Между нами воцаряется густая тишина. Я смотрю, как он глубоко вдыхает воздух, как будто собирается что-то сказать. Но он не говорит.
И не должен.
Потому что я должен. Это я должен извиниться перед ним. Объясниться. Я знаю это. Иногда я бываю чертовым придурком, но я не дурак. Одно дело - создавать дистанцию, быть отстраненным, требовательным, резким - использовать свое старшинство как оправдание для того, чтобы держать всех на расстоянии. Но я знаю, что это ушло от меня. Я зашел слишком далеко на поле в тот день и у себя дома. Я набросился на него. Я потерял контроль, сорвался, говорил как властная задница. А мне не следовало. Я должен был сохранять спокойствие.
Вместо этого, шепчет предупреждающий голос внутри меня, ты вспыхнул и подошел так чертовски близко к тому, чтобы прижать его к стене и целовать до тех пор, пока никто из вас не вспомнит свои имена.
"Бергман, я..." Мой голос срывается. Я прочищаю горло. "Я понимаю, что был... немного груб в тот день".
Все тихо, только слабый рокот Тихого океана в нескольких кварталах отсюда, да пение бродячей птицы, поющей свою ночную песню. Медленно Оливер отталкивается от стенки своего дома и выходит из его тени. В лунном свете его глаза жутко бледные, резкие плоскости лица еще более четкие, поскольку они отбрасывают тени на его кожу. "Немного"?" - говорит он.
Я скриплю зубами. "Да, немного. Однако, если вкратце, я имел в виду то, что сказал. Мы не станем болтать, но с тобой я буду держать себя в руках. Последние два дня я сдерживался, не так ли?".
"Ты был в порядке, я думаю". Он делает еще один шаг. Потом еще один. Между нами, зеркальными отражениями друг друга, остается метр. Руки в карманах, взгляды заперты. "Значит, мы будем... гражданскими".
"Да."
"И это все".
"Да", - выдавил я.
Он наклоняет голову, изучая меня. "Почему?"
Это вопрос, на который я не могу ответить. И не отвечу.
Я не скажу ему, что мне уже надоело узнавать, как мало я значу для людей, помимо того, что я могу делать с мячом у своих ног и миром, который он может мне купить. Я не говорю ему, что скоро я стану вечно страдающим от боли, вымытым бывшим спортсменом, а он будет там, где когда-то был я, мир перед ним, и я не могу позволить еще одному человеку, тем более тому, у кого есть все, что я собираюсь потерять, решить, что я не стою многого, и уж точно не стою того, чтобы оставаться рядом, когда его жизнь и карьера взлетают в стратосферу, а моя рушится и сгорает.
"У меня здесь нет друзей", - наконец говорю я ему.
"Кроме покерных дедушек".
"Они навязались мне. И "друзья" - это щедрое понятие. Я терплю их. Это все, что я делаю с кем-либо здесь, и именно это я имел в виду, когда говорил это тебе", - лгу я. "Даже если я сказал это... немного... грубо".
"Но ты это имел в виду", - говорит он. "Ты никогда не будешь моим другом".
Я смотрю на него, понимая до мозга костей, что это невозможно. "Нет. Не твой друг".
Мое нутро скручивается. Мне не нравится причинять боль людям, хотите верьте, хотите нет. Я просто смирился с тем, что много маленьких порезов лучше, чем одна большая зияющая рана. Чтобы избежать гораздо более серьезных травм в будущем, эти короткие, острые удары необходимы.
Я готовлюсь снова увидеть это пораженное выражение лица, как в раздевалке, которое пронзило меня насквозь, как нож в брюхо. Но оно не появляется.
"У тебя получилось", - говорит он, глядя вниз и вытирая ноги о траву.
Я моргаю, удивленная. "Я... что?"
Он поднимает взгляд, и вот оно - огонь в глазах, коварная улыбка, когда он отступает к своему дому. "В дни тренировок ты берешь с собой сменную одежду, верно?"
Мои глаза сужаются. "Да. А что?"
Оливер скользит в тень своего дома, его выражение лица скрыто, когда он говорит: "Просто интересно. Спокойной ночи, мистер Хейс".
Просто интересно, моя задница.
Задыхаясь, я захожу в раздевалку на следующее утро, радужное конфетти прилипло к моим волосам.
И к одежде.
И к коже.
И в других местах, которые я не собираюсь упоминать.
Я собираюсь убить Оливера Бергмана.
Санти, чей шкаф находится рядом с моим и чей солнечный нрав не уступает Оливеру, поворачивается, чтобы сказать свое обычное "доброе утро", но задыхается.
"Buenos días, Santiago". Я роняю сумку, от чего вся комната вздрагивает. Они настороженно смотрят на меня.
Санти сглатывает, его взгляд нервно перебегает на меня. "Капитан. Что случилось с твоими... волосами? И одеждой? И..."
"Со всем моим гребаным телом?" Я срываю свою сверкающую рубашку, посылая шлейф радужных конфетти в воздух над головой.
Санти отпрыгивает назад, чтобы избежать этого. "Э... да?"