Смертельное сердце - это единство!
А вы уличаете вновь и ругаете свинство?
Я стойкий "философ".
Вы посмотрите, как есть - жизни глазами;
Вот вам мои руки... возьмите своими руками!..
"У нас нет вопросов!
Он... смерти философ".
Зимний вечер
"Удивляйтесь звездному небу, друзья,
это - вы, и во веки веков будет только так!
Мы есть".
И даже в самую горькую, строгую стужу
Не станет ребенок громить стеклянную лужу.
Он, будто бы в честной и ласковой сказке,
Скатит с друзьями по ней, темноцветной, салазки.
Мороз же доволен как ими, за щеки щипает!
А ветер под небом и с небом следы их сметает...
Сметает, несется, смеется, он несколько хочет
Разведать: не звёзды ль мальчишкам путь отважный пророчат?
И Свет прошептал летуну, что проказников знает,
Но зря он, надменный, следы вокруг заметает,-
Вот, что единственно выразил мальчика взгляд!..
Ах, ветер, друзья, как ветер, взметнувшись, был рад!
*
Какой-то сон:
Сырой, осенний дым
Летит... и ты, усталый, с ним
До смерти приведён.
Простыла черная земля,
Твоя предзимняя награда,
Решающая, вечная услада...
И дождь посеребрит её не зря.
Увился в небо серый дым...
Я грустью невозможной утолен,
Порыв мой искренний прощён
Одним лишь Кем-то, кто над ним.
Ведь незабвенен цвет седого сада!
Ему лишь девушка знакомая внемля,
Грустить не станет - и придёт в себя,
Чтоб убаюкать непоседливое чадо...
Какой-то сон...
Сырой, осенний дым,
В чьих ласковых руках с тобою спим?..
*
Безмолвное нечто... в безмолвном участье;
Рожденный прислушивать крайнее счастье,
Ты смотришь в полночное небо, как в омут,
В котором блестящие звезды все тонут.
И множит лицо твоё слёзы и беды,
И выплескал жалобы лунные все ты!
Ни ждать, ни терпеть... а только б расстаться -
Чтоб с предсказаньем своим не встречаться.
И тонешь, наследник, в отцовских отрепьях
В кабацких, абстрактных и должных столетьях.
Ах, загнанный вождь... у подножья, без хлеба
Последний раз суд свой вонзаешь ты в небо:
"К чему привиденья, к чему проволочки?
Да, в тысячный раз - миллионные точки!"
Глаза отупляешь, но чувствуешь силы,
Ещё раз взглянуть из свежей могилы...
"Но... что за виденье? Созданье святое?
Откуда в сих дебрях ты, счастье живое?
В руках твоих крошечных, верно ль, Картины?
Ты ль призван молчать, как небес исполины?..
Ты молвишь... ты просишь... мне обернуться?
О, ангел мой, вынужден я повернуться...
... Молчи!"
*
Листопад! в объятьях паутины;