Сейчас все могилы зарыты. В серебристом лунном свете черная грязь кажется еще темнее. Устрашающе тихая атмосфера не наводит на мысль, что земля была перевернута вверх дном, скрывая убийства.
Я хромаю туда, где, как я помню, должны быть могилы. Одиннадцать лет назад я стояла над каждой из них и произносила их имена. Я извинилась за то, что не освободила их раньше, и пообещала избавиться от всего, что у меня было общего с Максимом Гриффином. Имя, привычки — все, вплоть до любого вида пищи, которую мы когда-либо ели. Вот почему я теперь почти ничего не ем.
Сейчас я делаю то же самое. Мои конечности с трудом удерживают меня на ногах, когда я останавливаюсь над первой могилой и говорю низким, ломким тоном:
— Прости, Марисса Лойд. Я не знала тебя, но я знаю, что у тебя было впереди блестящее будущее. Мне так жаль, что он заставляет тебя перевернуться в твоей новой могиле, давая это интервью. Если кто-то и должен быть похоронен здесь, так это он.
Я тащу свою вывихнутую лодыжку к следующей могиле, и следующей, и следующей. К тому времени, как я произношу все их имена, усталость действует на мои нервные окончания, и я почти готова упасть в обморок.
Быть здесь — все равно что заново переживать прошлое и позволять ему проникать в поры моей кожи.
Я никогда не забывала имен жертв. Марисса, Жизель, Кэролайн, Селена, Мари-Джейн, Хоуп и Нора.
Они запечатлелись в моем сознании, как несмываемые чернила.
Возможно, я смогу забыть свое собственное имя, но я никогда не забуду имена беззащитных женщин, которых мой отец похоронил в безымянных могилах, будто они были никем, стирая их существование.
Мои ноги останавливаются перед восьмой могилой, и мое сердце колотится, когда иглы впиваются в кожу.
Она вырыта. Могила, которая должна быть закопана, как и все остальные, вырыта.
О, черт.
О, дерьмо.
Почему... почему она вырыта? Этого не должно быть. Это как одиннадцать лет назад, когда...
Позади меня раздается шорох, и я оборачиваюсь.
Но уже слишком поздно.
Последнее, что я вижу, это черная маска, прежде чем что-то врезается мне в лицо.
Я падаю навзничь в могилу.
Как тогда. Прямо как тогда, когда меня чуть не похоронили заживо.
Возможно, в тот раз мне и удалось бы сбежать, но сейчас все по-другому.
Наконец-то все кончено.
Мир темнеет, когда слеза скатывается по моей щеке.
Почему, папочка? Просто почему?
Глава 4
Аврора
11 лет назад
Пот струится у меня по спине, когда я переступаю через желтые знаки.
Фонарик, который я крепко сжимаю в руке, очерчивает четкую дорожку на черной грязи. Отдаленное уханье совы эхом отдается в безмолвной ночи.
Прошло несколько месяцев с момента обнаружения убийств, поэтому полиция в конце концов усилила охрану места преступления. В настоящее время здесь почти ничего не произошло.
Почти.
Теперь, когда Максима Гриффина приговорили провести остаток жизни в тюрьме, а семьи жертв смогли должным образом похоронить их, здесь ничего не осталось.
Ничего, кроме желтой ленты «Не Пересекать».
Я пересекаю ее не потому, что склонна нарушать правила, а потому, что если я не сделаю этого сейчас, то не смогу в будущем.
Мои волосы прилипают к лицу под бейсболкой, которую я использую, скрывая свою личность. Я пересаживалась с одного автобуса на другой, чтобы наконец добраться до этого места, где я сейчас нахожусь.
Несколько сотен фунтов, которые у меня есть из моих сбережений, позволят мне снять номер в мотеле и купить билет на самолет, чтобы я могла вылететь за пределы Англии. Впрочем, недалеко. Возможно, Северная Ирландия или Скотланд. Поскольку мне скоро исполнится семнадцать, мне придется придумать способ подделать новую личность, которую мне дали в рамках программы защиты свидетелей.
Я разберусь с этим. Мне придётся. Это единственный способ, которым я смогу избежать ада, в котором я жила последние пару месяцев.
Это единственный способ, которым я смогу начать все сначала.
Я закутываюсь в пальто, когда меня пробирает дрожь, и крепче сжимаю фонарик. Могилы, в которых папа похоронил женщин, все еще открыты.
Слезы текут по моим щекам, когда я разговариваю с ними и извиняюсь, как и перед их семьями.
Это все, что я делала во время испытаний — извинялась. Сколько бы я ни делала это, мне кажется, что этого недостаточно.