"Подожду здесь, — подумал Андрей, присаживаясь на придорожный камень, и стал ждать приближения машины. — Во всяком случае, может хоть дорогу укажут, а то и подбросят хоть чуть-чуть…"
Гул мотора все усиливался, и минут через пять из-за поворота медленно вы-ехал грузовик. Но какой! Такие сейчас увидишь разве только лишь в кино! Тем не менее, старая полуторка, выкрашенная темно-зеленой краской, выглядела вполне свежо. В кузове виднелось несколько металлических бочек, судя по специфичному лязгающему звуку — пустых. За рулем сидел здоровенный усатый дядька лет пяти-десяти, похожий на таможенника Верещагина из кинофильма "Белое солнце пус-тыни". В его зубах дымилась большущая самокрутка.
"Голосовать" даже не пришлось. Грузовик сам остановился прямо напротив Андрея, и водитель, выглянув из кабины, спросил:
— Тебе куда, сынок? Если хочешь — садись, подвезу!
— Добрый день! — Андрей поднялся с камня. — А вы куда едете?
— Да до города! А тебе куда надо?
Полуянов открыл дверцу и, бросив сумку на сидение, забрался в кабину.
— Спасибо, что остановились, — сказал он, когда машина тронулась с места и неторопливо покатилась по пыльному проселку. — А далеко до города?
— Да, километров тридцать. — Водитель выбросил окурок за окно и, окинув взглядом Андрея, спросил: — А ты сам-то, откуда будешь? Приезжий?
— Приезжий…
Андрей вздохнул. Знать бы вот только — куда его занесло… Сам не зная поче-му, он даже не спросил водителя — как называется город, в который тот едет.
— Студент, наверное? Или работаешь где?
— Поступил в этом году. В университет, на юридический… Получается — сту-дент…
— А сам откуда?
— Из Брянска…
— Не ближний свет! А к нам по делам, или к родне?
— Пожалуй — по делам…
Андрей скосил глаза влево и оглядел водителя. Выцветшая на солнце старая гимнастерка, перетянутая солдатским ремнем, такого же цвета старомодные гали-фе, заправленные в стоптанные кирзовые сапоги. Мозолистые натруженные руки, с въевшимися в кожу следами смазочного масла, спокойно лежали на баранке.
Наверное — фермер. Машина явно — его личная. Таких теперь и в музее не сы-щешь, не то что в каком автохозяйстве, а эта надо же — еще и бегает! Скорее всего, сам восстановил из старого хлама…
— Тебя как звать-то, попутчик? — поинтересовался между тем водитель.
— Андрей… Андрей Полуянов. А вас?
— Николай Иванович. — Водитель снял с руля правую руку и протянул Андрею для рукопожатия. — Можно просто — дядя Коля!.. Ну, вот и познакомились. Я, по-нимаешь, целый день в рейсе, почитай почти полторы сотни верст отмахал. На весь район четыре приличных бензовоза, ну и приходится по колхозам горючку в бочках возить… И за всю дорогу не одного попутчика. Тоскливо даже! Тут вижу — ты на камушке сидишь. Дай, думаю, остановлюсь, подброшу человека. Да вдвоем-то и дорога ближе кажется… Тебе сколько лет, Андрюха?
— Семнадцать исполнилось в мае.
Водитель тяжело вздохнул.
— А моему старшему через месяц двадцать пять стукнуло бы.
— Почему "стукнуло бы"?
— Погиб он. Пять лет почитай, как по осени будет… На границе он служил. В Средней Азии… Командиром отделения был. В "секрете" в ту ночь с двумя бойца-ми находился. А тут из-за кордона банда Джумаил-хана на прорыв пошла. Почти три сотни сабель… Мишка одного бойца в отряд послал, за подмогой, а сам с дру-гим на себя первый удар и принял… "Дегтярь" у них был, два карабина, гранат не-много. Больше двух часов держались вдвоем против трех сотен. Басмачей десятка четыре положили, а последней гранатой себя подорвали… Теперь вот один сын остался… наследник. В школу, в третий класс еще только пойдет. А дочке — девят-надцать скоро будет…
Машина прогремела по деревянному мосту через небольшую речушку и вы-скочила на шоссе. Николай Иванович прибавил газу.
— Ну вот: отсюда ровно двадцать верст до города. Скоро, студент, и на месте будем. Минут за тридцать доскочим.
"Странно, — подумал Андрей. — Столько уже проехали, а ни одной машины не встретили. Да и мужик что-то странное рассказывает. Пограничные конфликты в наше время — в порядке вещей. Все СНГ почти воюет или воевало, но откуда у рос-сийских пограничников давно снятый с вооружения пулемет Дегтярева и караби-ны? Басмачи… Хотя отец, тот тоже иногда называл афганских моджахедов, да че-ченских бандитов басмачами… Однако случай этот что-то в средствах массовой информации вроде и не упоминался… Хотя пять лет прошло, может я и не помню…"
В это время мимо со свистом пронеслись одна за другой две автомашины. Од-на из них — точно такая же полуторка, как у дяди Коли, другая — легковая, тоже очень устаревшей модели, с откидывающимся верхом.