– Алло? – голос после сна похож на скрип несмазанной телеги. – Кто это?
– Во дает! – хриплый хохот Кости приводит в себя. – Сам попросил об одолжении и не узнает!
– А, Кость… Да я уснул вдруг чего-то. Ты уже узнал?
– Если Костя берется за что-то, Костя делает.
Резко сажусь, сон как рукой снимает.
– Сейчас я тебе полученные данные в смс скину. И это, я, конечно, не лезу, дело твое, но вкус у тебя специфичный, – снова хрипло хохочет и сбрасывает вызов.
Открываю сообщения и вижу ответ от Дианы.
"ЭТО ОЧЕНЬ ДОЛГО ПИСАТЬ, Я ПОКА НЕ МОГУ. ОН ПОЧТИ ВСЕ ВРЕМЯ ЗДЕСЬ"
А, это на мой вопрос, что же она там увидела такого, из-за чего ее похитили. Ответила два часа назад.
"Слушай, а это твой номер? В смысле, не найденный у них телефон, а твой? Если можешь, ответь просто коротко "да" или "нет""
"ДА, МОЙ"
Приходит сразу же.
Так, выходит номер зарегистрирован на нее. Значит, сейчас я узнаю ее данные. По крайней мере пойму, наврала ли она мне, что ее зовут Диана. Ведь если наврала в таком, то значит, весь ее рассказ полная лажа.
Признаться, когда пиликает телефон и приходит сообщение от Кости, открываю я его в непонятных для самого себя чувствах.
Чего я больше хочу: чтобы это была она или НЕ она?
"Сим-карта зарегистрирована два с половиной месяца назад, на имя Абдулов Владимир Сергеевич, 1950 год рождения, Москва"
Значит, Абдулов…
И такая накатывает… не злость, нет. Апатия. А ведь я поверил ей! Думал, что девчонка в беде. Молодая, девятнадцатилетняя. Красивая, наверное.
Да, я как идиот даже представил ее, почему-то с карими глазами и густыми темными волосами.
Идиот. Настоящий кретин! Как можно было повестись на такое дерьмо?!
Скорее всего пишет какой-то "трудяга" из мест не столь отдаленных. Скоро попросит денег за "выкуп", надеясь на лоха. Кем я, собственно, и являюсь.
Не нужно было сразу вестись на эту откровенную лажу, вопила же чуйка. Но нет!
"ОН УШЕЛ КУДА-ТО, Я ОДНА. МОГУ РАССКАЗАТЬ, ЧТО ПРОИЗОШЛО"
Ухмыляясь, смотрю на пришедшее от "нее" смс. Ну давай, давай, Дианочка, сочиняй. Только уже не мне.
"Да пошла ты. Не пиши мне больше" – и нажимаю отправить.
А потом зло стираю всю историю сообщений.
– Сем, ты где? – звоню тут же другу. – Хотя слышу, не дома.
– Правильно слышишь, я в "Соли". Хоть ты и последняя скотина, но я тебя прощаю. Давай, подгребай. Хорошо на старые дрожжи, уж!
– Скоро буду.
Все лучше, чем маяться ерундой. У меня вообще-то отпуск.
Стало гораздо, гораздо легче – никто не в беде, но такое… разочарование.
Я ведь реально думал, чем ей помочь.
И реально думал, что она красивая...
Часть 6
– Все-таки Москва не просто столица, брат, это столица вечного куража, – с видом прожженного бывалого делится Семен, и ему кубинскую сигару в зубы – вылитый Аль Капоне. – Всегда мечтал сюда попасть, и вот.
– Сем, ты сюда с матерью в четыре года переехал.
– Ну… может, я уже до четырех мечтал. Ты чего такой занудный сегодня? Весь вечер грузишься. Из-за твоей угрюмой рожи к нам даже страшненькие не подходят.
– Да так, настроения нет.
– Из-за Леськи?
– Да чего ты пристал с ней! Говорю, там абсолютное все.
– А чего тогда?
И я с чего-то вдруг решаю все рассказать. Пересказываю всю переписку, приправляя это: "ну я, конечно, не поверил-вообще-ни-разу", чтобы не выглядеть совсем уж идиотом.
Я думал, Семен будет ржать как конь, но он на удивление серьезен.
– Слушай, а вдруг реально девчонку какую-то похитили? Ну мало ли. Я как-то кино смотрел, там короче один мужик, маньяк…
– Ты меня вообще слушал? – я злюсь. Да, злюсь, потому что хотел услышать от друга совсем не это. – Это номер какого-то зэка Абдулова! Что непонятного!
– Да почему сразу зэка? Может, она сим-карту на отца зарегистрировала, не думал об этом?
Если честно, то нет, вообще не думал. Даже в голову это не приходило.
– Она сказала, что у нее никого нет…
– Ой, ну я не знаю тогда! Вообще да, похоже на лажу, но в то же время… Я хз. О, ты глянь-ка, – красноречиво "кивает" бровями в сторону барной стойки. – Ничего так цыпочки пришли. Чур моя блондинка! Не люблю рыжих. Подкатим?
– Ты это… иди, я сейчас присоединюсь.