Девятнадцатый год
(на полях учебника истории)
Клинки со свистом резали эпоху.Стояло завтра на повестке дня.Кроился мир на «хорошо» и «плохо»,Чтоб самым лучшим наделить меня.И веря в Маркса, как недавно в Бога,Красноармейцы брали города.Опять тревога, но совсем немногоДо счастья и свободного труда.Отряд уходит: песня глуше, глуше…Отбитый город в кумаче хорош!Горели души и чадили души.А души, их атакой не возьмешь.А им, во зле приученным влачиться,Им, за добро встававшим с топором,Пришла пора учиться и учиться,Учиться жить и царствовать добром.
Из истории московских улиц
Старичок бредёт по новой улице(Все дома равны, как на подбор),Под ноги глядит себе – любуется:Старый парк, особняки, собор.Следом я иду, сосредоточенноДумая про ту, что всех милей.Замечаю: домик скособоченный,Несколько старинных тополей.А за нами – мальчуган, уверенноЕдущий на папе в детский сад,Видит, как шумит большое дерево,Срубленное год тому назад.
Рыбалки
Отец и дед рыбачили вдвоём.Был (час езды от Курского вокзала)Известный лишь немногим водоём,В котором потрясающе клевало.И наступал счастливейший из дней,И я стоял дозорным при уловахИ до смерти боялся окуней,Огромных, неестественно лиловых.Когда мы наш улов несли домой,Прохожие с расспросами совались.А дед с отцом рядили меж собойО рыбинах, которые сорвались.О! Были удивительно вкусныУловы те. От памяти немею…А после про рыбалку снились сныТакие, что куда Хемингуэю!Но так бывало только раз в году,В конце весны. От мая и до маяЯ ждал, не понимая, что расту,Как до сих пор ещё не понимаю.…И по чему судить, что мы растём?По счёту дней, иль памяти былого,Иль по тому, что умер водоём,А дед уже не принесёт улова?