Из отцовского дневника
«Фашист – не человек! – сказал майор. —Взбесившаяся гадина, зверюга…Нет у него ни братьев, ни сестер,Нет, ни отца, ни матери, ни друга!Нет у него жены и нет детей…И нет души. Ему лишь крови надо!И дела нет, товарищи, святей,Чем раздавить зарвавшегося гада!Теперь второе. Как пожар тушить,Когда на дом упала «зажигалка»…А нам бы в бой – фашистов задушить…По ним ведь не заплачут. Их не жалко!
Я – живу
Мне душу бередят утраты эти.Я всех погибших вижу наяву.Им до смерти хотелось жить на свете,Как мне сейчас. Но я-то ведь живу!
Когда случается война
Нахмурясь, думает крестьянинО том, кто уберет поля.Спортсмен – что будет только ранен.Старушка – что пойдет пальба.Хозяин – что его постройкаВозможно, будет сожжена.Ревнивый муж – о том, насколькоВерна красивая жена.Поэт – о том, что нынче людуНе до рифмованных обид…И все – о том, что живы будут.Что будет кто-нибудь убит…
Закон
У жизни неизменные законы.Лишь кровью можно уничтожить зло.Вовек бы не изгладились окопы,Когда бы в землю столько не легло!
Они
Мы брали пламя голыми руками.
Грудь разрывали ветру…
Мир казался стозевным, готовым обрушиться зверемЭта схватка была им самою судьбой суждена.И они ее ждали, готовились… Мы же не верим,Если честно сказать, в то, что может начаться война.И мечтой о сражениях наши сердца не терзались.Мы, наверное, просто боялись накликать беду.А они ее ждали — и все-таки чуть не сломалисьТе железные парни в том сорок проклятом году.
Погибшие
Без вести пропавшие бои!Сколько их, неведомых, в которыхПадали ровесники моиНа войною выжженных просторах.Ни к чему громоздкие слова.От убитых не родятся дети.Утешалась и была праваКрепче всех любившая на свете.И других — по-прежнему чиста —Ласковым одаривала взглядом.Приходили… Но не на местаТех, ушедших, а вставали рядом.Словно перетянуты шнуркомИх места, как на музейном кресле.Воротился каждый бы в свой дом,Если бы сейчас они воскресли…
Две темы
Нет, невозможно это!Попробуй-ка назовиХотя б одного поэта,Который не пел о любви.
Но и в тишайшие годыТы не отыщешь мнеХотя б одного кого-то,Кто не писал о войне…
Сороковые
Нам никуда от них не деться.Их век неизмеримо долог.В подушке каждого младенцаСидит заржавленный осколок.
Обращение
Ушедшие, они, конечно, знают,Как мы живем, наш каждый шаг и часИ думают, и созидают с нами,А иногда, быть может, и за нас.Поэтому, наверное, взрослея,Пронзая толщу невозвратных дней,С годами человечество мудрее,В мечтах смелее и в делах сильней.Рационализаторство природы!Умы ушедших светят нам из тьмы…О, как за те четыре страшных годаНепоправимо поумнели мы.Ни часу я под пулями не прожил.Мне мирная страна судьбой дана,Но не могу я без холодной дрожиПроизнести короткое – «война».Она во мне горит кровавым нервом,Вдается в душу огненной дугой,Ведь не обрушься небо в сорок первом —И я бы нынче был совсем другой.И как поэты прежде муз просилиГнать кровь стиха в сплетеньях строчек-жил,Так павших я прошу о вещей силеСказать о том, чего не пережил…
Бездорожье
«Счастье существует лишь на проторенных путях (в обыденной жизни)» – цитата из романа Шатобриана «Рене». Пушкин любил это высказывание и часто цитировал.