— За нас начальство думает, гражданин капитан, — откликнулся Бубень.
— Да уж не пора ли и самому вам задуматься? — проникновенно спросил замполит.
Бубень стряхнул колбаску пепла на пол.
— Не приучены, гражданин капитан, — сказал он ровным голосом.
— А придется, — объявил начлаг. — Придется, гражданин Симагин. Характеризуетесь вы положительно, нормы выработки выполняете и перевыполняете, замечаний не имеете. В общем, твердо встали на путь исправления. Компетентные органы приняли решение о вашем освобождении, гражданин Симагин. Вернее, теперь уже товарищ Симагин. Вот постановление.
Он взял со стола лист сероватой бумаги, потряс им.
Бубень на мгновение прикрыл глаза. Вот те раз, откинулся. Путь исправления… Нормы… Ну да, он-то и дня не проработал — пускай лошади работают и мужики, — а циферки в книгах учета выводились исправно.
— Справка? — спросил он.
— А вот и справка об освобождении, — с готовностью ответил начлаг.
А зона-то, подумал Бубень, теперь развалится. Это пока еще новый смотрящий появится да в силу войдет. Значит, в другой раз садиться лучше в другое место.
Или, может, вовсе погодить садиться? Слышно было, заводик, что Америка устроил, псы накрыли. Стукнул кто-то. Найти суку, кишки на шею намотать. По-всамделишному. А дело по новой запустить — хорошее дело-то. Америку вот только отыскать, а то, говорят, словно испарился.
— Ну, Николай Петрович, — опять завел свое замполит, — так как же жить дальше думаете?
— На завод работать пойду, — вдруг широко улыбнулся Бубень.
— Хорошо, товарищ! — обрадовался замполит.
— Так, — сказал начлаг. — Сейчас собирайте вещи и — в канцелярию, за справкой и копией постановления. В копии все написано: в Москве, Ленинграде, Сталинграде, Горьком, Свердловске, Новосибирске, Молотове… ну, сами прочитаете… там вам жить запрещено. А в остальном — свободны. По прибытии на избранное место жительства обязаны явиться в местный отдел милиции для постановки на учет. Остальное — там объяснят. Да и не впервой же вам. Всё, можете идти.
Бубень поднялся, заплевал папиросу, положил на край скамьи. Двинулся к выходу.
— Бубень! — окликнул его особист.
— Вы это кому, гражданин старший лейтенант? — авторитет приостановился, повернул голову.
— Виноват, — хмыкнул кум. — Товарищ Симагин. Вот что. Во-первых, постарайтесь больше в здешние края не наведываться. А то знаю я вас. Вы склонны к дерзким акциям при задержании. Во-вторых, — старлей злорадно осклабился, — рад вам сообщить, что наши органы на днях обезвредили под Москвой преступную группу, которую возглавлял ваш крестник Луферев, известный как Мухомор.
— Не знаю, товарищ старший лейтенант, никакого Мухомора, что это вы? — удивился Бубень.
— Ладно-ладно. И еще. Вам, товарищ Симагин, понравится. Помните, был тут такой заключенный Горетовский? Он еще в карьере нашем утонул, помните? Так вот. Нашли его тело. Только не в карьере. В лесу между деревнями Кожухово и Марусино. Утопленничек наш по лесу гулял, а тут гроза. Ну и сожгло его молнией. Представляете? По пальчикам установили. Вот как порадовал я вас. Ну, идите, идите.
Эх, подумал Бубень, направляясь в барак за вещами, и дурак же этот кум. Дай ему волю — зубами бы меня загрыз, а того не понимает, что какой-никакой порядок в лагере только на смотрящем и держится.
А вот насчет Америки — это огорчил, это оно так. На дело доходное теперь ищи знающего человека.
Да и вообще.
Вспомнилось, как Америка сказанул раз: оттого, мол, свечусь, что молнией шарахнуло. Вот и накликал. Шутник.
Бубень покачал головой. Жалко человека. Чуднó это, что жалко… ну да сам человек и виноват. И, значит, туда ему и дорога.
55. Понедельник, 2 июля 2001
Поколебавшись, Наташа все-таки набрала номер.
— «Красный треугольник», — ответил бархатный мужской голос. — Чем могу служить?
— Я хотела бы побеседовать с госпожой Малининой, — сказала Наташа.
— Как вас представить, сударыня?
— Извекова. Наталья Извекова.
— Момент.
«Ridi, pagliaccio!» — сладкоголосо и надрывно понеслось из трубки. Наташа усмехнулась — Маман, как всегда, в ногу с модой: возобновленные Императорским Мариинским театром «Паяцы» на устах у всей образованной публики.
Десять лет тому назад, когда все с ума сходили от цыганщины, приходилось, телефонировав сюда, слушать «Две гитары под окном». И вспоминать напетую Максимом версию его любимого Высоцкого.
Музыка оборвалась, голос произнес:
— Благодарю за ожидание. Соединяю.