сквозь зубы. Зачем нужно быть таким надоедливым «папочкой»? - Когда? Не хочу тебя огорчать, но пары закончились полчаса назад. Я от шока открываю рот, но подходящих слов у меня нет. Я сама виновата, что меня все жалеют. Я же их и провоцирую. Как я действительно могу просидеть в этом месте без малого около двух часов? Маршалл вздыхает с долей усталости, смотрит мне в глаза своими лучезарными яркими глазами, пытаясь что-то выведать. Я отворачиваюсь в сторону, пытаясь найти себе оправдание, ведь его глаза четко говорят мне, что я снова прокололась и напрашиваюсь на сожаление. - Простите меня, - лепечу я невнятно себе под нос, опустив голову. Я даже в детстве так не делала перед отцом. - Нет. Руки Маршалла осторожно прикасаются к моим щекам и поднимают голову. Я вздрагиваю от его ледяных рук, но не сопротивляюсь его давлению. Мне интересно, что ему нужно от меня. - Мне было больно бесконечное количество раз. Смысл боли - изменить тебя, а не вызывать жалость у других. Ты обязана стать сильнее. Я накладываю свои руки на его и сжимаю их. - О какой боли ты говоришь, Маршалл? - я слышу его прерывистое дыхание, когда я приближаюсь к нему. - Та боль, которую ты чувствовал после того, как убил свою жену? Или та боль, когда ты бросил девушку, которая тебя спустя столько времени полюбила? Теперь он хочет отстраниться, но я обхватываю его шею и не позволяю отвернуться. - Ты губишь свое счастье собственными руками, а потом жалеешь об этом. Так это ты называешь болью? Его глубокие глаза наполняются эмоциями, которых я не в силе распознать. Он вырывается из-под моей хватки, старается скрыть любое проявление слабости, делает вид, что это не задело его, но у него не совсем получается. - Когда ты вернул свои чувства? - с пренебрежением спрашиваю я. Сейчас он мне кажется побежденным. - На вашей помолвке. - тихо отвечает он, и я задумываюсь, когда именно. - Когда ты мне предлагал переспать с тобой или бросить Эстона? - воспоминания заставляют мое сердце закряхтеть от ран. - Ты все равно будешь изучать сегодняшний материал, который ты пропустила без уважительной причины. Я договорюсь с другим преподавателем, чтобы он тебе объяснил тему. И завтра после занятий у нас будет подготовка, на которую ты обязательно явишься. Он разворачивается и стремительно уходит от меня. - А Вы разве не можете мне сами дать материал, что вы изучали на занятиях, мистер Мэттерс? - выкрикиваю я ему в след, но он даже не останавливается. - Я не могу. - доносится до меня его удаляющийся голос. - Ну и ладно... - шепчу я себе под нос, убирая свои исчерканные листы в сумку. Интересно, кому же он поручит объяснять прогульщице важные материалы, без которых моя жизнь не сможет быть полноценной? Хватаю сумку и иду к выходу. В стороне, как мне кажется, я слышу скрип обветшалого пола, но, повернувшись в ту сторону, ничего не обнаруживаю. Вспоминаю, что по всему колледжу ходят слухи, что здесь кто-то живет. Вероятно, бродяга, у которого нет своего жилья. Почему это превратилось в городскую легенду? Выхожу в главный коридор и заглядываю в кабинет кафедры, чтобы выяснить, когда и кто будет мне объяснять материал, а то я же такая глупая и не смогу прочитать сама в учебнике то, что там написано. В кабинете кафедры я замечаю древнего пухлого маленького старичка с полностью седыми волосами и веселым лицом. Издали он мне напоминает дедушку Фродо из Властелина Колец. Он так бы и продолжал копаться в своих бумагах, если бы я не зашла в кабинет и хлопнула дверью. Он буквально подпрыгивает, когда замечает меня, стоящую у входа. Что со мной не так? Я знаю, что выгляжу не самым лучшим образом в последнее время, но не думала, что дело так плохо. Заранее оглядываю свою одежду, чтобы убедиться, что дело не в ней. Белая безразмерная кофта и спортивные штаны с кроссовками выглядят хоть и не сексуально, но довольно-таки адекватно. К слову, весь колледж ходит в спортивных костюмах, потому что им так комфортно. Хоть я и не любительница такой одежды, но с недавних пор она мне пришлась по душе. И почему раньше я не любила натягивать капюшон до подбородка и так ходить? Это чудесно! Подождите-ка, не означает ли это, что я превратилась в социофобку? - Извините... - тяну я, не зная, как продолжить. - Это Вы - Сагиа Джоин? - Да! - энергично киваю головой. - Вы мне будете объяснять экономику? - Эм... Должен был я. Мистер Мэттерс не любит, когда его просьбы не выполняются. Но у меня и правда сейчас столько работы, что я отсюда и к утру не уйду. Он виновато улыбается и нервно почесывает макушку головы. - О... Знаете, ничего страшного. Я могу и сама изучить все. - У меня идея получше! - восклицает он. - Мой сын совсем недавно закончил экономический институт, и он шарит в этом не хуже меня. Перспектива заниматься экономикой с его сыном меня немного смущает. Я закусываю губу и морщусь. Старичок замечает мою перемену настроения и тут же пытается убедить меня, что это лучшее в нашей ситуации. - Будет очень плохо, если мистер Мэттерс узнает, что я Вас отправил домой без ничего. Он боится, что Мэттерс будет злиться? Будто бы Маршалл здесь единственная личность, которую стоит слушаться. Фыркаю. - Нет, я, пожалуй, пойду. Спасибо за помощь. Я сама все изучу. Разворачиваюсь и выхожу из кабинета. Но решаю, что лучше будет дождаться его сына и сказать, что я не могу с ним заниматься, а то человек придет, а меня нет... Некрасиво ведь получится, не так ли? Я подхожу к окну, чтобы не пропустить молодого человека, но вместо него я замечаю черный мустанг, подъехавший прям к колледжу. Такой же мустанг был у моей тети. Из мустанга выходит как раз Роуз, облокачивается на машину и закуривает сигарету, глядя на вход колледжа. - Только бы она не ждала Маршалла, боже! Я сойду с ума! - молюсь я, не желая видеть их двоих вместе. Что может быть хуже, чем видеть, как моя родная тетя, которая нянчила меня с ранних лет, встречается с человеком, которого я когда-то любила. И как по мгновению волшебной палочки, Маршалл выходит из здания колледжа и идет в ее сторону. Я забываю, что мне нужно дышать, чтобы не умереть. Я нервно сглатываю ком в горле и отхожу от окна так, чтобы меня вдруг не заметили. Мэттерс подходит к ней и целует в щечку. Она расцветает от этого жеста, а мне кажется (либо же мне хочется, чтобы так было), что он делает это механически, не неся в поцелуе каких-либо чувств. Она вешается ему на шею и меня уже буквально выворачивает наизнанку. - Маршалл, ты мне противен. - морщусь я, глядя на него. Тут он поднимает голову и смотрит на мой этаж, на те самые окна, где я стою, прям на меня. Я отшатываюсь от окна как можно быстрее, но этого, как мне кажется, недостаточно. Надеюсь, что он не заметил меня. Я остаюсь по середине коридора, боясь приблизиться к окну. Не очень-то хорошо, если он заметит, что я слежу за ними. Я стою еще минут десять, прежде чем снова выглядываю на улицу. Машины тети уже нет, как и этих двоих. Я вздыхаю, представляя, что они могли поехать к нему, а он, как истинный джентльмен, мог бы сделать ей романтический ужин, а потом она сама запрыгнет на него, потому что это сделает любая на ее месте. Внутри все сворачивается от боли и ревности. Мне хочется убить его. И если бы он был человеком, я бы это сделала. Потому что невозможно жить дальше, когда он постоянно маячит перед глазами, соблазняя девушек, которых я знаю. Я хочу двигаться вперед, и я точно знаю, что его в моем будущем не должно быть. Мои мысли снова приводят меня в то единственное утро, которое мы провели почти как пара. Я помню, как он смотрел на меня. Так может смотреть на девушку только мужчина, безумно влюбленный в нее. Я помню, как он сплел наши руки воедино, когда лежал на мне. Я помню, как он целовал меня. Я помню, как он, воспламенившийся, затолкал меня в гардеробную и прижал к стене. Страсть, пропитанная в моих воспоминаниях, приятно растекается в моем уже бесчувственном теле. Все эти два месяца я не ощущала ничего, кроме холода и боли. Неужели я снова могу чувствовать? И почему мое первое чувство было вызвано воспоминаниями о нем? Я склоняю голову на бок в раздумиях, пока на парковку не заехала белая ауди, такая же, как у меня. Она припарковалась как раз рядом с моей. Человек не вышел еще из машины, а я уже знаю, что это сын преподавателя. Я отстраняюсь от окна и подхожу к лестнице. По ступенькам стремительно поднимается человек и замедляется, когда замечает меня. Парень высокого роста, немного худощавый, но довольно-таки симпатичный. Темные глаза отлично сочетаются с темными короткими волосами и слегка смугловатым лицом. Мне на секунду даже мерещится, что передо мной стоит Маршалл в молодости. Хотя он и сейчас молодой, но все же это его маленькая такая копия. Если это и есть сын старичка, то они совсем не похожи. Он приближается ко мне и останавливается, пытаясь во мне кого-то узнать, но у него это не получается. - Вы Джоин? Извините, я забыл ваше имя. Мне отец сказал, чтобы я вам объяснил тему... - Эм... да. - смотрю на его джинсы и майку и пытаюсь понять, так ли должны выглядеть отличники ин