Я подхожу ближе, и он поднимает на меня глаза. В его взгляде плещется множество вопросов и что-то ещё, чего я не могу разобрать. Мой язык будто налит свинцом, когда я пытаюсь подавить желание выложить всё как есть. Вместо этого я беру пакет со льдом и прикладываю его к его носу, возможно, чуть сильнее, чем нужно. Он морщится, поднимая руку, чтобы ухватиться за пакет. Его рука чуть дольше задерживается на моей, когда он берёт влажный пластиковый пакет.
Я убираю руку, продолжая рассматривать его. Его обычно аккуратная причёска растрёпана, как будто он многократно провёл по волосам руками. У него тёмные круги под глазами, и я не думаю, что это следствие удара по носу. Он выглядит… усталым. И где-то глубоко внутри начинает зарождаться чувство вины, которое я раньше не распознавала, оно тяжело оседает в моём желудке, как свинцовый груз.
Прежде чем успеваю передумать, я поднимаю руку и провожу пальцами по его растрёпанным волосам. Я провожу пальцами сквозь шелковистые пряди, которые, как я думала, никогда больше не почувствую. Его глаза закрываются, когда он погружается в мои прикосновения, и дрожь пробегает по его телу, как будто это успокаивает опустошенную часть его души.
— Прости, что я сбила тебя машиной, — говорю я дрожащим голосом. Его глаза приоткрываются, и на губах появляется едва заметная усмешка. — И что ударила тебя по лицу, — добавляю, прикусывая губу.
Его выдох звучит как слабый смех, когда он опускает пакет со льдом и кладёт его рядом с собой на кровать.
— Я это заслужил, — отвечает он с лёгким пожатием плеч.
Я качаю головой, крепче сжимая его подбородок и заставляя его посмотреть на меня.
— Нет, не заслужил, — признаюсь я, уже не имея в виду только сегодняшний вечер. — Ты не заслужил всего этого, — шепчу я.
Его шоколадные глаза ищут ответы, которых он никогда не найдёт.
— Зачем ты вернулась? — спрашивает он, задавая тот самый вопрос, на который я понятия не имею, как ответить. Я могу солгать и сказать, что вернулась на сезон вечеринок. Но как-то я не думаю, что он купится на эту историю во второй раз.
— Всё сложно, — отвечаю я, отпуская его подбородок, зная, что этого объяснения ему будет недостаточно. И я права: его брови нахмуриваются, и он устраивается поудобнее, словно собирается сидеть здесь, пока не выбьет из меня правду. Ну что ж, у меня для него новости.
— Упрости, — его хриплый голос вызывает дрожь у меня по спине, и я всеми силами стараюсь контролировать себя. Если он даже на секунду подумает, что оказывает на меня какое-то влияние, он будет настаивать дальше и надавит до тех пор, пока я не сломаюсь под этим давлением.
Впервые с тех пор, как он протиснулся через дверь, я наконец смотрю на него. Действительно смотрю. Его уже рваные джинсы ещё больше порваны после аварии. Его окровавленная кожа оливкового оттенка просвечивает сквозь изодранные остатки левой штанины. Я ясно вижу следы от трения об асфальт, уродующие его плоть. Сморщив нос, я осматриваю его на наличие других травм.
Несмотря на засохшую кровь от падения и то, что его протащило по асфальту за мотоциклом, в остальном он выглядит ... в порядке. Его кожаная куртка приняла на себя основную часть удара по руке и спине, защитив нежную кожу под ней от сурового, безжалостного асфальта, с которым она могла бы соприкоснуться.
— Дай мне достать аптечку, — выдыхаю я, повернувшись к своему всё ещё нераспакованному спортивному рюкзаку.
— Нет, не меняй, блядь, тему.
Я нахмуриваюсь, сердито глядя на единственного мужчину, который сумел основательно проникнуть под мою кожу. Он с радостью нашёл там себе место, и, хотя прошло уже несколько лет с тех пор, как я его видела в последний раз, но он всё ещё там обитает.
Я сжимаю губы и готовлюсь к долгому разговору. Это ужасная идея — рассказывать ему, почему я вернулась, не говоря уже о том, что я здесь делаю. Если в конце этого пути меня ждёт могила, меня это устраивает. Но чёрт возьми, я не позволю утянуть его за собой.
Я вижу момент, когда он понимает, что я не собираюсь говорить. Его плечи опускаются, и его жгучий взгляд, кажется, тускнеет прямо на моих глазах.
— Что случилось? — спрашивает он, больше не касаясь наших нынешних обстоятельств. Он хочет узнать, почему я его покинула. Моё сердце трескается, и я пытаюсь найти внутри себя правильный ответ. Но у меня ничего не получается, правильного ответа просто не существует. Есть лишь полуправда и полная ложь.
— Здесь для меня больше ничего не осталось, — безразлично пожимаю плечами. Мне нужно отстраниться от него, чтобы сделать то, что нужно. Но внутри меня идёт борьба с маленьким ангелом на моём плече. Лиам заслуживает знать правду, он не заслуживает думать, что он причина моего ухода. Но я просто не могу заставить себя рассказать ему, почему на самом деле ушла. Это самое эгоистичное, что я когда-либо делала: спасая себя от его ненависти, в свою очередь, смиряюсь с его болью.
Он, кажется, игнорирует все мои оправдания, когда хватает меня за бедра и притягивает к себе. Он раздвигает ноги, освобождая место для меня. Единственное, что выдает его боль, — это едва заметное напряжение вокруг глаз. Мое сердце замирает, когда его грубые пальцы начинают бессознательно поглаживать мою сверхчувствительную кожу. Его пальцы поднимают блестящую ткань моего платья всё выше, прокладывая путь для его прикосновений.
— Чушь собачья, — настаивает он, его горячий взгляд пробегает по моему лицу, пытаясь уловить малейшие признаки лжи. Но он ничего не найдет, я слишком хорошо умею это прятать.
Я пытаюсь отстраниться, но он крепко держит меня, и я делаю вид, что ничего не понимаю.
— Я не понимаю, почему тебе так сложно это принять. В который раз ты доказываешь мне, что слишком упрям, чтобы слушать. Ты выбрал работу вместо меня, и стало очевидно, что всегда будешь ставить её на первое место. Мне нужно было двигаться дальше, и я сделала это. Всё просто.