— C'est tout incapables et consorts, réaffirme puissamment Morbleut.
Ouf ! Il est des moments où le Gros détend les nerfs, mais par contre il en est d'autres où il vous les roule en fines boulettes !
Lorsque les Gorets Réunis (plus connus sous la raison sociale de Compagnie Pieds-paquets) se sont évacués, je demande à voir le corps. On me drive par la porte du fond au rez-de-chaussée. Le cadavre est allongé sur une bâche, dans le petit salon. Un toubib en manches de chemise est assis devant un guéridon Louis XV. Il écrit des notes, fiévreusement.
Je me fais connaître et il dresse sa petite tête de théière sans couvercle. Il a un nez comme un bec verseur, des oreilles en forme d'anses et le crâne tout plat sur le dessus.
— Vos premières impressions, docteur ?
Il est affligé d'un petit tic qui, par moment, fait remonter son œil droit jusqu'au milieu de son crâne.
— Cet homme, fait-il d'une voix d'eunuque frileux, a subi un traumatisme à la face. Le coup a été violent, mais pas assez cependant pour pouvoir provoquer la mort, ou même une fracture. Il n'a causé qu'un K.O. La victime est tombée. Son visage s'est trouvé à un mètre cinquante environ du pot d'échappement. Il n'a plus eu la force ensuite de se relever et il est mort.
Je me penche sur ce pauvre Lendoffé. Une vilaine tache bleuâtre large comme une soucoupe lui marque le front, au-dessus du sourcil gauche.
— Avec quel instrument cette blessure a-t-elle été faite, docteur ? m’inquiété-je.
— Avec une brique, fait le toubib.
Il me passe une loupe.
Regardez : on aperçoit nettement les particules de terre cuite sur toute la surface du traumatisme. Une brique, c'est bien là une arme de fortune.
Le décès est intervenu vers quelle heure ?
Il se gratte le nez.
— Entre minuit et une heure du matin, je suppose.
— Merci, docteur. Rédigez un rapport détaillé, ça remue en haut lieu et on va avoir besoin de matériel pour impressionner ces messieurs.
Je me tourne vers ma cohorte d'inspecteurs.
— Et maintenant, passons à la vie intime du défunt. Où en était-il ?
C'est ce futé de Martinet qui prend l'initiative.
— M. Lendoffé était veuf. Il vivait ici avec sa fille et son gendre, lequel est employé comme chef des mises en sac à la minoterie. Ils ont un bébé de seize mois. En plus, il y a une bonne. C'est tout !
On ne peut pas plus succinct. Je remercie d'un hochement de tronche et je vais voir la Famille. La fille est une belle gosse, blond-roux, avec des taches de rousseur coquines, des yeux pâles et de la forme là où ce qu'y en faut ! Elle est prostrée.
— Je suppliais papa de retirer sa candidature, larmoie-t-elle. Quand cette série de meurtres a commencé, j'ai eu un funeste pressentiment.
Ses sanglots reprennent.
Je rassemble un gros paquet de tact et je murmure en dénichant des inflexions qui colleraient des vapeurs à une clé à mollette.
— Vous assistiez à la réunion électorale d'hier soir.
— Non, à cause de mon bébé.
— Et votre mari ?
— Il était en voyage, il vient de rentrer il y a un quart d'heure.
Bono ! Le gendre en voyage pendant qu'on envoie son minotier de beau-dabe moudre le grain du Bon Dieu, j'aime assez !
— Où était-il ?
— A Paris.
— Pour affaire ?
— Oui.
Sur ces entrefesses, comme disait un marchand de thermomètres de mes relations, l'époux rentre. C'est un grand mince, assez beau gosse, avec des yeux et une veste de velours noirs. Il est brun, coiffé à la Robert Hossein, et ses traits sont tirés, soit par la mort de beau-papa, soit par la nouba qu'il a dû faire à Paname et peut-être par les deux !
Il a droit à ma carte.
Il la regarde d'un air entendu et acquiesce mollement pour me signifier qu'il est prêt à répondre à mes questions.
— Vous vous trouviez à Paris cette nuit ? Demandé-je sans laisser passer le moindre scepticisme.
— En effet.
— Quel hôtel ?
— Le George V. Merci.
Je lui demanderais bien des détails sur sa soirée, mais je suis trop gentleman pour le faire en présence de sa jeune femme.
— Et vous venez de rentrer, m'a-t-on dit ?
— A l'instant.
— Merci. Madame, réattaqué-je, en me retournant vers la fille rousse, avez-vous, entendu rentrer votre père ?
Elle secoue négativement la tête.
— J'ai le sommeil très profond. Je n'ai été réveillée que ce matin, par les cris d'Augustine.
— La porte qui fait communiquer les appartements au garage comprend combien de clés ?
— Deux.
— Votre père en avait une…
— Les deux, monsieur le commissaire.
— Comment, les deux ?
Le gendre m'explique :
— Les récents événements avaient rendu mon beau-père prudent. Cette porte, dans le garage, aurait pu permettre à quelqu'un de s'introduire sans difficulté dans la maison.
Il la tenait continuellement close et ne se dessaisissait pas des clés.
— C'est ce qui explique que j'aie été obligé d'enfoncer la porte, comprenez-vous ? termine Martinet.
Je comprends. Allons voir Augustine.
— Vous voulez bien nous accompagner, monsieur… heu… ?
— Durond ! se présente le gendre.
CHAPITRE XI
Stupeur !
Ô rage !
Ô cédar ! Deviner, qui je dégauchis à la cuisine ? Je ne vous le donne pas en mille, ce serait au-dessus du cours officiel, mais je vous le donne en neuf cent quatre-vingts ! Béru et Morbleut. Ils sont assis à la grande table et sirotent deux cafés que vient de leur servir Augustine. Celle-ci est une grosse dondon dodue avec un chignon façon centre d'accueil pour pigeons ramiers en voyage. Elle leur verse dans le caoua une forte rasade d'alcool.
— Que signifie ? m’insurgé-je.
— Faut que je t'esplique, bredouille Béru. Comme on avait le blanc de ce matin qui nous restait sur la patate, on s'est dit qu'un café bien fort avec une larmichette d'ammoniaque dedans ce serait indiqué. Alors, mademoiselle qu'est la bonté même…
Je chope la bouteille pour la renifler. Ni mon pressentiment ni l'odeur qui se dégage de son goulot ne m'ont trahi : c'est bien du calvados.
— Tu appelles ça de l'ammoniaque ?
— Non ; elle en avait pas. Faute de grives on est bien obligé de bouffer des merles, non !
Ne voulant pas faire d'esclandre devant le dénommé Durond qui m'escorte, je remets à plus tard une croisière dans la mer des Sarcasmes.
— Monsieur Durond, susurré-je, pouvez-vous me fournir l'emploi du temps de votre soirée d'hier ?
Oh ! Ce sursaut, mes carpes ! Il n'aime pas les sous-entendus, le gendre éploré. La suspicion sous-entendue dans la question lui fripe le visage comme du papier hygiénique. D'un coup, d'un seul, ce beau garçon réussit à devenir moche comme trente-six derrières de singes collés après un bâton.
— Que voulez-vous dire ? miaule-t-il.
— Rien d'autre que ce que je dis, fais-je calmement. Je vous demande ce que vous avez fait hier soir à Paris.
Il crispe ses mâchoires de masseur de Bettes.
— Monsieur le commissaire, je ne vois pas en quoi mon emploi du temps peut vous intéresser.
Alors là, vous le connaissez le San-Antonio chéri, hein mes poules ? La patience, c'est pas mon fort.
— Que vous ne voyez pas, ça n'a aucune importance, lancé-je, du moment que moi je vois.
Un barrissement retentit. C'est Morbleut qui l'a poussé.
— Une lampe à souder, nom de Dieu ! hurle l'ancien adjudant. Donnez-moi une lampe à souder et je lui fais avouer tout ce que vous voudrez : le passé, le présent et l'avenir !