Конечно, я обязан был бумагу сжечь,
Но как-то залежалась – и осталась.
И вспоминаю всю тебя, твою походку, речь…
Где ты сейчас, и что с тобою сталось?
Но что бы ни случилось, навсегда –
Счастливый случай – ты прекрасно молода!
19 апреля 2012 года,
Санкт-Петербург
Стокгольм
О, сколько детских, юных писем
Моих – пришло сюда когда-то!
Ты предо мной, я счастливо-зависим.
Но нет уж больше адресата…
Ты видишь, знаешь, понимаешь всё –
Читая мои мысли двадцать лет…
К тебе балтийскими ветрами занесён
Теперь я жду и твой ответ!
Пока я вижу дождик-слёзы,
Привычные такие для тебя…
Вдали ворчат-вздыхают грозы,
Кораблик ветром теребя.
И слышу: ты не зря проделал путь,
Ты вечно адресату верен будь!
19 июня 2003 года,
Стокгольм
Счастливая слеза
Как будто подводить пора итоги,
Причем – не первые уже.
И я суров, и судьи строги…
Пишу, однако, сидя в неглиже!
Мне так удобно – и свободно.
Смотрю на дождь, на мокрое стекло…
Сравнить потоки со слезою – это модно:
Перо, бумага… Тут и потекло.
Перебираю годы, радости, несчастья…
Горжусь собой, держусь: всё нипочём.
Пусть были горькие периоды ненастья,
И слёзы, как вода – ручьём.
Каков итог? Да иногда чуть-чуть вздохну…
Ну, и… счастливую слезу смахну!
22 июля 2012 года,
Санкт-Петербург
Талант
Так жизнь, казалось бы, трудна,
Что нету сил – подумайте – на слёзы.
Чуть отошел – и новые шипы, не розы…
И день за днём, всегда – у самого-то дна.
И не при чем тут никакие времена,
Ни всякие там оттепели, ни морозы.
Хозяева тепла и холода – большие виртуозы…
Там, наверху – игра, а здесь, внизу – война.
Такая, современная, совсем-совсем втихую.
Поджаривает, всё же – будь здоров!
Как будто бой кругом, в годинушку лихую…
Но как бы ни был мир суров,
Бумага да перо – готов покров.
Читайте: снова победил талант – всухую!
16 мая 2017 года,
Санкт-Петербург
Трава забвения
Разбитый двор, обшарпанный забор –
А самый центр, культурная столица:
Какие рядом проплывают люди, лица!
Лишь наблюдателя привлёк проржавленный запор.
Он к шелочке припал, пусть невелик обзор:
Всегдашний мусор, кое-где трава-мокрица…
Кажись, казармы бывшие – завидуй-плачь, темница:
Ломы крест-накрест на дверях – такой декор!
Пустые окна, где навеки поселился страх,
Где даже не видны бомжи – бродяги…
Здесь чувствуется дьявольский размах:
Внутри сгорело всё: полы, столы, бумаги…
Художник-граффитист дополнил жуть: зловещие зигзаги.
Трава забвения – костры на черно-мусорных буграх!
11 июля 2015 года,
Санкт-Петербург
У пирамиды
Толпу покинул, под ногами лишь хрустит песок,
Прислушиваюсь к шелесту, оглядываю неба край.
Здесь, после солнца – прямо рай,
Прохладный ветерок слегка студит висок.
Иду, и чувствую, как шевелится каждый волосок.
Орёт верблюд – мне слышится вороний грай…
За этою покатою стеною – жар, иль холод, или вечный май?
Мне почему-то вспомнился любимый и родной лесок,
Где каждый лепесток – зелёный, яркий свет…
Неужто мысли подсказала эта желтая громада?
Прошел пред вечностью – увидел всей Земли портрет.
Всего сто метров одному – какая страннику награда!
Любые расстояния : века, пустыни, горы – не преграда.
От пирамиды, времени, Вселенной – получил ответ.
18 марта 2004 года,
Каир
У старой стены
Ну, не сказать, чтоб так уж старой…
Однако, всё-таки, кирпичикам – сто лет.
Строителя давным-давно на свете нет,
А я смотрю: здесь мастерком мазнул, здесь двинул тарой…
У стенки этой никогда не пыхали сигарой,
Не наводили на неё блистающий лорнет.
Здесь даже не стоял ни юнкер, ни корнет.
Тем более – не проходили парой.
На чердаке она, всего-то метра два от пола –
В Санкт-Петербурге, в доме у Обводного канала.
Топтались всякие, того – другого пола…
Теперь тут я, гляжу, чтобы вода не протекала,
Поглаживаю след столетнего цементного потёка, скола…
Мне повседневного столичного круговерченья мало!