Произошел замер. Отдельно каждой волосинки. Они пропитывали меня растворами, вертели на кончике пинцета и были в целом недовольны: объект не отвечал поставленной задаче — найти источник биополя, способного питать энергию дряхлеющего человека. Профессор Бардаков утер салфеткой лоб и произнес: «Придется — в генератор пси-энергии!»
Они распяли меня на маленьком штативе и поместили между двух пластин. Потом рванули на себя рубильник, и я увидела, как синий змеевидный ток прошел сквозь маленькое тело. Я стала корчиться, запахло жареным, они же подбавляли току, и хруст трещащих сочленений стал вовсе невыносим. И вот, когда совсем прощалась с жизнью, увидела: из-под мохнатых сочленений вскипает белая и молодая плоть, она неудержимо разрывает старое членистокрылое начало. Напор, еще напор, и вот я встал на обе ноги, плотно, и разметал проклятую машину пыток.
«Они» попятились: да это, знай, невиданно… сенсация… наш опыт удался… Так вот кто крылся под долбаной личиной этой мухи… Смотрите, он зомбирован! Ведь это — муха-зомби, она же человек!
На что я им, ступив два шага и послюнявив кулак: «Ну вы, знай, сатанисты, давай одежду!» — Они попятились, швырнули мне какое-то рванье. Я еле влез в штаны и майку, потребовал вина, и тут они набросились со всех сторон, пытаясь скрутить меня и положить на землю. Одним движеньем я расшвырял всю эту братию, ногою выбил железну-дверь, потом вторую и начал бег.
Гудела сирена по всей Лубянке, мигали лампочки, и топот бесчисленных сапог преследовал меня на этом пси-маршруте. Когда почувствовал, что дело плохо, плечом нажал одну из камер, вошел, прикрывши за собою дверь. Когда глаза привыкли к темноте, увидел: какое-то, знай, существо, без возраста и пола, заросшее седым вонючим волосом, сидит на четвереньках. Однако — не испугалось, подковыляло на четырех и протянуло передню-лапу: «Профессор Несмеянов. А вы кто будете, милостивый государь?»
— Я — анархист Нечаев. Попал сюда за пропаганду вольнодумия. А вы за что?
— За то, что верил в эволюцию и творческую силу интеллекта…
— Ну и давно вы здесь, папаша?
Профессор протер глаза, подполз к стене и начал пальцами ощупывать какие-то зарубки: «Уж долгих сорок семь с крючком. Я был посажен в июне 35-го. Сегодня — ноябрь 82-го..»
— А почему вас не расстреляли?
— Да потому, что я носитель секрета «вечной жизни». Я разработал теорию всеобщего живительного дела. А тот, кто ей владеет, имеет в руках весь мир…
Профессор подполз к стене, и я увидел: какие-то крючки и формулы. Безумный столетний старец водил по стенам крючкообразным пальцем и бормотал: «Дисциплинированные батальоны творцов бессмертия, создание свободных мастерских, цехов… аккумуляция энергий тела и души… прыжок из царства несвободы в царство воли..»
— И почему «они» не взяли на вооружение теорию «живительного дела»?
— Да потому, что рассмотрение вопроса длится по сей день. Никто не ставит подписи.
Во мне все сжалось… Весь этот русский бред, мессианизм. Толстые, Тимирязевы, Кропоткины… Их утопическая ересь — так называемый российский бред! Когда я это слышу, я зверею…
…Как часто я зверею… наверное, сие есть следствие бунтов и революций. Да, наших, русских. Хочу дать в морду, ударить палкой, унизить и растоптать. При звуке любого выспреннего слова. Сей ген сидит из нас, в каждом после 17-го года. Взять первого, кто встретится, сказать: «Ну что, сука, улыбишься?» И в рожу дать, и с хрустом челюсть своротить. Потом — потом могу поговорить и о духовном.
Впрочем, довольно рассуждать! Я выпрямился, подал руку: «Прощайте, папаша! Желаю вам успешного раденья. На благо обща-дела. Бывайте!» — и вышел за порог.
Удар дубиной по голове поверг меня в смятенье. Я рухнул, как сноп подкошенный, и эти господа поволокли мое безжизненное тело по бесконечным коридорам Лубянки. В бреду я слышал имена: Дзержинского, Войновича и Сталина.
ЗДРАВСТВУЙТЕ, ТОВАРИЩ ЛЕНИН!
Они подняли меня как куль и кинули мордасом на заднее сиденье: «Поехали!» Машина заревела как зверь, помчала по улицам Москвы. Петляя от невидимой погони. Уткнувшись носом в чьи-то галифе, я краем глаза вижу: мелькающие фонари, метель, тугой затылок человека за рулем. А краем уха: «Гони скорее, чтоб «этот» не прочухал».
— Что, «этот» не того? — Кажись, в порядке, Иван Семеныч! — Однако ты поосторожней…
«Этот» — это, наверно, я. Они готовят меня для непонятной роли, но интуиция мне говорит, что все это — смердит. Буквально и переносно. Я напрягаю внутреннее зрение и вижу: сейчас — 7 января 24-го, поганый год! По их понятию, я должен стать диверсантом, прокравшимся к больному Ленину. Затем я буду ликвидирован с оружием в руках. Кому-то это нужно. И потому они вогнали мне в задницу длиннющий шприц какой-то гадости. И потому я вырубаюсь. Медленно, но верно. Москва, ленивая хавронья, мелькает за окном. Какого хрена? Непра… я не…