Очень удобно.
Даже выдыхаю, потому верить в то, что это прикол, намного приятнее, чем в весь этот сюр.
На диване рядом жужжит телефон.
"ПРОСТИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЧТО ВТЯГИВАЮ ТЕБЯ ВО ВСЕ ЭТО. НО КОГДА Я ПИШУ ТЕБЕ, СТАНОВИТСЯ НЕ ТАК СТРАШНО"
Не пиши это мне, не надо! Это заставляет меня верить в реальность происходящего еще больше. Верить, и чувствовать свою вину за что, что ничего не делаю.
"Он, ну этот, твой охранник, он тебя… обижает?"
"НЕТ. ПРОСТО СИДИТ И МОЛЧИТ. НО Я ВСЕ РАВНО ОЧЕНЬ БОЮСЬ, ПОТОМУ ЧТО НЕ ПОНИМАЮ, ЧЕГО ОНИ ОТ МЕНЯ ХОТЯТ"
Снова поднимаюсь и иду на кухню, рывком раскрываю окно на всю, потому что дышать чертовски сложно.
"Ты знаешь, где ты?"
"НЕТ"
"Хотя бы в Москве?"
"ДУМАЮ, ДА. ЕХАЛИ МЫ НЕДОЛГО. ВРОДЕ БЫ"
"Вроде бы?"
"МЕНЯ ПО ГОЛОВЕ УДАРИЛИ В МАШИНЕ. Я ОТКЛЮЧИЛАСЬ".
Твою же ты!
Беру со стола стакан и набираю воды прямо из-под крана, выпиваю полностью весь. Наливаю второй и тоже пью до дна.
Если это все-таки окажется шуткой и я узнаю кто это сделал… места живого не оставлю!
Интересно, за такое можно подать в суд?
"Ты написала, что увидела то, что не должна была увидеть. Что это было?"
И она снова пропадает.
Около часа слоняюсь без дела по квартире, чтобы взбодриться принимаю почти ледяной душ, разбираю на столе накопленный хлам.
С завтрашнего дня у меня отпуск, на который совершенно нет планов. Когда были еще вместе с Лесей, думали отправиться вместе куда-нибудь на море. А теперь…
Звонок телефона заставляет вздрогнуть (наверное, так и становятся неврастениками), хватаю со стола смарт…
– Але-е, есть кто живой? – голос Семена звучит жалко. – Лично я скорее не жив. Башка-а…
– Ты только проснулся, что ли? Три часа дня.
– Я еще толком не ложился. Братюня, тут такого я наворотил. Походу она замужем!
– Кто?
– Ну, Света эта. С которой я уехал вчера. Припарковались мы у нее дома, туда-сюда, а потом вижу на столе фотки ее с каким-то хреном. В свадебном платье, прикинь!
– Фотки увидел до "туда", надеюсь?
– Увы, после "сюда".
Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…
– Я ноги в руки и линять, сейчас на остановке где-то… – видимо, осматривается по сторонам, – а черт его знает, где. Заберешь меня?
– Вызови такси. У меня тут… – впрочем, не сейчас же ему объяснять. – Я занят, короче.
– Так вот, да?
– Ага, бывай.
Сбрасываю вызов и долго смотрю на потухший экран. Вот если бы сразу вся инфа об абоненте высвечивалась от и до. Имя, фамилия, возраст, адрес...
И тут меня осеняет – можно же попробовать пробить номер. Посмотреть, чей он. Реально ли Кутузовой Дианы Александровны.
К сожалению, я не хакер и такое мне не под силу, и мобильный оператор эту информацию не выдаст, но есть один человек…
Открываю телефонную книгу и нахожу номер Кости. Если кто и знает того, кому провернуть подобное легко и просто, то это точно он.
– Кость, привет. Это Андрей, друг Стаса. Кстати, как там молодые? Отчалили уже?
– Да вот, проводили. Неделя на Мальдивах за папин счет – что может быть круче, – судя по голосу, папа тоже только недавно проснулся. Но бодрый. – Когда я женился, батя мне путевку на огород выписал, как раз картошку пора сажать было, начало мая. А ты чего звонишь, кстати?
– Кость, тут это… странная просьба, наверное, но я больше не знаю к кому обратиться.
– А что нужно? Если запрещенное что – не советую! Но достать могу.
– Может, и запрещенное, но не совсем то… – мнусь, ведь просьба и правда идиотская. – Тут это… есть у тебя кто-то, кто может номер пробить? Просто имя-фамилия, все, больше не надо ничего.
– А зачем тебе? А-а-а… – тянет. – Зазнобу какую-то хочешь вычислить?
– Ну, типа того.
– Очень надо?
– Очень!
– Красивая?
Знать бы.
А действительно, какая она, эта Диана?
Вдруг она кривая и косая? Ну вот вообще очень страшненькая...
И тут же осекаю себя. Типа если косая, то пусть умирает от рук какого-то маньяка?
Гореть тебе за подобные мысли в аду, Черкасов.
– Ладно, скинь номер в смс, посмотрю, что можно сделать.
Скидываю номер и чувствую себя уже лучше. По крайней мере дело сдвинулось с мертвой точки, я хоть что-то, но начал предпринимать.
Например, пытаюсь найти подтверждение, что это все-таки развод.
Новое сообщение от Дианы не приходит, ни через час, ни через два. Включаю плазму, растягиваюсь на диване, и долго пытаюсь найти эту Диану в соцсетях. По имени-фамилии, отчеству, городу, возрасту и указанному номеру в различных комбинациях. Спустя полчаса тщетных поисков понимаю, что это словно искать иголку в стоге сена, расстраиваюсь и сам не понимаю, как вырубаюсь. А просыпаюсь, когда на улице уже темно, а телефон трезвонит как оголтелый. И сколько он так звонит – неизвестно.