«Был воздух млад. Был молод…»
Был воздух млад. Был молод
удел наш. Словно дым
висел над нами город
огромный. И над ним
летали птицы áло,
лилово и пестро,
и каждая роняла
бескрылое перо.
«Кто к людям безоглядно…»
Кто к людям безоглядно
измлада был влеком,
кто собственные пятна
в них не искал тайком,
того предаст товарищ,
тот станет нелюдим
под старость, как пожарищ
охолонувший дым.
«Остается надеяться лишь…»
Остается надеяться лишь
на созвучий безлюдную тишь,
на деревья — дай Бог им ветвей —
на приземистость псковских церквей,
на печной изначальный огонь,
на друг друга родную ладонь
и на небо, где — с веком не в лад —
только птицы да звезды летят.
«Кровавая зелень…»
Кровавая зелень
осеннего дыма
и неба высокого
стог.
И то, что прекрасно,
то необратимо,
как зелени красный
листок.
Ноябрь
Пусты конурки дач.
Участки кривобоки.
Прозрачны сучья, сроки.
И воздух гол, бродяч —
в штакетниках густых,
заборных сетках. Это —
весь скрип калиток лета
на ржавых петлях стих.
Твоих пустот, зима,
уже пустуют знаки:
бездомные собаки,
безлюдные дома.
До срока, хоть сама
уже почти приспела,
сорокой черно-белой
прикинулась зима.
И стала настом слизь
ухабов, ям дорожных —
в нем свежезаморожен
антологичный лист.
Лес хвойным стал. И пуст
в его сырых отрогах
столбов четвероногих
высоковольтный путь.
Всё — в одиночку, врозь
и коль оттаял иней,
алеет на рябине
несклеванная гроздь.
Так в солнышке косом
ноябрьских дней бесславных
мы шли нарезать лапник
с моим живым отцом.
«В век аббревиатур…»
В век аббревиатур
объятия короче,
короче дни и ночи,
веревочка и шнур.
И над тобой, земля,
над прорвою финалов,
мы, как инициалов
сплетались вензеля.
«Трудолюбивых ангелов крыла…»
Трудолюбивых ангелов крыла
помяты и изгвазданы. Их лики
черны от копоти, как черные дела.
Отчетливей на черном пота блики.
Прозрачные эфирные тела
реальней плоти. Молодые длани
опутаны узлами синих вен.
Кистей суставы сбиты. И колен
бугры уродливы. А кудри слиплись. Тлен
уже коснулся душ бесплотной ткани.
В очах потухших — отблески геенн.
«Остались от восстаний…»
Остались от восстаний —
лишь лозунгов слога,
раскурки от воззваний
да митингов лузга.
Все в стоге, как иголки,
все неясны извне —
везде лежат осколки
лорнетов и пенсне.
И сам народ обратно
на Невском, на Тверской
присыпал крови пятна
подсолнечной лузгой.
Плевки да харки. Конский
навоз. Да сена клок.
И гильз тупые конусы
скатились в водосток.
Я на опилки хлеба,
безмозглый самогон
меняю перстень, либо
фамильный медальон.
«Нет, не стать мне конформистом…»
Нет, не стать мне конформистом,
дорогой товарищ.
Чистый, чтобы подкормиться,
звук не отоваришь.
Мне не петь в народном хоре
лихо, разудало:
«Во Содоме, во Гоморре
девица гуляла…»