Я не встретила его ни разу. Ни разу за эти три месяца. Я не думаю, что это случайность. И я…я очень этим рада! Я не хочу его видеть. Он теперь…женатый человек. Его…жену я тоже ни разу не видела.
Хватит, Мира!
Не думать.
Не думать.
Не думать.
На небольшой сцене установлен ретро-микрофон. Для меня.
Я…волнуюсь.
Беру с подноса официанта бокал шампанского и поднимаюсь на сцену. Нахожу глазами Тину. Она мне улыбается, молитвенно сложив руки на груди.
— Добрый вечер, дамы и господа… — говорю слегка дрожащим голосом, стараясь смотреть сквозь море лиц. — От имени…благотворительного фонда «Фатима», хочу поблагодарить вас за то, что вы сегодня вместе с нами. Это очень важный день для нас. И для всего города. Я благодарю за содействие всех, кто принял участие в открытии нашего центра и тех, кто планирует к нам присоединиться. Только вместе мы создадим что-то действительно…важное. — Поднимаю бокал и улыбаюсь, добавляя. — Ещё раз…спасибо…и, с Новым годом!
Слаженные аплодисменты подхватывают моё пожелание. По залу разносится звон бокалов. Спускаюсь со сцены и быстро возвращаю свой бокал официанту. Следующие пятнадцать минут принимаю поздравления, которые кажутся искренними. Но, в этой жизни я уже ни в чём не уверена.
Когда наступает полночь, пробираюсь к выходу, пользуясь общим хаосом.
Тины нигде не видно.
Мы договорились встретиться в гардеробе.
Туда я направляюсь. Музыка постепенно стихает. Прохожу через холл, кивнув администраторам.
К моему изумлению, гардероб закрыт.
То есть, там нет гардеробщика и свет выключен.
Осматриваюсь по сторонам, доставая из сумки номерок.
И это пятизвёздочный отель?! Здесь же настоящее шубохранилище без присмотра!
Осмотревшись ещё раз, открываю стойку и захожу внутрь. Ряды вешалок уходят в темноту. Чувствуя холодок внутри, выбираю третий ряд справа и углубляюсь в него. Прохожу до самого конца и сворачиваю в соседний. Нахожу своё пальто и быстро снимаю его с вешалки.
Сделав глубокий вдох, разворачиваюсь, роняя пальто на пол.
Я знала, что он здесь.
Почувствовала до боли знакомый древесный аромат, как только вошла.
Марат стоит в конце ряда, заслонив собой проход.
В костюме и расстёгнутом пальто. Его волосы аккуратно острижены. Борода тоже. В темноте, как белый флаг маячит кипельно белая рубашка. Он всё такой же. Сильный. Энергичный. Это видно, даже в темноте. Во всей его позе затаённая энергия.
Молчу, не дыша.
Просто смотрю на него, пытаясь понять, что я чувствую.
Я чувствую пустоту и боль. Отупение. Я стала забывать времена, когда была с ним счастлива. Когда любила его больше жизни. Всё это вытеснили его последние слова. Разбили моё сердце. Он принадлежит другой. Это как выпить кислоты, так я ненавижу его за это!
Зачем он пришёл?!
Я не двигаюсь, даже когда он идёт ко мне. Медленно. Наверное, чтобы не напугать.
Я не боюсь.
Только не его.
Я боюсь себя и своих мыслей.
Я боюсь…навсегда его потерять.
Где-то…за пеленой дней и лет.
Да, этого я боюсь…
Боюсь, больше никогда его не увидеть…
По мере его приближения я теряю концентрацию. Теряю покой. Теряю своё умиротворение.
Марат наклоняется и поднимает с пола моё пальто, шевеля воздух вокруг и дразня нос своим запахом. Вытягивает его, предлагая мне одеться. Как во сне разворачиваюсь и просовываю руки в рукава.
Закрываю глаза и глотаю ком, когда он обхватывает меня руками, прижимая спиной к себе. Трётся носом о мои волосы, сдавливая сильнее. А потом…потом просовывает руку под пальто и кладёт её на мой живот.
— Ты беременна. — Шепчет он, прижимаясь своей колючей щекой к моей щеке.
Отворачиваюсь, жмурясь с такой силой, что болит и кривится лицо.
Никто не знает. Даже Тина.
— Да… — говорю отрешённо.
Вот так. С первого раза.
Я больше не зову его. Зачем он пришёл? Теперь у меня есть мой ребёнок. Я так…счастлива. Да, счастлива! Я уже люблю его…так его люблю.
Марат целует мой висок, и я больше не могу сдерживать слёзы. Но, они не от горя. А от счастья.
Он трёт ладонью мой живот, посылая по телу волны предательского тепла, и говорит:
— Пусть Тина возьмёт на себя все общественные мероприятия. Пока он не родится, ты не должна нигде появляться. На твоё имя открыт счёт. Он трастовый. Всю информацию тебе передаст Максут.
— Может быть… — господи, не говори…не нужно… — Может быть, это она… — шепчу, проклиная себя!