— Ну, хорошо! Согласен! — хлопнул рукой по столу Павлик.— Пусть тогда идет в цех и учится. Там хоть производство узнает. А зачем в шофера?
Мне надоел этот крик. Дернуло же меня за язык. Сам разберусь, не маленький.
Выручила Ленка: поманила зачем-то Павлика из комнаты.
Константин Григорьевич вынул из кармана продолговатый глянцевый конверт, заклеенный большими красочными марками, и положил его перед собой на столе.
— Выпил сегодня по случаю,— сказал он.— Письмо из Англии получил... Сидел с нами в концлагере Владимир Алексеевич Калашников - ленинградский физик. Крупный специалист по полупроводникам. Ходил наравне со всеми на всякие работы. Никогда и ни на что не жаловался. Стойкий и твердый человек. И в лагере умел сохранить человеческое достоинство. Этим многих, со слабинкой, очень поддерживал.
Константин Григорьевич помолчал, полуприкрыв глаза, словно его беспокоил сильный свет люстры. Качнулся к столу.
— Теперь профессор, доктор технических наук. Сейчас пишет Владимир Алексеевич из Лондона, с конгресса физиков. Прочитал там три лекции, теперь поедет по университетам с лекциями. Уцелел, к счастью. Сколько в этих немецких лагерях крупных людей встречалось... Не все вернулись домой... Многие погибли, сгорели... Предлагали немцы службу, всякое обещали. Не шли... Сохранились единицы... Жестоко губили таланты, высшую мозговую энергию...
Он замолчал, опустив некрасивую голую голову. Мне стало жаль его. Сейчас я смотрел на Базовского другими глазами, чем тогда, когда увидел его вошедшим с улицы, со свертками в руках, не очень трезвого. Вот что он пережил, оказывается! Таких людей я еще не встречал.
Он поднял голову и пробормотал:
— Нет! Воспоминаний не убить, только бы они не убивали...
К Константину Григорьевичу подошла Ленка и положила ему руку на плечо.
— Будете слушать? Хочу для вас спеть. Называйте...
Он поднял на нее благодарные глаза.
— Спой, Ленушка... Какой-нибудь старинный романс. Хотя бы мою «Шаль».
Катя села за рояль, поставила на пюпитр ноты. Ленка кивнула ей и запела. Кончила один романс, без уговоров запела другой, еще и еще. Ее красивый голос наполнял комнату. Она пела действительно хорошо.
Потом она подошла ко мне.
— Как, Гриша? Нравится?
— Зачем теряешь время? — растроганно сказал я.— Иди на сцену. Фамилия у тебя подходящая — Елена Витязева. Звучит! Для сцены это очень важно.
— Дурень! — Она хлопнула меня по затылку.— По-человечески в тайге разговаривать разучился?
— Ох, Ленка! — Я обнял сестру за плечи и поцеловал в голову.— По-моему, очень хорошо. Ты это всерьез?
— Не знаю...— Она задумалась, мечтательно подняв теплые глаза.— Ведь это так трудно — петь по-настоящему. С каждым днем все труднее... Хватит ли сил?
Разошлись все очень поздно.
Мы пошли проводить с отцом Базовского. На улице все еще шелестел мелкий дождь. Воздух был насыщен влагой. Константин Григорьевич шагал осторожно, сильно опираясь на палку, слегка покачиваясь. Он выпил больше других.
— Вот и еще с одним Витязевым познакомился,— сказал Константин Григорьевич.— Неплох... Рад возвращению? — обратился он ко мне.
— Конечно,— ответил я.— Отслужил... Пора жить начинать... На перекрестке мы остановились.
— Спасибо, что проводили,— сказал Константин Григорьевич.— Дальше один дойду, рядом.
Надвинув шляпу на голову, он пошел неторопливо в глубину темного переулка, звонко постукивая палкой об асфальт. Мы повернули к дому.
— С кем он живет? — спросил я отца, испытывая чувство жалости к Константину Григорьевичу.
— Один,— сказал отец, вздыхая.— Совсем один... Горькой судьбы человек. Ведь главным инженером был на нашем заводе. Да каким! Смелым, решительным. В сороковом году забрали его от нас на Западную Украину, на завод под Львовом. Началась война, и он ушел в армию, саперным батальоном командовал. А в сорок третьем году попал в плен к немцам. Через многие концлагеря прошел. После войны оказался в американской оккупационной зоне. Те его долго не выпускали, в перемещенные лица зачислили, на родину вернуться не позволяли. А когда, наконец, вырвался, то уехал на Север. Там и работал... Семья его пропала. Жена в сорок первом при бомбежке эшелона погибла, детей подобрали на какой-то железнодорожной станции и в детдом отправили. Сын там умер... А дочь...— Отец безнадежно махнул рукой.— Мыкает где-то свою горькую жизнь... Так и живет Константин в одиночестве. Прахом пошла его жизнь. А голову сохранил ясную. Любят Константина наши заводские.
Мне хотелось кое о чем расспросить отца. Минута показалась подходящей.