Изучаю белый потолок, подходя к стене, в которой вижу дверь.
Не раздумывая открываю её и попадаю в гардеробную, где в идеальном порядке расставлена его обувь, а на вешалках ряды костюмов. Открываю первый попавшийся ящик и вижу его бельё. Боксёры разных цветов. Провожу рукой по хлопковой ткани. Здесь тоже идеальный порядок. В этой комнате пахнет им. Сгребаю сразу несколько костюмов и прижимаюсь к ним лицом, задев ногой ботинки, чтобы нарушить этот дурацкий порядок.
Выхожу, оставив дверь открытой, и замираю у квадратной кровати с белым постельным бельём.
Осматриваюсь по сторонам, кусая губы и глотая ком, застрявший в горле.
На прикроватной тумбочке стоит моя фотография. Та самая, где мы с Чили показываем ему средний палец. Помимо его одежды…это единственный личный предмет. Предмет, который мгновенно отсылает мои мысли в день, который я не хочу вспоминать. Я думала…она потеряна, эта фотография…та "я", будто из другой жизни…у меня короткие волосы, и я выгляжу моложе…
Я не хочу вспоминать ту жизнь. Ничего из той жизни. Больше не хочу. Я перестала о ней вспоминать ровно в тот момент, когда впервые взяла на руки своего сына. Он всё стёр, как ластик. Мысли о другом ребёнке. Не рождённом. Боль и обиды. Тоску. Мои страхи.
ОН дал мне его осознанно. Моего сына. Я знала всегда.
А что он оставил для себя?
ЭТО?! Это место?!
Запрокинув голову, смеюсь сквозь слёзы.
— Что же ты за человек такой?!. - спрашиваю у пустоты.
Опускаюсь на кровать, прижав к себе фотографию. Ложусь на спину, сбросив ботинки. Поворачиваю голову и вдыхаю запах его подушки.
Да…
Это место не стерильно…
Он был здесь…
Переворачиваюсь на бок лицом к окну и обнимаю подушку, зарывшись в неё лицом.
Я плохо сплю с тех пор, как он пришёл. Потому что он принёс с собой ураган. Из чувств, эмоций и событий. Потому что такова его жизнь.
Засыпаю, пропуская через себя его запах и отодвинув все мысли.
Я так устала.
Просто хочу спать…
Глава 36
Летний ветерок треплет мои волосы.
Они длинные. Очень. Достают до талии.
Я сижу на траве, согретая солнцем. Оно ласкает кожу, тёплое и приятное.
Рядом со мной лежит крохотная девочка. На ней сандалии и белое платье с большими красными цветами. Волосы у неё светлые, как у меня. И у неё мои глаза, голубые.
Она похожа на меня.
Очень.
Провожу рукой по мягким кудряшкам, улыбаясь. Она улыбается в ответ, будто все понимает.
— …я буду там завтра, хочу сам осмотреть этот объект… — вдруг говорит девочка голосом Марата Джафарова.
Распахиваю глаза и переворачиваюсь на спину.
Секунду пытаюсь понять, где нахожусь.
За окном темно…
Вот…чёрт…
Который час?..
О, нет…
Тина меня убьёт…
Приподнимаю голову.
Помещение погружено в темноту, которую рассеивает внезапно вспыхнувшая желтая подсветка на этих колоннах. Она даёт слабое освещение, и я всё ещё скрыта темнотой. Это не важно, потому что ровно через пять ударов моего сердца, вошедший в квартиру хозяин замирает и резко поворачивает голову, проговорив в трубку:
— Я перезвоню.
Голова моя в его постели, а ноги всё ещё на том лугу. Это было так реально, что я чувствую шёлк детских волос под своими пальцами. От этого его появление тревожит ещё больше, потому что у меня нет сомнений в том, кто эта девочка.
Он опять наградил меня ребёнком, от этого у меня печет в груди.
Разве так бывает? Такие сны. Кажется, это у меня впервые.
Марат вглядывается в полумрак, делая шаг вперёд, будто зверь, почуявший чужака. Нет, не чужака, а меня. Он замирает, споткнувшись глазами о мою шубу, брошенную как попало. Секунду смотрит на неё, а потом следует дальше, в точности повторяя мой собственный маршрут.
На нём пальто, джинсы и рубашка, в руках маленький ноутбук. Бросив взгляд на открытую дверь гардероба, он останавливается рядом со своей кроватью, глядя на наглого гостя сверху вниз.
Смотрю на него тоже, делая вид, будто ничего особенного не происходит. Немного подумав, спрашиваю охрипшим голосом:
— Который час?
— Десять. — Рассеянно отвечает Марат, рассматривая меня. Моё лицо, моё тело, рамку с фотографией, прижатую к моей груди.
— Вот чёрт, — шепчу я.
Я проспала весь день?!