Оливер проводит кончиками пальцев по моей ладони, наклоняет голову, изучая соприкосновение наших рук. "Ты прав, я вырос, когда меня утверждали и защищали. Но я хочу, чтобы ты знал, у меня все еще есть неуверенность. Я младший мальчик из пяти, шестой ребенок из семи. Я много раз боролся с чувством неадекватности. Моя тревожность, она морочит мне голову, заставляет меня беспокоиться о том, о чем я не должен, избивать себя, анализировать моменты прошлого, которые я не могу изменить, но мой мозг все равно настаивает на том, чтобы зациклиться на них".
"Ты идеален", - говорю я ему яростно. "Я сокрушу все, что заставит тебя чувствовать себя иначе".
Подняв голову, он встречает мой взгляд и криво улыбается. "Я не идеален. И я сказал это не для того, чтобы рассказать о себе или приуменьшить то, через что ты прошел, я просто... хочу, чтобы ты знал, что я могу немного понять, каково это - знать что-то здесь" - он показывает на свою голову - "но не здесь". Он кладет руку мне на грудь, над сердцем.
Я сжимаю его руку в своей и целую его ладонь, затем крепко сжимаю ее, прослеживая ее линии.
Он целует мое плечо, затем кладет туда голову. "Тебе еще многое нужно мне рассказать, не так ли?".
"Да. И я ненавижу говорить об этом. Думать об этом. Вспоминать об этом. Но мой гребаный психотерапевт сказал, что это важное упражнение на уязвимость - доверить тебе мое прошлое. Или что-то в этом роде".
Он улыбается мне, и это заставляет мое сердце пылать, светиться. "Ты проходишь терапию", - говорит он. "Я горжусь тобой".
"Это гребаное лошадиное дерьмо, вот что это такое".
"Это тяжело".
"Тяжело". Я фыркнул. "Мой член становится твердым. Мой пресс твердый. Терапия - это охренительный труд. Боже, это самое трудное, что я когда-либо делал. Но, видимо, Полин знает, о чем говорит. Ей, блядь, лучше, за те деньги, что я ей плачу. И она сказала, что это то, с чего я начинаю, так что... вот так".
Прочистив горло, я сжимаю его руку, чувствую его, напоминаю себе, что он здесь, держит меня. Все еще хочет меня.
"Нет никого из моего прошлого, по кому бы я скучал, никого, кого бы я не подпускал близко", - говорю я ему. "Кроме одного человека. Фреда".
Оливер улыбается. "Фред - хорошее имя".
Я киваю. "Когда я встретил Фреда, я был не в лучшем положении. На самом деле, я выбивал дерьмо из человека, который считал, что быть старше меня - это хорошая причина, чтобы попытаться выбить из меня дерьмо. Мы дрались в парке напротив его магазина. Фред вышел и вытащил меня за воротник из драки. Я был грязный, голодный и очень, очень злой".
Оливер крепко держит мою руку, смотрит на меня, ждет.
"Он привел меня в свой магазин. Дал мне батончик и сок, и сказал, чтобы я сел и остыл. Потом он пошел в заднюю комнату, принес футбольный мяч, дал его мне в руки и сказал: "В следующий раз, когда ты захочешь выбить из чего-то дерьмо, положи этот мяч перед своими ногами и бей по нему". Он взял меня за плечо, показал на телевизор, прикрепленный к стене, на какую-то игру Prem, которую показывали по телевизору. Видишь это?" - сказал он, - "Это игра в контроль". Затем он коснулся моей груди. "Вот что ты должен делать. Контролируй этот гнев внутри себя и делай с ним что-нибудь". Потом он провел меня через свой магазин, на задний двор. Это был тупиковый переулок, на него падало солнце. Это было похоже на поход в церковь, или на то, чем, по моим представлениям, должна быть церковь: безопасное место, где ты чувствуешь покой. Убежище. Он указал на небольшую сетку в конце аллеи и сказал: "Приходи сюда в любое время, стреляй, дриблингуй, вымещай свою злость". Я был настроен скептически. Я уже имел дело с достаточной долей мужчин, которые пытались воспользоваться мной, брошенным мальчиком без присмотра. Я сказал что-то в этом роде, весь в ярости и злобе. Он стал очень тихим, изучая мои глаза, собирая кусочки воедино. Потом он сказал: "Это место принадлежало моему внуку. Теперь его нет, и у меня просто... не хватило духу убрать его. Он просил меня не делать этого, говорил, что это понадобится кому-то другому". И тогда он просто посмотрел на меня... как никто и никогда раньше. Как будто он не видел грязного, голодного ребенка, слишком большого для своей одежды, слишком злого для своего собственного блага, и он сказал: "Теперь я знаю, что он был прав"".
Я моргаю, чтобы влага, скопившаяся в моих глазах, не вылилась в слезы. Оливер вытирает уголки глаз.
"Я почти никогда не ходил "домой". Мои тетя и дядя были моими законными опекунами, но они... они не были хорошими людьми". Я вздрагиваю, отгоняя ужасные воспоминания, воспоминания, о которых я еще не готов говорить или разбираться с ними в терапии, хотя однажды, я знаю, я это сделаю. "Там я не был в безопасности".