- Слушаюсь, сэр! - вслух сказал Дональд, мысленно прищёлкнув пятками.
Мотор зачихал и заглох. Ванграмм бросил взгляд на приборную доску и увидел, что бензин на "нуле".
- Странно, - подумал он. - Только что перед границей заправлялся.
Вышел из машины и осмотрел бак. Вроде бы, не течёт...
Налетел порыв ветра, засверкали молнии и хлынул проливной дождь. Дональд достал канистру и, заполнив бак под завязку, поспешил укрыться в машине.
Стало жарко - он стащил с себя куртку и выключил обогрев.
Из-за водопадов на ветровом стекле теперь он ехал медленнее, но - всё равно - едва успел затормозить, когда за поворотом впереди внезапно возникла пытающаяся развернуться и перегородившая всё шоссе финская "фура".
Водитель грузовика высунулся из кабины и что-то прокричал.
- Что? - переспросил Дональд, опуская стекло.
В ответ донёсся трёхязычный - англо-русско-финский - мат, но, кажется, не в его адрес, а по поводу погоды и узких российских дорог.
Дождь прекратился так же внезапно, как и начался. И тут же ударил мороз.
Финн, закончивший свой маневр, поморгал ему фарами.
- Дальше ехать не советую, - сказал он, подходя, на ломаном английском. - Там "пробка" километров на десять. Ребята только что сообщили - вторые сутки стоят. Ты, как хочешь, а я поищу объезд. Вроде бы, был тут километрах в двух...
- Спасибо, - поблагодарил Ванграмм, вспоминая слова пограничника насчёт просёлков. - Попробую проскользнуть. А в случае чего - воспользуюсь советом.
Дальнобойщик пожал плечами - мол, как знаешь, - и уехал.
Через несколько километров стало ясно, что финн прав. Поначалу на встречной полосе и на обочинах стали попадаться одиночные брошенные машины, затем их стало больше, ещё больше и, наконец, он въехал на целое машинное кладбище, "организованное" на дороге невесть какими силами, миновать которое не было никакой возможности.
Помимо того, мотор ревел так, как будто ему приходилось преодолевать горный перевал в Андах с трейлером "на хвосте", - и Дональду это очень не нравилось.
Он остановился, вышел и закурил. Людей вокруг не было. Только машины. И где-то вдали, судя по отсветам на небе и заунывному "авто-мычанью", действительно, скопилась грандиозная "пробка". Причём явно из числа направляющихся к границе.
Только тут до него дошло, что всё это время ни он никого не обгонял, ни его. В сторону Выборга - если не считать встреченной "фуры" - не ехал никто.
- Впрочем, чего ж удивляться, - подумал Ванграмм, взглянув на часы. - Три ночи. "Глухое" время. А тем более в России...
И, словно вторя его мыслям, где-то далеко-далеко протяжно и тоскливо завыла русская собака. Или волк, если верить пограничнику.
Из-за туч вышла Луна - и снова стало тепло. Так тепло, что в воздухе даже почудился запах весны. Лес вокруг окутался туманом от тающего снега, снег превратился в "кашу", а "каша" - в грязь.
- Привет, немытая Россия... - мрачновато усмехнулся Дональд, - Выхожу один я на дорогу, На плечах - дверные косяки...
Горючего снова почему-то оказалось мало, хотя он проехал едва ли с десяток километров, - и пришлось пожертвовать еще одной канистрой.
- Что такое с машиной? Если так пойдёт дальше, и до Выборга не дотяну, - подумал он, при свете фонарика рассматривая внутренности под капотом. - Вроде, всё - о'кей... Ладно, ерунда... Каких-то полсотни километров - доеду!.. А утром разберусь.
Он достал карту и отыскал просёлок, про который поминал встреченный финн. Глотнул из фляжки рома и снова посмотрел на часы. "3:01", хотя казалось прошло уже минут десять. Здоровье - "100", жизненная сила - "95" (устал немного), опасность - "2". А жизнь - по-прежнему, одна!
Джип развернулся и бодро помчался в обратном направлении, меча из-под колёс брызги. И мотор снова заурчал, как довольный тигрёнок.
Свет фар выхватил из темноты фигуру мужика в ушанке, в фуфайке, в болотных сапогах-бахиллах и с грязным вещмешком за спиной. То ли бомж, то ли рыбак, то ли подгулявший фермер, - разве ж разберёшь.
- Где тут объезд на Выборг? - спросил Дональд, притормаживая.
- Объезд? - недоумённо переспросил сельчанин, потрепав кудлатую бородёнку. - А разве ж есть тут такой?
- Ты что, не местный?
- Как "не местный"? Да я тут с сотворения мира! - обиделся мужик. - Ну, есть объезд. Подвезёшь - покажу!..
- Садись, дед, - секунду поразмыслив, Ванграмм распахнул дверцу.
- А вот ты, как я погляжу, совсем не местный, - прокряхтел мужик, устраиваясь. - Финик, что ли?
- Американец.
- Янки, значит... Часом при Дворе короля Артура не служил? - хихикнул фермер. - А звать-то как?
- Дональд.
- Стало быть, Данила по-нашему... И с чем ты, Данила, пожаловал? Когда Второй Фронт открывать будешь? Запарились мы тут ужо...
- Какой ещё "фронт"? В гости я еду, в Петербург... Далеко ещё?
- Это как дорога ляжет да время покажет... - глубокомысленно буркнул мужик. - Погранзона здесь, а не хухры-мухры!
- Да я про поворот! - фамильярность русского фермера стала его раздражать.
- Про поворот? Про какой?.. Ах, ну да... объезд тебе нужен. Так вот тут и сворачивай! Сворачивай-сворачивай... Да осторожнее, в кювет не урони! Нешто не знаешь дорог наших, союзничек?
Джип, опасно накренясь, вывернул на узенький просёлок и запрыгал по выбоинам в асфальте, взметая до небес брызги.
Сельчанин - слава богу - замолчал.
Через некоторое время тишину нарушили трели сотового телефона.
- Алё... Марьяш, это ты? - заорал мужик в "трубку". - Накрывай давай, сейчас - через пару минут - буду! Да-да, рядом уже... Что? Не слышу!.. Наши Смоленск взяли?.. Ну, теперь - хана фрицам, япона мать! А я тут как раз с американцем толкую про Второй фронт... Что? Приеду - расскажу. Ну всё, "гудбай"!..
- Тормозни здесь, дружище! - попросил фермер. - Приехал я...
И, открыв дверцу, нырнул в темноту.
- Эй, подожди! - крикнул Дональд. - А мне-то куда дальше?
- Прямо! - донеслось в ответ. - И никуда не сворачивай! Как увидишь слева мост, выруливай к нему - аккурат на шоссе выедешь. Только не перепутай!
- А дальше?
- Дальше - через мост, - и жми по прямой до бензоколонки на развилке. Там спросишь!.. Да смотри, на мину не нарвись!.. - мужик захохотал. - Бывай давай!
Асфальт кончился столь же неожиданно, как и всё в России, - и машина медленно, переваливаясь из ухаба в ухаб, поползла дальше по разъезженной грунтовке. Именно с учётом подобных коллизий Дональд и остановил свой выбор на джипе.
Фермер не обманул, вскоре и впрямь показался мост. Правда, не слева, а справа. Дальше метров двести пришлось проехать вдоль окутанной туманом реки, прежде чем машина, натужно взревев, вскарабкалась, наконец, на относительно сносную дорогу.
Светофор перед мостом зловеще мигал красным, а на нём, нахохлившись, сидел ворон и внимательно смотрел на чудака, уже с четверть часа напрасно дожидающегося появления "зелёного".
Наконец, терпение Дональда лопнуло - и, на всякий случай посигналив, он надавил на газ. Однако, до противоположного берега добраться ему было не суждено, поскольку где-то посредине он увидел зияющий пролом практически во всю проезжую часть, а перед ним "женщину в белом", то есть вылепленную кем-то снежную бабу.
Ворон, тем временем уже покинувший свой "пост" на светофоре, уселся теперь на голову снеговика и продолжал с любопытством наблюдать за странным интуристом. Хотя, может это был другой ворон.
Дональд выругался, посмотрел на часы... и выругался вторично. "3:03". И время у них застыло, похоже!.. Радио тоже молчало - во всём эфире ни одной станции. Зато бензина - хоть отбавляй - его чуть ли не стало больше с момента последней дозаправки. При этом почему-то сильно сел аккумулятор.