— Угу, — киваю я, — не знаю, продержусь ли…
— Даже думать не смей об этом сраном камин-ауте! — Обрывает Артём. — Продержись, и потом мы будем вместе, — он пускается в мечты. — Подумай, ты приедешь ко мне. Денег накопим — это не самое важное. Мы сможем там пожениться и потом жить вместе, ни от кого не прячась, не скрываясь. Будем снимать маленькую квартиру, я буду тренироваться, потом, может, даже выступать за сборную…
— А я что буду делать?
— А что бы ты хотел?
— Не знаю, — пожимаю плечами, — я и не умею ничего, кроме как машины мыть…
— Брось, Димка! Ну подумай, чем бы ты хотел заниматься!
— Я бы хотел быть писателем, наверное… У меня постоянно в голове крутится сотни две всяких сюжетов, каких-то героев и интриг…
— Интриг? — Артём смотрит на меня, немного прищурившись и повеселев. Как будто мои слова рассмешили его, но сил улыбаться нет. — Ты такими словами говоришь… Прям и правда как писатель…
— Извини, — начинаю оправдываться. — Я просто не привык…
— Да ладно, Димка! — Левин хлопает меня по плечу. — Ты же чокаешь всё время…
— Привычка. С кем поведёшься… Если бы я говорил по-другому, меня давно бы уже записали в пидарасы и закопали где-нибудь. Я даже книги в своём компе прячу, чтобы брат случайно не нашёл и не начал задавать вопросы и подозревать.
— А что, читают тоже только пидарасы, по их мнению?
— По их мнению, все, кто хоть немного умнее и воспитаннее их, уже пидарасы и заслуживают смерти.
— Как же ты живёшь, Дим?
— Никак. Я живу только в своём мире, у себя в голове, а в остальное время — это не я. В остальное время я просто существую как костюм без тела… Да и костюм-то паршивый.
— Расскажи! — Уговаривает Артём.
— О чём?
— Об этих твоих историях! Об этом мире!
И я рассказываю. Я рассказываю, что когда зарываюсь с головой под одеяло, когда все дома засыпают, я погружаюсь в мечты. Я проживаю сотни жизней одновременно. Фантастических, нереальных, интересных и полных приключений. Я могу в эти моменты быть, и успешным адвокатом, защищающим невиновного, и гонщиком Формулы-1, и пилотом самолёта. Я придумываю и проживаю самые разные истории. Только это и даёт мне силы. Иначе бы я не выжил, потому что утром надо снова открывать глаза, выползать из-под одеяла, натягивать чёрные брюки и уродливую рубашку, надевать стрёмную куртку и весь день вести себя как последнее чмо. Но я не верю в себя. Нет, конечно, никаким писателем мне никогда не стать. Для этого нужен талант и связи. Даже в большей степени связи, отсутствие таланта в наше время можно компенсировать. Но это же только мечты. Да и не мечты даже — так, мысли. Я был бы счастлив всю жизнь пробыть рядом с Артёмом, поддерживать его, болеть за него на соревнованиях, ездить по стадионам или ждать его дома.
Мы болтаем до самого вечера о всякой ерунде. Мечтаем, фантазируем, смеёмся, пока ни возвращается Андрей. Только тогда мы понимаем, что уже поздно. Пора по домам. Мы прощаемся и уходим. Сейчас поедем в разных такси каждый в свой мир.
— Завтра не придёшь в школу? — Спрашиваю я.
— Нет, — отвечает Артем. — Находился уже.
— Когда увидимся?
— Давай в субботу. Встретимся у заброшенной стройки на Ленинском, ну там, где большой комплекс.
Я понимаю, о каком месте говорит Левин, киваю. Приезжает машина. Артём садится и уезжает. Мы, естественно, не обнимаемся и не целуемся на прощание, чтобы не привлекать внимание таксиста.
В субботу я еду в назначенное место. Я еду сначала на автобусе, потом надо пройти пешком. Место довольно мерзкое, но зато тут нас с Левиным никто не знает. Я приезжаю раньше и жду Артёма на ветру. Я курю и оглядываюсь по сторонам. Мимо меня проходит шумная компания таких же как я одинаково немарких гопников.
— Эй, сигаретки не будет? — Обращается один из них ко мне.
Я киваю, достаю из кармана начатую пачку и протягиваю.