1. Главная
  2. Книги
  3. Бельтрами Фьора
  4. Возвращение (volver)
  5. Страница 4
Выбрать главу

Под­ни­ма­ясь на чер­дак, я не мог­ла из­ба­вить­ся от зно­бяще­го ду­шу ощу­щения, что муж и ви­деть ме­ня не за­хочет. Но всё же я, дер­жа в ру­ках оде­яло, нес­ме­ло приб­ли­зилась к Фи­лип­пу, си­дяще­му на по­лу по-ту­рец­ки и чи­та­юще­му Пла­тона при све­те лу­ны в про­яс­нившем­ся ноч­ном не­бе. - За­чем приш­ла? - спро­сил он ме­ня уг­рю­мо, не от­ры­ва­ясь от чте­ния. По мо­ему те­лу про­бежа­ла дрожь, а сер­дце в гру­ди му­читель­но сжа­лось. - Фи­липп, ты по­чему ни­чего не ешь? Ведь ты про­делал та­кой дол­гий и труд­ный путь. - Спа­сибо, Фь­ора, но мне есть сов­сем не хо­чет­ся. - По­жалуй­ста, пой­дём... - Я кос­ну­лась его пле­ча, но он уб­рал мою ру­ку. - Мне и на чер­да­ке хо­рошо. - Фи­липп, но на чер­да­ке ведь хо­лод­но! - вос­клик­ну­ла я с бес­по­кой­ством за не­го. - При­нес­ла те­бе тёп­лое оде­яло... - по­ка Фи­липп не ус­пел ни­чего воз­ра­зить, на­кину­ла оде­яло ему на пле­чи.

Он и хо­тел ска­зать мне что-то в сво­ём рез­ком то­не, что­бы за­деть ещё боль­нее, но звук так и за­мер на его ус­тах. - Спа­сибо, Фь­ора, - про­шеп­тал он пос­ле ко­рот­ко­го раз­думья, схва­тив мою ла­донь и при­жимая её к сво­ей гру­ди, но я, пот­ря­сён­ная та­ким его по­веде­ни­ем, рез­ко выс­во­боди­ла свою ру­ку из его ру­ки и убе­жала, бро­сив на­пос­ле­док смя­тен­ный взгляд в его сто­рону. - Фь­ора, ты ку­да? - до­носил­ся мне вслед воп­рос. - Вер­нись! Но я не вер­ну­лась. Я хо­тела толь­ко од­но­го: спать! А луч­ше во­об­ще не про­сыпать­ся! Но хва­тит меч­тать. Я вер­ну­лась к се­бе в ком­на­ту и юр­кну­ла в кро­вать, ку­та­ясь в оде­яло. - Ну, что, Фь­ора? Не кри­чал он на те­бя? - спра­шива­ла Ле­онар­да. - Ты ещё спро­си, не под­ни­мал ли он на ме­ня ру­ку, - об­ро­нила я ус­та­ло. - Я ему оде­яло от­несла, а то на чер­да­ке очень хо­лод­но. - Фь­ора, как же ты и Фи­липп те­перь жить-то бу­дете? Ты по­нима­ешь, что не бу­дет меж­ду ва­ми боль­ше тех от­но­шений, ка­кие бы­ли до все­го то­го, что про­изош­ло? - А раз­ве что-то бы­ло, Ле­онар­да? - отоз­ва­лась я грус­тно. - Ос­та­ёт­ся на­де­ять­ся, что от бы­лого хоть нем­но­гое ос­та­лось, за что есть смысл бо­роть­ся... Ес­ли есть шанс воз­ро­дить бы­лую лю­бовь, я его не упу­щу... - Ду­ма­ешь, сра­зу удас­тся вер­нуть лю­бовь му­жа? Ты хо­тя бы до­кажи му­жу, что он мо­жет до­верять те­бе сно­ва, нес­мотря ни на что... - Но на­деж­да есть, Ле­онар­да. Он не кри­чал на ме­ня, не прок­ли­нал... Поб­ла­года­рил за оде­яло, а по­том взял мою ру­ку в свою, при­жимая к гру­ди... Ле­онар­да, я не ве­рю, что мой муж по­терян для ме­ня... - И что ты бу­дешь де­лать для воз­рожде­ния бы­лых чувств? - Зав­тра, Ле­онар­да... Я по­думаю, что мне де­лать, зав­тра... - от­ки­нув­шись на по­душ­ки, я за­былась дол­гим сном.

 

POV. Филипп

Си­дя в крес­ле и за­кинув но­гу на но­гу, я чи­тал Плу­тар­ха. Что по­делать, не­воль­но стал по­чита­телем его бес­смертно­го ге­ния, жи­вя уже де­сять с по­лови­ной ме­сяцев под од­ной кры­шей с Фь­орой, ко­торая лю­бит ос­тавлять свои кни­ги на вид­ном мес­те. На сто­лике, что ря­дом с крес­лом, сто­ит не­допи­тый бо­кал ви­на и та­рел­ка с яб­ло­ками. Сол­нечные лу­чи, по­падая с ле­вой сто­роны на кни­гу, обес­пе­чива­ют впол­не хо­рошее ос­ве­щение. Толь­ко нас­лаждать­ся изыс­канным сло­гом и со­дер­жа­ни­ем тру­дов ав­то­ра мне не да­вали. Ме­шал нек­то ма­лень­кий, очень нас­той­чи­вый и вред­ный. Ло­рен­ца-Ма­рия или ма­лыш­ка Ма­ри, вид­но, ре­шила, что моя но­га это иг­рушка! Она пос­то­ян­но но­рови­ла стя­нуть с мо­ей но­ги та­пок и лиз­нуть его язы­ком. При­ходи­лось по­минут­но от­би­рать у неё обувь. Тог­да этот ма­лень­кий бе­сёнок кап­ризно на­дувал губ­ки и хму­рил­ся, тя­нув­шись шус­тры­ми ма­лень­ки­ми руч­ка­ми за та­поч­ка­ми, столь пон­ра­вив­ши­мися ей. - Ма­ри, уго­монись, - бро­саю я ей ко­рот­ко, на что слы­шу в от­вет не­доволь­ный визг. - Тап­ки ты не по­лучишь. Да­же не про­си. Ре­бёнок на­чинал злить­ся ещё боль­ше, об­хва­тывая ме­ня за но­гу и не­лов­ко под­ни­ма­ясь с по­ла. - Ма­ри, я ска­зал, что ты их не по­лучишь, и точ­ка. Встав с крес­ла и кла­дя Плу­тар­ха на сто­лик, я уби­раю та­поч­ки в шкаф. - Всё, нет боль­ше та­почек. Я их те­бе не дам, по­тому что ты их в рот тя­нешь, а они гряз­ные. Но на неё ма­ло дей­ству­ют мои сло­ва. Ма­ри на­чина­ет за­ходить­ся кри­ками, ре­жущи­ми мой слух, слов­но нож стек­ло. - Гос­по­ди, го­ре ты моё... - я взял кап­ризни­ча­ющую де­воч­ку на ру­ки и нес­коль­ко раз пок­ру­жил её, что ре­бён­ка нем­но­го по­заба­вило. - У те­бя есть мно­го тря­пич­ных ку­кол. Сда­лись те­бе эти тап­ки? Но Ло­рен­ца нах­му­рила свои бров­ки и под­жа­ла гу­бы, не­доволь­но гля­дя на ме­ня сво­ими ог­ромны­ми се­рыми гла­зами, по­мор­щив ма­лень­кий но­сик. Ин­те­рес­но, Фь­ора в её воз­расте бы­ла та­кой же не­уп­равля­емой? Точ­но так же ус­тра­ива­ла скан­да­лы и кап­ризни­чала, ког­да ей что-то зап­ре­щали? Тут ме­ня точ­но гро­мом по­рази­ло. Я вгля­дывал­ся в рас­крас­невше­еся ли­чико де­воч­ки, об­рамлён­ное чёр­ны­ми вь­ющи­мися во­лоса­ми. Не по­нимаю, что пи­тало мою скры­тую неп­ри­язнь к ре­бён­ку, ни в чём не ви­нова­тому? Да, она мне не дочь, рож­де­на сво­ей ма­терью от дру­гого... Но что-то всё рав­но ме­ня из­нутри грыз­ло и не от­пуска­ло. Я не­нави­дел свою же­ну за то, что сам не­воль­но тол­кнул её на адюль­тер. Я нас­тра­ивал са­мого се­бя про­тив ма­лыш­ки лишь по­тому, что не был ей от­цом. Я ощу­щал свою ви­ну пе­ред Фь­орой и кро­хой, ко­торую мыс­ленно об­ви­нял в дур­ных пос­тупках её ма­тери. Я ис­пы­тывал не­нависть да­же к са­мому се­бе за всё, со­вер­шённое Фь­орой, ко­торая все­го лишь пла­тила мне той же мо­нетой, что и я. Кон­доть­ер Кам­по­бас­со, Ло­рен­цо Ме­дичи... Она ни­ког­да не ду­мала го­ловой, стре­мясь по­силь­нее мне до­садить. А по­том раз­гре­ба­ет пос­ледс­твия сво­их не­об­ду­ман­ных пос­тупков. Пусть я и не­нави­дел же­ну, но не по­терял к ней ува­жения. Ху­же все­го, что эта не­нависть не вы­тес­ни­ла люб­ви к ней... Да, Фь­ора со­вер­ши­ла ужас­ный пос­ту­пок. Один раз из­ме­ну мож­но прос­тить, но сто­ит ли про­щать вто­рой раз? На­вер­но, ес­ли впредь та­кого не слу­чит­ся, и она рас­ка­ялась. К то­му же моя же­на мне не вра­ла. Она ни­чего не ута­ива­ла, не стре­милась как-то се­бя вы­горо­дить. Фь­ора приз­на­ла свою ви­ну, по­лови­на тя­жес­ти ко­торой бы­ла и на мне... Фь­ора не от­реклась от сво­его ре­бён­ка, не бро­сила на про­из­вол судь­бы. «...я всё мо­гу объ­яс­нить, я ви­нова­та пе­ред то­бой, а не ма­лыш­ка», - с тра­гич­ной от­чётли­востью и го­речью проз­ву­чал в мо­ей го­лове го­лос Фь­оры, при­жима­ющей к се­бе мла­ден­ца. До сих пор пе­ред гла­зами сто­яло её за­литое сле­зами и на­пуган­ное ли­цо. Фь­ора пред­почла ска­зать прав­ду сра­зу, чем об­ма­нывать ме­ня. Она не вы­дала Ло­рен­цу за удо­черён­но­го под­ки­дыша или доч­ку по­кой­ной родс­твен­ни­цы. Фь­ора не пы­талась по­дать всё так, буд­то её опо­или или она под­вер­глась на­силию, что­бы вый­ти из всей зак­ру­чен­ной ею ис­то­рии по воз­можнос­ти, с ми­нималь­ны­ми пос­ледс­тви­ями для се­бя. Фь­ора очень из­во­рот­ли­ва и ум­на, впол­не мог­ла та­кое вы­думать. Са­ма или по нас­то­янию близ­ких, пе­режи­ва­ющих за неё. Фь­ора мог­ла из­брать путь на­имень­ше­го соп­ро­тив­ле­ния, но она не опус­ти­лась до наг­ло­го вранья... Нес­мотря на пос­тупки, её бы­ло, за что ува­жать. Она пред­почла ма­лоду­шию горь­кую прав­ду... Нет, как бы Фь­ора ни бы­ла ви­нова­та, но она уж точ­но луч­ше мно­жес­тва всех тех лжи­вых особ, ока­зав­шихся в по­хожей си­ту­ации... Да и сам я хо­рош. Вспом­нить хо­тя бы эпи­зод с доч­кой тю­рем­щи­ка. Она, ко­неч­но, са­ма ис­ка­ла мо­его вни­мания, ну и мне это бы­ло на ру­ку, пос­коль­ку я дол­жен был ис­поль­зо­вать лю­бую воз­можность с

~ 4 ~