Леонидов хмыкнул:
– Умно.
– Он – бандит, Савелий Яковлевич. С ним нельзя работать.
– А если в Москве беспорядки начнутся, что будем делать?
– Есть спецназ. Он подавит.
Внезапно – лицо Леонидова исказилось нешуточной злобой
– Ты мне про спецназ твой не рассказывай. Помнишь, как ты мне обещал через две недели в Киев зайти? И что? Где твой Киев? А? Б…!
Генерал смотрел на столик
– Платежи не прошли. Я что ли виноват?
– Вы все – невиноватые, б….
…
– Ломов – имеет под ружьем не меньше четырехсот человек в трех часах от Москвы – это раз. Второе – у него под контролем не меньше пяти сотен фанатов, которые еще и со спартаковским движем в близких. А ты знаешь, что такое – движ Спартака? Если надо, они весь центр Москвы по кирпичам разберут!
Генерал не нашелся что ответить. Несмотря на весь его офицерский и жизненный опыт – он Леонидова побаивался. Леонидов был непредсказуем, подвержен внезапным вспышкам ярости и никогда никого не прощал. Врагов он гнобил и уничтожал, сколько бы времени не прошло, испытывая от этого какое-то нездоровое удовольствие. С таким связываться – себе дороже.
– Мне нужен компромат. На Центр. И на Ломова лично.
…
– Писать пишите, но трогать – не трогайте. Ясно?
– Так точно
– Работай…
Леонидов вышел из микроавтобуса, бесшумно прокатилась дверь, изолируя салон машины от душного, совсем летнего мая. Семидворов достал платок и вытер лицо. Он не привык чувствовать себя оплеванным, а после каждого разговора с Леонидовым – именно так себя и чувствуешь.
Но: попал в колесо, пищи но беги…
– Поехали.
13 мая 2021 года. Белогорская область, Россия. Лес
На обратном пути мы соскочили в лес, я и Игорян. Тут есть место такое, грибное. А дальше стрельбище военное…
Погода действительно совсем не весенняя уже была. Сейчас с погодой совсем непонятно, что творится – то тебе еврозима, когда Новый год без снега встречаем, то лето с жарой под сорок, то август – плюс пять и проливные дожди. Сейчас вот – середина мая, а погода как хороший июнь – жара, душно даже…
Встали на обочине. Я открыл окно в машине, сделал погромче музыку.
…
Уходят волки, в оптике прицела
И всё про всё, твой выстрел наудачу
Дитя вдовы проснулось среди ночи,
Судьбу той пулей меченую прячет
Это время, не зажжённое солнцем
Это время, не зажжённое солнцем
Это время, не зажжённое солнцем
На запах крови, словно по приметам
Уже не важно, кто на что поставил,
Когда живёшь на линии запрета,
Когда не помнишь всех, кого оставил.
Это время, не зажжённое солнцем.
Это время, не зажжённое солнцем.
Это время, не зажжённое солнцем…
…
Зелень вся молодая, трава только рост пошла, ковер одуванчиков и… красиво. Все равно красиво, как ни крути. А знаете, когда мы становимся взрослыми – что означает, что мы вступаем на долгую дорогу к смерти? Когда мы начинаем видеть красоту вокруг себя и чувствовать как идет время. В детстве, в юности – ты этого не ощущаешь, ты живешь как в цветном кино. Жадно пьешь из чашки жизни и не думаешь, сколько еще тебе осталось…
Мозг высадился из своей машины, зло пнул колесо…
– Ну, чо? Вспомнил?
Я покачал головой
– В душе не волоку, откуда он меня знает.
– Может, по Италии где-то пересекались?
– Да не было его в Италии! – психанул я – сто пудов!
Мозг достал сигареты, какие-то бабские, розовенькие
– Ты же бросил – напомнил я
– Тьфу ты!
Налетел ветер, бросил в нас уже пошедшую из-за долгого отсутствия дождей дорожную пыль. Игорян бросил не зажженную сигарету и растоптал ее – чтобы даже соблазна не было
– Это хреново.
– Что бросил.