И, кажется, что время стало.
Опять, как много лет назад:
буряк, картопля, "Прима", сало
и самогонный аппарат.
2009
Лето
Июльский день. Сижу, страдаю,
лениво отгоняя мух.
И комаров звенящих стая
терзает беспокойный слух.
Деревня, скука, лето зноем
решила за день доконать.
Там облака плывут над полем,
а здесь - открытая тетрадь.
Пытаться тут писать нет смысла.
Нет, лучше в речке целый день
сплетать с волной шальные мысли
вдали от пыльных деревень.
Еще б дождя совсем немного:
на день, на два, – на целый год.
Чтобы, идя через дорогу,
ходил к соседу только вброд.
О снеге я уж не мечтаю.
Такое счастье не для нас.
Хоть чай со льдом, – побольше чаю.
И побыстрее, – хоть сейчас…
2009
Старики
Было детство. Жили просто
в доме маленького роста
на окраине села.
На обед всегда картошка,
мясо – редко и немножко.
Бедность тут гнездо свила.
Посчитать – семья большая.
Здесь традиция такая
у соседей и у нас.
Ни комода, ни дивана,
а темнело зимой рано:
так "стругали" про запас.
Как весна – всех гонят в поле:
кто ползком, а кто в подоле.
Все должны быть на виду.
У родителей – работа.
Мы ж малые, нам охота
забавляться в чехарду.
Куры, кролики, корова,-
нерушимая основа
выживания семьи.
И вокруг – в саду на ветках,
(было так еще при предках),
заседают воробьи.
Как давно всё это было!
Печь давно уже остыла,
а топили каждый день.
Разлетелись, словно птицы,
все братишки и сестрицы
и легла на сердце тень.
Дремлют целый день устало
старики, так тихо стало
в доме ветхом и пустом.
Пусть болеют и ворчливы,
но еще покуда живы,
что бы ни было потом.
2012
«Я знаю, последнее время…»
Я знаю – последнее время
пишу я стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;
не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя,
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.
Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся березки, осины –
банальный, обычный сюжет.
Потерянной Родиной болен.
Диагноз безжалостный прям:
давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.
И пусть я еще вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю.
Так пуст мой заброшенный край...
2012
«Слегка корявые стишки…»
Слегка корявые стишки
пишу в потрепанной тетрадке, -
пишу с трудом, волнуясь, кратко.
Как летом ночи коротки…
Так душно в сумраке ночном,
и каждый день бушуют грозы,
а я застрял – все грезы, слезы, -
побьют, и будет поделом.
Все темы, исчерпав до дна,
пишу я про проблемы пола.
Да легче жито сеять в поле,
хоть каждый день и дотемна.
Ведь к старомодным чудакам
не ходит ангел современный.
И муза строго и надменно
глядит немного свысока.
Но не писать же про деревню.
В ней всё, как много лет назад:
навоза терпкий аромат,
разруха, пьянство, хмурый мат.
И крест на колокольне древней.
2009
«Возле края заросшего леса…»
Возле края заросшего леса,
где приветливы к людям поля,
был я молод когда-то и весел...
Опустела родная земля.
Там, в деревне, я прожил немало.
Помню сонных садов тишину.
Под березками юность мужала.
где я рвал на гитаре струну.
Помню первых свиданий надежды
и печаль моих первых разлук.
За околицей дремлют, как прежде,
поле близкое, роща и луг.