Через три минуты женщина заливает кипяток в тарелки с лапшой и помогает вынести их на улицу.
– Что это? – удивленно рассматривает Роман красные миски с палочками в белой упаковке.
– Я тоже не пробовала такое, но в корейских сериалах они частенько едят. Уверена, должно быть вкусно.
– Это же… обычный бичпакет, – кривится он.
– Не делай такое лицо, будто таракана увидел. Сначала попробуй, а потом оценивай!
– Я не буду это есть, – отмахивается Рома.
– Какие мы нежные, – хмыкаю. Пододвигаю к себе завтрак, открываю крышечку и вдыхаю запах. Химия, но желудок тут же озаряется желанием попробовать на вкус.
– И? – спрашивает Роман, наблюдая за тем, как я втягиваю длинную лапшу.
– Очаань вкушно, – говорю с набитым ртом.
– Реально? – Не верит явно. Богатым смертных не понять. Я все детство провела на таких супчиках, иногда со школы шла и тайно покупала в магазинчике. Хотелось пообедать чем-то неправильным. А мама потом ругалась. Правда то были наши отечественные за три копейки Анакомы, не вот эта дорогущая тарелочка с корейскими буквами.
– Ты никогда не ел такую еду?
– Никогда, да и зачем?
– Тогда мне больше дост…
– Ну уж нет! – решительно заявляет Рома, двигая к себе порцию лапши.
Опускаю палочки в тарелку, старательно разглядывая парня рядом. Черт, в профиль он тоже очень даже ничего. Острые скулы, пухлые губы, ровный нос – мечта фотографа. И откуда такие только берутся. Осенний ветерок треплет его короткие темные волосы, и мне вдруг тоже хочется потрепать их. Интересно, они жесткие или мягкие.
– Ну… как? – жду реакции. Почему-то хочется услышать положительный вердикт.
– Ну… – тянет он. – Даже не ожидал, что будет вкусно.
– Видишь, азиаты плохому не научат! – хмыкаю, довольная собой.
– Зато ты точно можешь научить плохому, – усмехается он.
– Говорит человек, который обливает девушек на навороченной тачке.
– Опять старая песня о главном, – Рома поворачивает ко мне голову, я тоже в этот момент смотрю на него.
– Что? – сглатываю, потому что этот парень нагло проходится непристойно красивыми глазами по моему лицу.
– Да нет, ничего, – пожимает он плечами.
Остаток завтрака проходит в тишине. Вернее под песенки птичек, которые буквально в двух метрах устроили живой концерт. Осеннее солнышко сладко припекает голову и плечи. И я ловлю себя на мысли, что это не самое плохое утро, и не самая плохая ночь в моей жизни. А еще вероятно, что Рома не самый плохой богатый мальчик.
Ехать до города решаем тоже неожиданно вместе. По крайне мере, до центра. Хорошо, хоть остановка рядом. Да и автобус не заставил себя долго ждать. Старенький, серый, с пыльными окнами и проколотыми сидениями.
Заходим в салон и усаживаемся в самый конец. Роман хмурится, едва не затыкая нос. Кресла его тоже смущают, грязные ведь.
– Я постою, – сообщает он. Но когда автобус резко тормозит и Рома чуть не падает к моим ногам, быстро меняет точку зрению. Все же садится рядом.
– Ты никогда не ездил на общественном транспорте?
Мы едем по пустым улочкам. Я рассматриваю пейзажи, а Роман нервно дергает ногой, пытаясь явно не сойти с ума от жизни простых обывателей.
– На «таких», нет.
– Из какого ты вообще века?
– Мне кажется, что их нужно сдать в утиль. Это ж не автобус, а сплошная вонючка, – продолжает бурчать представитель золотой элиты.
– Ну… это уже от нас не зависит, – грустно признаю реальность. – Думаешь, людям нравится в таких кататься? А в час-пик? Приятного мало. Но выбирать не приходится. Так что терпи.
– Можно же ездить на такси, – заявляет он вполне уверенно.
– У некоторых зарплата как твой завтрак, какое такси? Ты живешь в вакуумном мирке и не видишь, что происходит вокруг.
– Что еще можешь сказать обо мне, Катерина? – его взгляд меняется, словно обрастая колючками.
Однако ответить я не успеваю. Автобус тормозит и в салон заходит тучная женщина с двумя большими сумками в клеточку. Мама такие называла мешок-толчок. Во времена моего детства, именно в них забивали продукты на рынках.
Дама кое-как протискивается и почему-то выбирает место рядом с нами, вернее рядом с Ромой. Плюхается, поднимая гору пыли. А еще от нее знатно несет известно сладким парфюмом, которым любят душиться бабушки.
– Что это? – Роман наклоняется ко мне и шепчет на ушко. Его горячее дыхание обжигает шею, от чего я невольно смущаюсь.
– Где?
– Рядом со мной.
– Твоя будущая жена, – с каменным лицом отвечаю, пытаясь отодвинуться. Однако этот умник шутку, кажется, не заценил. Цокнул громко, скрестив руки на груди. Зато тетка заулыбалась. А глазки ее как загорелись, то и дело поглядывала на парня.